TERAS

FRON
 FRONTERAS ANTOLOGÍA INTERNACIONAL
Edición Virtual No. 1
San Juan de Pasto: Ediciones La Sociedad Perdida, 2018
55 pp
Colección de Antologías Virtuales: Los Perros Románticos
Colombia

© Copyright 2018, by FRONTERAS ANTOLOGÍA INTERNACIONAL

Edición Virtual No. 1
© Copyright 2018, by Ediciones La Sociedad Perdida

Primera Edición

Colección de Antologías Virtuales: Los Perros Románticos

Presenta: Colectivo de Poesía Experimental La Sociedad Perdida

Edita y difunde: Colectivo de Poesía Experimental La Sociedad Perdida

Casa 35A Genoy - Nariño - Colombia
300 2497598 - 318 2079782 - 312 2286381
www.facebook.com/LaSociedadPerdidaColectivo
@SxciedadPerdida
lasociedadperdida@gmail.com
lasociedadperdida.wix.com/lasociedadperdida

Diseño y diagramación: Donna Morte

Transcripción: Luis Esteban Torres y Donna Morte
Fotografía de portada: Leo de la Parca
 F R O N T E R A S

Cuando viajas por tierra y pasas por cada frontera se sienten nervios,
ilusión;
en ese pedazo de tierra hay muchas lágrimas y muchas alegrías,
porque cada persona que la pasa va por un sueño,
es más que pasar una simple marca, cuando pasas al otro lado hay una cultura diferente,
hay un mundo que espera ser descubierto,
allí tus ojos son vírgenes y tu cuerpo es tan pequeño ante la majestad de pasar mares,

montañas y cordilleras....

MAGÍA,
AMOR
Y A VECES DURAS FRONTERAS

Nanda Álvarez Pazmiño

Caleña radicada en Buenos Aires

Integrante
La Sociedad
Perdida
Impunidad
“No cerrada porque sobre la violencia
Ejercida sobre las víctimas se ha vuelto
A ejercer la doble violencia del olvido”
Juan Carlos Mestre
La tarde está completamente oscura,
avanzamos a tientas
con una angustia palpitante de muy tenue luz.
Terminada la calle se yergue por entre la penum-
bra
la gran catedral, con esas columnas suyas
podridas de incienso en donde no hay lugar
para esparcir la ceniza de las súplicas calcinadas
en Bojayá.
con toda la entereza al rojo vivo
de un 5 de diciembre de 1928;
En el hombro curtido,
un racimo de centenas indefinidas de trabajadores,
turgentes de muerte, aferrada su mano yerta
al raquis de su condición miserable.
“Ahí tienen sus nueve puntos”,
exclama sonriendo el General Cortés Vargas.
Hijo de Puta!
“El Ejército colombiano tiene la rodilla hincada
ante el oro yanqui y la altivez
para dispararle a los hijos de Colombia”
A esta voz…
también la mataron…
Albicantemente el diminuto asentamiento
de la chinita en su verbena cruenta;
albicantemente más de 100 mil muertos
en la guerra de los mil días
y 3 mil
en la hecatombe del bogotazo,
con sus 3 heridas de bala
en el eterno 9 de abril de 1948;
Albicantemente casi 5000 “falsos positivos”
soterrados en vil infamia bajo el poncho criminal,
genocida
del otro Hijo de Puta
De Álvaro Uribe Vélez.

Cruzamos la plazoleta de Caloto
y las palomas en retirada dejan entrever
los cuerpos ahí dormidos y fríos y solos
de 20 indígenas carentes de rostro.
El reloj de la gran catedral marca 1986-1994,
más de 300 campanas mudas en su luto,
descuartizadas, desaparecidas,
arrojado su badajo-corazón
a los hervideros del Cauca
y a la sopa vomitiva y corrupta del Estado.
La angustia deviene dolor,
el dolor nos obliga despiadadamente
al desespero.
Seguimos avanzando a tientas,
palpando con las llagas abiertas del alma
la Huelga de Ciénaga, a tientas
Nos despeñamos por la fuliginosa ciudad No nos alcanza la elegiaca tonada!
con aturdimiento errático, -Ay-
tantas calles y tan tenue luz en el tórax, No nos alcanza el obrero palpitar!
no nos alcanza la elegiaca tonada!,
no somos más que carne que se asoma l.e torres
temblando de terror, Medellín - Colombia
simple finitud, simple absurdo existente.
Nos subimos al vagón,
-Descostrados, enfermos, enervados-
Vamos dejando estos túmulos levantados
en el sueño de nadie,
los vamos dejando tras decir albicantemente:
segovia en su noviembre infausto del ´88;
tras decir chengue, el salvador, río sucio,
mapiripán, la esmeralda,
el dejo acerbo de mitú con sus 900
estacas de sombra azul y echada.

