Richard Schreiner Der Batzen Die Sonne lacht von einem stahlblauen Himmel.

Ich sitze in Ngorkou auf Bintus Holzschemel und geniee die morgendliche Khle. Eine frische Brise trgt vom Niger her prickelnde Luft. Es wird nicht lange dauern und ein Wind wird aufkommen. Er wird den allgegenwrtigen Staub aufwirbeln und ihn hochreien. Die Sonne wird verschwinden, das saubere Saheldorf wird sich in einen Schleier aus Staub, Sand und Dunst hllen. Vor mir steht eine Htte aus Hirsestrohmatten. Links davon niedere Kastenhtten aus luftgetrocknetem Lehm, mit Vordchern aus Krppelholz, strohmattenbedeckt. Auf dem blank gekehrten Sandboden liegt ein Mrser aus Holz, Stel liegen herum. Es ist ruhig und still, silbrig schillernde Bltter eines Eukalyptusbaumes suseln hoch ber mir. Fnf Buben, ich schtze sie auf 10 Jahre, stellen sich vor mich hin. Es scheint, als htten sie noch nie einen Weien gesehen. Ich spre, wie sie mich und noch mehr meinen Rucksack, den ich aus Sicherheitsgrnden immer neben mir abstelle, mit ihren Augen abtasten. "Was werden sie wohl von mir denken, wie werden sie mich sehen?", frage ich mich. Ihre Sorglosigkeit, ihre Frhlichkeit und ihre ungehemmte Neugier freuen mich. Manchmal kichern sie sich zu, wenn ich mich bewege oder ihnen wohlwollend zulchle. Mein Rucksack ist das Objekt ihrer beson-

deren Neugier. Ich bin sicher, sie vermuten in ihm die unerdenklichsten Dinge ihrer Phantasie. Am Vortag hatte einer von ihnen gesehen, wie ich in ihm meine Fotoausrstung verstaut hatte. Nach und nach setzen sie sich im Respektsabstand vor mir in den Sand. Ihre ebenholzschwarzen Beine schimmern samten von Staub. Ich ziehe mein Taschentuch aus der Hosentasche und putze die Nase. Der rote Sahelstaub verstopft sie mir mit einer hartnckigen Kruste. Das Tchlein um meinen Zeigefinger spannend, versuche ich, Teilchen fr Teilchen des kratzenden Staubes zu entfernen. Die Nasenschleimhaut darf ich nicht verletzen. Ich stoe einen krftigen Luftstrom durch die Nase und verstecke das Tuch in der Hosentasche. Als die Buben mein Bemhen beobachten, kichern sie sich heimlich zu. Sie stoen sich gegenseitig in die Rippen und wlzen sich vor Vergngen auf dem Boden. Ich verstehe ihr Lachen. Welch ein seltsames Etwas und welch ein Luxus muss es fr die Buben im Sahel sein, zum Putzen der Nase einen besonderen Stoff mit sich herum zu tragen. Die eklige Ausscheidung wird sogar in der Hose aufbewahrt. Sie werden sich fragen, was ich mit dem unappetitlichen Schleim machen werde. Ich spre die Neugier der Buben und ihren Wunsch, ein leichtes Tchlein zu sehen, es anfassen zu drfen. In Mali habe ich Papiertaschentcher bei mir, sie sind unter den gegebenen Umstnden geeigneter als Stofftaschentcher. In die Hosentasche greifend, ziehe ich ein Tchlein heraus und gebe es ihnen. Auf Kommando springen sie auf, rempeln sich gegenseitig zur Seite um das Ding zu erhaschen. Wie Hhner, die ein Huhn hetzen das

einen Wurm im Schnabel trgt, rennen sie dem Besitzer des Taschentuchs hinterher. Nach einer heftigen Balgerei beruhigen sie sich, bestaunen und befhlen das weiche Papier. Meinen Rucksack und mich haben sie inzwischen vergessen. Sie stecken ihre Kpfe zusammen, bewundern das weie Etwas von beiden Seiten, streifen mit ihren Fingern ber die samtig feine Oberflche. Nach ihren Handbewegungen und Gesten zu urteilen, scheinen sie das Handwerk des Naseputzens zu besprechen. Ich meine zu verstehen, dass sie dem Besitzer Ratschlge gben, wie er das Taschentuch verwenden knne. Der Inhaber legt seinen Kopf in den Nacken und breitet das Papier flach ber sein Gesicht, das kaum mehr zu sehen ist. Er befhlt es, sucht nach Konturen. Er greift mit Daumen und Zeigefinger, als wrde er die Lage seiner Nase berprfen. Die Buben geben immer wieder Anweisungen, warten und verfolgen mit Neugier die Versuche ihres Freundes. Er hat seine Nase im Griff, alle freuen sich. Nun verbleibt ihm nur noch, wie bei mir gesehen, den Inhalt der Nase in das Tuch zu pusten. Seinen Kopf nach vorne nehmend, weitet er seinen Brustkorb, als wolle er mit einem Sto einen Luftballon aufblasen. Er holt tief Luft und pustet mit ganzer Kraft den Inhalt seiner Lunge in das Tuch. Fast htte es ihm seine Hand mitgenommen. Das Experiment scheint geglckt zu sein. Seine Freunde freuen sich mit ihm, bewundern ihn, bezeugen ihm Respekt und Anerkennung.

Pltzlich, Panik scheint ausgebrochen zu sein. Ein Junge stt einen gellenden Schrei aus. Er schlgt mit den Hnden auf seine Knie. Alle schauen auf, was ist geschehen? Hat sich eine Schlange an sie herangeschlichen? Der Unruhestifter zeigt auf den Meister, den gerade noch umjubelten. Auf dessen ebenholzschwarzen Brust, die sein zerrissenes Hemd ungehindert zeigt, glnzt schleimig und fett ein Batzen von beachtlichem Ausma. Die Buben wlzen sich kringelnd vor Lachen und Schadenfreude. Wie ein Lauffeuer geht es durch das Saheldorf: Boubakar hat sich die Nase geputzt, wie ein Weier.

Richard Schreiner, Jahrgang 1941, geboren in Friedberg bei Augsburg, aufgewachsen in der Heimat seines Vaters im Bayerischen Wald, von Beruf Bauingenieur. Lebt seit 1968 im Neu-Ulmer Raum, mit seiner Frau hat er drei erwachsene Kinder. Nach der Durchquerung der Sahara entdeckte er die Liebe zu Mali/Westafrika, die ihn zeitlebens nicht mehr loslie. Hobbies: Fotografie, Musik.