ahamudra - A experiência definitiva

A experiência do definitivo não é, absolutamente, uma experiência, porque quem

experimenta está perdido. E onde há aquele que experimenta, o que se pode dizer da
experiência - Quem o dirá? Quem relatará a experiência? Quando não há sujeito, o objeto
também desaparece: as margens desaparecem, apenas o rio da experiência permanece. O
conhecimento ali está, mas o conhecedor está ausente.
Este tem sido o problema dos místicos. Alcançam o Definitivo, mas não podem relatar aos
que lhes vêm após. Não podem relatá-lo a outros, que gostariam d ter essa compreensão
intelectual. Tornaram-se um com o Definitivo. Todo o seu ser o relata, mas a comunicação
intelectual é impossível. Poderão dá-lo a ti, se estiveres pronto para recebê-lo, poderão permitir
que o alcances, se também o permitires, se fores receptivo e aberto. Mas as palavras não farão
isso, os símbolos não ajudarão, teorias e doutrinas não serão de uso algum.
A experiência é tal que mais se assemelha a um experimentar, do que a uma experiência.
É um processo: começa, mas jamais termina. Tu entras nele, mas jamais o possuis. É como
uma gota caindo no oceano, ou o próprio oceano caindo na gota. É uma fusão profunda, uma
unidade: tu simplesmente te dissolves nela. Nada fica para trás, sequer um traço; assim, como
te comunicarás? Voltarás para o mundo do vale? Quem voltará daquela negra noite para te
dizer?
Todos os místicos, em todo o mundo, sempre se sentiram impotentes no que se refere à
comunicação. A comunhão é possível, mas a comunicação não o é. Isso deve ser entendido
desde o princípio. A comunhão possui uma dimensão totalmente diferente; dois corações se
encontram, e dá-se um caso de amor. A comunicação se faz de cabeça para cabeça. A
comunhão se faz de coração para coração; a comunhão é um sentimento. Comunicação é
conhecimento: só palavras são dadas, só palavras são ditas e só palavras recebidas e
compreendidas. E as palavras são tais, a própria natureza das palavras é tão morta, que nada
do que é vivo pode se relacionar através delas. Mesmo na vida comum - deixando de lado o
Definitivo - mesmo um momento estático, quando realmente sentes algo e tornas-te algo, é
impossível dizê-lo através de palavras.
Na minha infância eu costumava ir ao rio, logo ao amanhecer. A povoação é pequena. O
rio é muitíssimo preguiçoso, parece mesmo que nem flui. Pela manhã, quando o sol ainda não
se levantou, não se pode ver se corre, tão lento e silencioso ele se mostra. E pela manhã,
quando não há ninguém ali, antes de os banhistas chegarem, o silêncio do rio é espantoso.
Nem mesmo os pássaros cantam ainda, pela manhã; é muito cedo e não há som algum,
apenas uma insondabilidade penetra tudo. E o cheiro das mangueiras suspende-se ao longo
de todo o rio.
Eu costumava ir até lá, para o mais recuado canto do rio, só para me sentar ali, só para
estar ali. Não havia necessidade de fazer nada; só o estar ali já era suficiente, tão bela era a
experiência. Tomava banho, nadava e, quando o sol se erguia, ia para a outra margem, para a
vasta extensão de areia, enxugava-me sob o sol, deitando-me ali, e, às vezes, adormecendo.
Quando voltava, minha mãe costumava perguntar: "Que estiveste fazendo durante toda a
manhã?" E eu respondia: "Nada." Porque, realmente, eu nada estava fazendo. Ela retornava:
"Como é possível? Que não tenhas feito nada? Deves ter estado a fazer alguma coisa." Ela
tinha razão, mas eu também não estava errado.
Eu não tinha estado a fazer coisa alguma. Estivera apenas ali, com o rio, sem nada fazer,
deixando que as coisas acontecessem. Se sentia vontade de nadar - preste atenção -, se
sentia vontade de nadar, nadava; mas não era um ato de minha parte, eu não estava forçando
nada. Se sentia vontade de dormir, dormia. As coisas aconteciam, mas não havia o que as
fazia acontecer. E minha primeira experiência de satori iniciou-se junto àquele rio: nada fazer,
estar ali, simplesmente, e milhões de coisas acontecendo.
Minha mãe, entretanto, insistia em que alguma coisa eu estivera fazendo; então eu dizia:
"Está bem, tomei um banho e enxuguei meu corpo ao sol." Ela, então, se mostrava satisfeita.
Eu, porém, não o estava, porque o que se passava no rio não podia ser expressado por
palavras. "Tomei um banho" parece algo tão falho e descorado!