Integrante La Sociedad Perdida

 Adoro la fría noche
Donde siento el frio de tus besos
Mezclarse con la imagen de la muerte

Haz venido nuevamente a recoger mi cadáver?

o vienes desde el abismo solo a atormentarme?

Quiero acariciar el cadáver de mi vampiro

Quiero morir asfixiado con mi sangre
Envenenada de tus labios
Quiero el abrazo de la muerte
y el suplicio eterno
Contigo.

Me arrastraré como
serpiente maldita por el suelo
Buscando la terrible divinidad de tu cuerpo,
Te penetrare y dejare mis gusanos en ti
Para convertirte en mi osamenta inmunda
Y poder bajar a los infiernos

Roídos por los gusanos

Como dos monstruos que aúllan a la muerte
Alejados de dios y la razón

Buscando las delicias del pecado y la locura

En el paraíso de las perdiciones

Miguel Rosero (Chispas)

Ipiales - Colombia
Integrante
La Sociedad
Perdida
 EL ESPEJO DE ORO

Animal silencioso
Otra palabra redunda en las cuencas
Un gato maúlla
Se rompe el pacto.
Deseo fuertemente regresar
Mascar mi cuerpo cruelmente
Mostrarme en el espejo de oro
Rendir el universo a mis caprichos.
Hacer lo que manden mis estrellas
Para reclamar mi suerte inmortal
Recuperar el gusto
Porque lo que creí que era yo desapareció en batalla
Y por eso me quedé esperándolo 
En un sueño descansando de la maldita repetición redundante
Porque yo soy peligrosamente paranoico
Y ya lo he olvidado todo
Estoy vacío
Y me niego a cualquier acción.

Guillermito Lemos
Tuluá - Colombia

Integrante
La Sociedad
Perdida
Lobotomia a bisturi oxidado

He ahí pues, Una de mis garras

quel borde donde conviven atrapa algo...
la vida y la muerte,
está El primer acto de la vida.
en los sabios dientes
de las cosas. Un pasillo entre dos casas
donde dormí a gusto
La corteza es siempre sobre perros fronterizos,
Un lugar especial que ofrecían su carne henchida
donde detenerse. como lecho.

La hoja hiende, Una presión maciza forza

Y el cielo de una clínica la salida de mi cuerpo.
paupérrima
atraviesa Lo que se haga luego...
el follaje de azoteas.
Es albedrío de sombras
Con garras largas, que he visto en mi camino.
la luz ,
se aferra fuerte Me dispongo a viajar por el gran paisaje que en mi mente queda.

Arrancando puñados oscuros. Llena de algodones frescos,

Lugares mi boca callada,
donde fuiste un habitante como las plantas de Don Juan, quiere hacerse polvo.
vano y solemne.
Belial
No hay proyección... Cali, Colombia

Y aun así todo funciona.

Es un estado de sueño,
donde las pasiones
son la forma,
y los sentimientos
pintura en aerosol.

Integrante La Sociedad Perdida

 Con este poema me invento otro mundo

Que Colombia fuera un solo barrio – no tan caliente –

donde crecimos todos los amigos y poetas
In the day soccer con amigos y en la noche
con poetas
sufrir de vez en cuando por bobadas
reírnos en la calle
- Y que las balas pierden nunca nos encuentren –
Derrochar algunos años de primaria
Buscar colillas muertas de recuerdos humo
Estar mejor que nunca no por los hongos
Y tener mucha hambre no por pobres
Aprender siempre que la guerra no se olvida
Y que el ego es un poeta con boina
Abrazar mil veces el recuerdo
El escondite que jugamos que se esconde
Tras los besos
Comprar sueños para niños pobres
Y llegar temprano a casa para que mi mamá no se enoje
Que Colombia fuera un solo barrio
Donde crecimos todos los amigos
Enfarramos todos los poetas
Cumplimos muchos años
Y encendimos este bar.

Luis Salazar
Tuluá - Colombia
Integrante
La Sociedad
Perdida
 RESURRECCIÓN

En este tiempo donde el hombre prepara el apocalipsis

para la resurrección de Cristo,
yo también me preparo para conquistar
el paraíso que nos resta.

Nadie vendrá a salvarnos de nada,

ni nuestros mártires volverán:
ya nadie puede resucitar sobre estas tierras,
tardaría tiempo legalizar el derecho de vivir.

Cristo, no tendrá dinero para el arriendo

de su estadía, ni mucho menos tendría dinero
para pagarle a los que venden el agua
o la electricidad o la telefonía
o el alimento en las grandes cadenas de supermercado,
en el cielo no hubo tiempo
de reunir dinero por reunir plegarias,
además, ya está en deuda
con tanto Dios se lo pague.
—Ningún banco podrá prestarle—

No querrá desatar más guerras

con sus bestias escupiendo fuego,
a estas alturas no hay lugar en otro paraíso
y tampoco hay otro paraíso una vez más.

Demasiados vivos por resucitar:

yo los he visto arrastrar sus cadáveres
a las oficinas y a los campos de concentración,
a las clínicas de la nueva estética y a sus casas
a ver quién sabe qué cosa en la tv.

Fabián Paz (Cadavre Exquis)

Caucano radicado en San Juan de Pasto Integrante
La Sociedad
Perdida
 Es 1 de febrero son la 1 am
suena 1, 2, 3,
los niños preguntan por los ruidos
los perros ladran sobre su sangre
las ruedas del carro chillan
las sirenas deambulan por la 1F con 90 Este

¡BOGOTÁ ESTA MUERTA!

Las mañanas saben a whisky barato del niño que no parí

los edificios de la Macarena se desploman con cada OLE
la profecía de Los Dados Eternos de Vallejo a llegado a su fin

Donna Morte
Bogotana radicada en San Juan de Pasto

Integrante
La Sociedad
Perdida
POETA
INVITADO
Fotografía: Anthony Varela - Quito, Ecuador
 Mi nombre es Libardo Valdés Dorado, soy del municipio de Puerto Caicedo,
departamento del Putumayo, soy caucano de nacimiento; pero putumayense

A
T
de crianza.

S
I - ¿Quién es Libardo Valdés?
V
E
R

Libardo Valdés es una persona que pudo descubrir las memorias que lo habitan;
T

las memorias de su pasado que lo llevan a uno a pensarse un poco como… cuál
N

es el propósito y el porqué, cuál es la misión de estar aquí en esta dimensión de

E

la vida. Entonces, en esa tarea fuimos descubriéndonos como seres humanos y

como personas y, obviamente, también como poetas. Soy una persona humilde,
una persona sencilla, con muchos sueños de revolución y con muchas ganas
de luchar por la vida, por la defensa de los territorios; con un pasado y una
identidad de indígena; descubrí un poco esa sangre que nos habita, esa sangre
luchadora y guerrera. Y en ese caminar, en ese trajinar de la vida, he buscado
siempre la forma de reivindicar el valor entrañable de la vida, de que no siga
la matanza en estos territorios del municipio de Puerto Caicedo. De profesión
soy comunicador. Y para vivir la vida que mejor que un artista, me dediqué un
tiempo al teatro y últimamente, en la poesía, aprendiendo, queriendo escribir
un poco nuestras vivencias y nuestras propuestas desde la poesía que, creo, es
uno de los mejores artes. Soy un ser humano netamente entregado a la labor
social, al servicio de los demás y a la lucha por la reivindicación de la vida y de
la gente menos favorecida.

- ¿Cómo se vive la poesía desde Puerto Caicedo?

Aquí en este pueblo hay más que todo poetas, digamos, desde el empirismo;
hay algunos que nos han dejado algunos legados y que saben un poco sobre el
tema de la poesía; pero yo creo que uno aquí se hace poeta más desde lo natural, Poeta
desde lo sencillo, desde lo humilde, sin saber, sin estudiar; sino por el único Invitado
deseo de marcar, de guardar esa memoria, escrita en algún libro o más que un Libardo
libro, en una agenda o en un papel en blanco; y escribir un poco, de una u otra “Churo” Valdes
 forma, esta tierra maravillosa que también guarda un poco en sus entrañas la
memoria de aquellos guerreros, de aquellos indígenas Cofanes, Sionas, entre

A
T
otras comunidades, que han luchado en estos territorios. Y de pronto esos

S
espíritus hacen presencia, digamos, para entregarnos alguna sabiduría, algún
I soplo, algún viento que nos inspire a escribir las nuevas historias; a escribir los
V

nuevos amoríos. En Puerto Caicedo hubo un hombre, el padre Alcides Jiménez,

E
R

un sacerdote de la teología de La Liberación, que fue asesinado aquí. Él dejó

T

un legado, dejó su poesía, dejó su mandato; y eso, creo, que también un poco
N

nos contagia para seguir trabajando desde la palabra que es en sí la poesía: la

E

palabra que propone un cambio de vida, una forma diferente de comportarnos,

tanto entre nosotros, como en el planeta y desde ahí seguir alimentando los
sueños de la libertad que buscamos los seres humanos.

- ¿Cómo lo encuentra la poesía?

Desde pequeño tenía habilidad para escribir, estoy en un aprendizaje… estoy

todavía buscando… pero desde pequeño me inspiraba por escribir cuentos,
siempre como una persona sencilla, sintiendo siempre lo que había alrededor.
Entonces escribía cuentos de la naturaleza, cuentos de fantasía sobre el duende
y otros espíritus que nos hacían creer que eran fantasías, pero que en realidad
son seres de otra dimensión. Luego, dentro de mi trabajo de periodista, de
comunicador, de mirar siempre una forma vana de escribir todo lo que pasa en
tiempos de la violencia, miro que hay necesidad de escribir un poco con más
profundidad y más sentido en lo que pasa y de lo que hay en la vida; entonces
empiezo ahí en esa búsqueda de mi ser como tal, de lo que puedo ser capaz de
llegar a ser; empiezo entonces a buscar y a escribir algunas palabras, a sentir
lo que veo en el río, en la naturaleza, también de pronto algún encuentro con
la medicina tradicional: lo que tiene que ver con el yahé, con el mambeo de la
coca y otras medicinas tradicionales que nos han entregado los mayores; nos
damos cuenta ahí también que está la gran fortaleza para despertar ese sentir Poeta
y para empezar a que la palabra se vuelva viva, y que se quede escrita en una Invitado
poesía, en un poema o como se llame. Libardo
“Churo” Valdes
 - ¿Qué intenta Libardo Valdés en la inmensidad del poema?

A
T
Yo creo que la inmensidad del poema sí es verdad, es muy amplia la poesía,

S
los poemas. Digamos, una de las cosas que yo siempre he querido es que pare
I la matanza, que la gente pueda morir naturalmente, que la gente pueda
V

enamorarse de la vida. También propongo que la gente se enamore del territorio

E
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donde vivimos. Creo que lastimosamente, esa forma de desarraigo que nos
T

ha venido metiendo el sistema tiene que frenar, y la gente no tiene que seguir
N

siendo el mismo borrego. También invito a la protesta, a la lucha, a la lucha en

E

la calle, a la movilización, a la educación. Propongo el arte en algunos

escritos; propongo la memoria. Entonces siempre la búsqueda de mi poesía
será la memoria, siempre contamos un poco lo que ha pasado; algunos poemas
dedicados, por ejemplo, al río; a todos esos tiempos duros que todavía se siguen
viviendo. Entonces, en sí, es proponer el amor; pero no un amor pendejo, sino
un amor de lucha, de revolución, de poder enfrentar al tirano, no para parecernos
a él mismo violentamente; sino desde una forma de poder que sólo tiene la
poesía. Escribiendo desde el alma; escribiendo lo que se siente; escribiendo el
vibrar de la tierra; el vibrar de la selva, el llamado de los ríos, el canto de las
aves, el canto de nuestros ancestros que son muy visibles en nuestros territorio.

- ¿Qué influencias poéticas tiene?

Yo no sé tanto de poesía… yo sólo escribo a manera empírica. Creo que no sé ni

escribir en prosa ni ninguna de esas vainas, y casi no he estudiado esos temas;
porque si yo siento alguna cosa en mi territorio, simplemente lo escribo. Pero,
por ejemplo, últimamente uno se da cuenta de las herencias y los espíritus que
se parecen. Entonces en algún tiempo alguien me decía: “vos escribís algunas
cosas como Aurelio Arturo”. Obviamente no tan profundas como él. Y también
digamos… hubo un tiempo en que yo escribía de manera satírica; en los modos
del Nadaísmo, de Gonzalo Arango; y creo que, de una u otra forma, ahí aprendí Poeta
o pulí muchas cosas… pero todo depende mucho del territorio donde uno se Invitado
mueva. Entonces la verdad cuando comencé a escribir no conocía mucho de Libardo
poetas. Fue después cuando ya había escrito mis cosas que empecé a leer y a “Churo” Valdes
 conocer un poco de ellos. Pero, digamos, soy una persona muy empírica, y si
mi poesía se parece a algún poeta, es porque el pensamiento es así; porque hay

A
T
similitud entre unos y otros, entre un lugar y otro; a veces los territorios son los

S
que engendran al poeta. Pero la verdad no conozco mucho de literatura como
I tal o escritura; me tocaría ponerme un poco a estudiar más. Pero en sí, la vida
V

espiritual en la que últimamente vivo, en el mambeo de la coca, el ambil, y un

E
R

poco aprendiendo desde el pueblo Murui-muina, es un asunto del pensamiento

T

y de la palabra, del poder de la palabra. Entonces es ahí donde nos hacemos

N

poetas y escribimos algunas cosas muy sencillas que esperamos seguir aprendiendo;
E

pero no tengo algo definido como para decir que mis influencias son de estos
o de aquellos poetas, porque la verdad no conozco mucho y lo poco que voy a
prendiendo lo voy asimilando y, acaso, comparando con algunas cosas de las
que he hecho.

- ¿Qué opina de la poesía contemporánea, cree que el movimiento poético

se halla hoy en día en un letargo o que es todo lo contrario?

Yo recién estoy entrando en el gremio y he participado en pocos eventos; no

obstante, miro con muy buenos ojos todo lo relacionado con la poesía. Por
ejemplo, he tenido la opción de ir y presenciar es Festival Internacional de Poesía
de Medellín, el cual me parece una maravilla. Y hace poco estuve también en
Ipiales, en el Festival Simundoy de nuestro amigo Pedro Ortiz. Yo miro con
muy buenos ojos este movimiento y toda esta gente entusiasmada, loca,
bohemia, de la poesía. Y de una u otra forma, no creo que sea algún letargo;
sino que la vida del poeta siempre va a ser así. Muchas veces los poetas se dan
a conocer a la gente cuando mueren, y lastimosamente es así la situación. Pero
yo creo que la poesía contemporánea avanza, igual los poetas no nacen a cada
rato como los reggaetoneros; sino que van ahí, poco a poco, puliéndose. Y a
mí me parece que todos los poetas hacen su tarea de escribir un párrafo, de
escribir un verso, y eso siempre perdura; porque de una forma u otra, lo que Poeta
perdura en la vida es lo poco, lo pequeño. Y los poetas siempre hacemos Invitado
pequeñas tareas en nuestra forma de vida. Entonces yo creo que el movimiento Libardo
poético en este país va con buenas ideas y con buenos sueños. “Churo” Valdes
 - En estos tiempos de praxis, de técnica, de progreso y asfalto, ¿cómo llegas
al pálpito de la naturaleza, cómo influye ella en tu trazo?

A
T
S
Yo afortunadamente vivo en el departamento del Putumayo, en la región de la
I Amazonía, entonces acá todavía la selva está muy viva, a pesar de la crisis de las
V

petroleras, las multinacionales y la minería que infamemente avanza; pero aún

E
R

hay muchos ríos, mucha naturaleza viva, entonces aún quedan espacios sagrados,
T

los cuales uno puede visitar, bañarse con agua cristalina; y esto, de una u otra
N

forma, va a ayudar que el entendimiento sea mejor y lo decía anteriormente,

E

los modos de conexión desde la espiritualidad, de mantener viva la palabra,

mantener vivo el sentir; todo esto hace que tengamos algunas inspiraciones y
que la gente valore aún más los textos. Esta tierra todavía posee su grandeza,
aquí están vivos los espíritus de nuestros antepasados, de los que tiñeron con
sangre estos territorios, y sus palabras y sus luchas siguen vivas en sus familias,
en algunos seres queridos que tiene esta tierra. Y sobre todo, creo que la palabra
de los abuelos; esa palabra viva de los abuelos es muy importante para el
alimento de la espiritualidad y para el alimento de la misma palabra que uno
tiene como poeta cuando se trata de proponer dentro de las poesías este tema de
lo que es la naturaleza, de que no somos los hombres los que estamos haciendo
el llamado, sino que es la naturaleza la que nos llama; porque, lamentablemente,
no hay otro lugar para ir a vivir; el paraíso prometido es esta tierra que tenemos
y que debemos cuidar. Siempre esta tierra nos inspira para seguir escribiendo,
para seguir haciendo nuestros trazos de palabras e un papel en blanco

- ¿Qué nostalgia es esa que agobia al poeta lanzándolo irremediablemente a

plasmar el símbolo?

Cuando uno se pone a profundizar, a analizar la memoria, estas tierras, este país
Colombia… Es muy duro, muy triste lo que ha vivo nuestra gente: gente humilde,
gente sencilla. Por ejemplo en este territorio, todos estos pueblos indígenas Poeta
existentes: Los Inga, Los Kamëntsá, Los Murui-muina, Los Siona, Los Quillacinga, Invitado
entre otros. Unas atrocidades inmensas es lo que ha vivido esta gente, simplemente Libardo
por el hecho quizá de no hablar la lengua, de no vestirse como los españoles, “Churo” Valdes
 entre otras imposiciones. Además de ello, aún se siguen cometiendo muchas
barbaries. Entonces esto es un poco la nostalgia que uno tiene: el tiempo del

A
T
paramilitarismo en el municipio de Puerto Caicedo, cadáveres rodando por las

S
calles, las fosas sin nombre, los ríos plagados de cadáveres y huesos; y esto, de
I una u otra forma, continúa en este “tiempo de paz” con los asesinatos de los
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líderes. ¡Esa es la nostalgia que uno tiene! Por ejemplo… cómo sería de bonita
E
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la vida en un departamento como el Putumayo, cómo sería en donde a la gente

T

se le ayudara, se le infundiera el sentido de la vida. Todos serían artistas. Porque

N

esta tierra es un semillero de artistas. En los pueblos indígenas todos eran tejedores,
E

tintores, escultores y, obviamente, también, poetas. Pero penosamente este fenómeno

ya casi no se da. Cada día sigue aumentando la guerra; entonces los jóvenes se
enlistan en el ejército para coger un fusil, y cuando uno toma un fusil lo que
aprende es a matar, a disparar balas asesinas. ¡Esa es mi nostalgia!, que la
memoria está, la ancestralidad está, la espiritualidad está; pero ninguna de las
tres se aprovecha en aras de orientar y enseñarle el bien a la gente; sino que sólo
la guerra y la guerra en todo momento…

- ¿Es importante que la poesía genere conciencia, despierte el sentido de la

sociedad? ¿cómo sería su desarrollo?

Obviamente, es muy importante que la poesía genere conciencia en la sociedad.

Para ese objeto estamos los poetas: para escribir nuestro sentir. Y la poca gente
que lee va ganando algo latente. La gente que toma un texto de algún poeta que
rechaza la violencia, en una última estancia aprenderá de esto; y asimismo, si
escribe, por ejemplo, de amor, también fomentará el amor; aunque, cual dije
antes, no ese amor pendejo; sino el amor a la patria, al barrio, a la comuna, a la
gente, al pueblo, lo cual es, de uno u otro sentido, la búsqueda de la felicidad
entre todos. Entonces… yo creo que la poesía siempre ha sido como la conciencia
de la gente. Y la gente que empieza a leer poemas, se podría decir, se enamora
de sus propias locuras; se enamora de la vida; se enamora de la poesía misma Poeta
que es lo más bonito; se enamora del arte; se enamora del otro, de quererlo, de Invitado
verlo como un camarada, como un compa con quien se puede construir la vida Libardo
en este mundo de las competencias. Así que creo que la poesía tiene una tarea “Churo” Valdes
 bien grande, y ese proceso siempre se seguirá haciendo: crear conciencia en la
gente, para que la misma gente continúe amando esta dimensión de la vida,

A
T
este planeta en el que estamos.

S
I En cuanto al desarrollo, pienso que hay muchas iniciativas; pero muchas veces
V

ese factor dinero es el que no deja avanzar, mas hay muchos poetas con muchas
E
R

ideas. Por ejemplo este grupo de La Sociedad Perdida con el asunto de las
T

cartoneras: los libros artesanales. Pues ojalá hubiera alguna entidad que
N

apoyara esto. Llevar estos libros a las bibliotecas, a los colegios; llevar estos
E

talleres de creatividad. Pienso que los niños y los jóvenes les gustaría tener
su libro escrito de poesía; pero infortunadamente no se da. Aunque, pienso
que por esas sendas se puede seguir creando estos espacios de comunicación;
estos espacios de creación literaria, artística, y continuar fomentándolos. Esa
sería una forma en la que los buenos indígenas dicen: “caminar la palabra”,
los poetas hacen su texto, lo sacan en una impresión y se reparte, se vende, se
busca el sustento también. Ahí es donde está la tarea: caminar la palabra; pues
la poesía debe seguir caminando.

- Recomiéndanos poetas de tu región

Me parece que Hugo Jamioy del pueblo Kamëntsá, en el Alto Putumayo, hasta
ahora que creo que es uno de los poetas más importantes que tiene esta región.
También está Pedro Ortiz, que es del Valle de Sibundoy, creo que él hace un
excelente trabajo con el Festival y con su poesía. Hay otros muy buenos artistas
pero dedicados a la música, a veces sus letras son muy poéticas y muy bonitas.

Agradezco este espacio. Le envío un gran abrazo a La Sociedad Perdida,

gente muy bonita que he encontrado en el camino y que me nutren el alma
para seguir viviendo y seguir soñando en esta inmensa tarea de la poesía.
Muchas gracias. Poeta
Invitado
Libardo
“Churo” Valdes
 SOY

a
m Soy rio
Soy rio y lloro
e

Soy agua
o

Soy agua y tengo sed

P

Soy tierra
Soy tierra y tiemblo de soledad
Soy mujer
Soy mujer y paro tumbas
Soy niño
Soy niño y juego a matar
Soy selva
Soy selva y tengo miedo
Soy flor
Soy flor y temo a la primavera
Soy campesino
Soy campesino y abono huesos
Soy semilla
Soy semilla y me desconozco
Soy poesía
Soy poesía y escribo la desesperanza.
Poeta
Invitado
Libardo
“Churo” Valdes
 s
a
m
TODO LO LEO Y LO ESCRIBO……
e
o

Desde que estoy vivo, que no hace mucho tiempo

P

Todo lo leo y lo escribo

He leído las balas perdidas y sus marcas de hielo
He leído el llanto de las viudas y sus desesperanzas
He le ido el hambre en las esquinas muriendo de desprecio
He leído el despojo abandonando la tierra entre ríos de sangre
He leído lo horroroso en las tarimas pronunciando mierda
He leído las tumbas temblando del miedo
He leído cruces sin una sola letra
He leído huesos sin parientes
He leído fosas agrietadas clamando una respuesta
He leído el canto lúgubre de los ríos
He leído la soledad de los bosques
He leído la ignominia de los pueblos y sus gentes
He leído, he leído y seguiré leyendo
Hasta escribirlo todo.
Poeta
Invitado
Libardo
“Churo” Valdes
 s
a
m Te escribo desde las flores marchitas
Desde los floreros rotos que un día tuvieron color
Estas letras insurrectas desde el rechinar de las tumbas
e

donde el silencio en la noche es la soledad del pasado

o

Veo tu caminar entre lodos viscerales y desperdicios

P

Abres tus agallas y te atragantas de lujos

Devoraste nuestros nombres y limpias tus dientes
con tibias y astillas de fémur
Leviatán con traje de fantasía
Sonríes para mitigar tus ansias
Te escondes en colores rosa
Te camuflas entre colores de camaleón
Cambias de piel cual víbora cundida de furia
Soy memoria latente entre tus sienes
Caerán tus castillos luminosos construidos en simientes
de sangre coagulada
Se desboronarán ladrillo a ladrillo tu arrogancia
Estarás más cerca de mi dolor
Vendrás a hacernos compañía
Y entenderás las letras
Del boleto que nos trajo a la danza de los gusanos. Poeta
Invitado
Libardo
“Churo” Valdes
 s
a
m
e
o

RIO ABAJO
P

Tus corrientes también son voces,

Van y vienen como la memoria,
Cargan entre sus aguas infinitos llantos,
Viajan furiosas e impotentes,
Son sangre y desperdicio,
Saben de angustia y desespero,
Tus aguas son testigos de muchos adioses,
Rio abajo hay tumbas que siguen cantando.

Poeta
Invitado
Libardo
“Churo” Valdes
 s
a
m
e
o
P

NO IMPIDAS

No impidas el canto del ave, es la palabra de los Dioses.

No impidas el canto del rio, es la voz de la eternidad.
No impidas el canto del labriego, es gratitud de la tierra.
No impidas el canto del rebelde, es espíritu contra la desmemoria.
No impidas el canto del poeta, es la magia de la pluma
que reinventa la vida.

Poeta
Invitado
Libardo
“Churo” Valdes
 s
a
m
e
o

BUSCANDO MORIR
P

Un día más
Un día nuevo
Mis pasos emprenden el camino buscando morir
¡Se ha vuelto tan duro morir!
Morir parece algo inalcanzable
Con lo bonito que es morir.
Ya son pocos los que mueren.
A veces pienso que la muerte que quiero no va a llegar.
¡Déjame alcanzarte muerte mientras lucho!
¡Déjame alcanzarte muerte divina mientras vivo!
¡Qué difícil es morir en este matadero!

Poeta
Invitado
Libardo
“Churo” Valdes
 Amnesia
Yo hablo con los ojos rojos y tristes durante el tiempo en qué el lnfierno
acusa a mí memoria.
Yo converso intrépido mirándome al espejo. Presiono los nudos de mis
muñecas y muevo la cabeza; jadeante y con escarbo.
Desnudo busco morir. La fuerza ha endurecido mí soledad; pasadiza y
constante.
La luna mengua, mientras se clausuran las miradas de la gente.
La tormenta aletea sobre mi abandono.
Una mujer viuda camina sobre el tranvía, con una cartera de dolor y un
cigarro entre los dientes.
Sin sienes, busco vivir.

Fotografía: Jairo Bernal - Ipiales, Colombia

CIUDAD Cloacas
germinantes de locura,
Mujeres y hombres, aires fúnebres
sin rostro putrefactos
abúlica mente desperdicio de los hombres.
contigua al trastorno.

Niños jugueteando Cuervos

con narcóticos letales… guiando los óbitos del anima,
La inmoralidad tempestades de lluvia sanguinaria,
fría de la ciudad concreto. atizándose en asfalto.

Homicidas acariciando Ciudades

manos de dama triste nacientes del desastre.
Suicidas Disfrazadas de cenizas
entrelazando suspiros, historia inhumana.
con gélida exhalación
inhuma.
Bienaventurados Espesas neblinas
hacía la eternidad asaltan la jungla de concreto.
Paraíso perdido
descarnador de almas
Avenidas repugnantes.
miasmáticas de muerte,
habitadas de amnesia silenciosa
seres misántropo de horas extrañas.
Alexis Sebastián Ordoñez Salcedo
asebasalcedo@outlook.es

POEMA SELECCIONADO EN LA CONVOCATORIA

 POESIA

Consérvese en
un lugar fresco, seco
o lluvioso
y al abrigo de la luz.
Agítese bien antes
de usarse en la palabra
o en la sonrisa.
Antiséptico y desinfectante bajo
fórmula poética con licencia
de distribución por los poetas.
Aplicar una vez al día
sobre la zona afectada
luego de una rigurosa higiene.
Úsese por prescripción
propia dosis que debe aumentarse
o disminuirse de acuerdo a los síntomas.
Antiséptico de uso tópico
para lavado de heridas
o infecciones menores de la piel.
Evítese contacto directo
con la luna o la flores.
Usar dos cucharaditas en medio
vaso de agua o tomar pura.
Se recomienda tomarla en la noche
antes de acostarse
o en la mañana después
del desayuno
manténgase cerca del alcance

OR O
AT AD
IA
de los niños.

OC ON
NV CCI
Antonio Acevedo

CO LE
LA SE
De la obra La lúcida pasíon de escribir

EN EMA
antonioacevedolinares@msn.com

PO
 INVOLUNTARIOS

Somos la masa en reposo

del punto A al punto B.

Longitudinales,
perpendiculares,
adormecidos en pensamiento,
distraídos en puntos fijos,
infinitos.
Mientras se está,
esperamos,
esperamos vidas,
soñamos locaciones,
y volvemos a las traslaciones.

Camila Astorquiza
camila.astorquiza@gmail.com
 NO GRATO
Eyaculé fantasmas sobre las sobras del mundo
Dejé en orfandad a mis pasos que hoy por hoy ya no me siguen
son vagabundos de la nada
yo soy una larva en celibato
Solo puedo fornicar con la muerte
La urbanidad me tiene en su lista negra como “el más buscado”
yo me tengo en mi lista de deberes como “no me busques” o más conocido
como “déjame que me pierda”
-Vaya solemnidad- pienso al ver un mosco aplastado por mi adicción
El olor a mortecina me arrulla
Que mis vástagos sean excomulgados antes de su gestación
Juro por la luna que fornicare sin el más mínimo pudor
Robare hasta el más débil de los pensamientos
Mataré mis carnes
y con la ira más deicida que imaginen (o repelan) me burlare
Prométanme con las pesuñas en su cajero que me desterraran al olvido y a
la persecución
Merezco la espalda del mundo, pues yo le di la mía antes que se dictara mi
cadena perpetua
Por eso me sigo declarando culpable
Por eso me siguen declarando no grato

OR O
AT AD
IA
OC ON
NV CCI
Juan Sebastián Criollo

CO LE
LA SE
Art.Delirium

EN EMA
Pasto - Colombia

PO
jcriollo19@hotmail.com
Paisaje, aquí y allá

A causa de qué el cielo sin astros

Tras esa nubecilla de cobre
en su divina extensión. Más allá
-Otros mundos, disímiles colores
mesetas rocosas, ensoñadas
senderos y parajes en el polvo magenta
Sujetos sebosos
damas pálidas en su encanto bermejo:
Bellos en su ordinariez
y en la envoltura de sendos automóviles
huevos fritos en el capó de esos autos
Aquí, en tanto
sopla un viento caliente del valle
que pugna con el cobijo fresco del monte
Las luces que brillaran en el domo azul
se han sembrado en el suelo.
Carlos Andrés Marín Morales

OR O
AT AD
IA
Envigado - Colombia

OC ON
NV CCI
marin.carlos85.@yahoo.com

CO LE
LA SE
EN EMA
PO
 DIAS QUE CAEN COMO NAVAJAS:

A veces creo que solo hay palabras,

unas que cercenan y otras que suturan.
Sin embargo,
prefiero que esta vida,
siga bailando con esa cadera angosta de la muerte.
Aunque poco importa eso,
los días son más que navajas.
Y a veces son techos huecos,
que escurren las gotas de la melancolía.
Comprendí que nací,
como un poeta enfermo,
destinado a robar rosas,
de la avenida del tiempo.

Carlos Campiño Rojas

 MARCELITA
Yo no quiero agua ni pan
sólo pienso en aquel día
que te he de encontrar
y con muchas ganas poderte
culear pero hasta que llegue
ese momento solo el ganso me he de jalar
Edi vlad
Ipiales, Nariño - Colombia
 Yo soy la sangre
Soy la sangre que se ha derramado en las Malvinas
La sangre que viaja por los torrentes acuáticos del océano pacífico
La sangre que vive en mi amigo gorrión y en sus sueños
Soy la sangre que corrió por el cuerpo de mi madre al parirme,
soy sus gritos y sus lágrimas.
Soy la sangre que está perpetuada como mancha en el vestido de
esa niñita que su peor error fue coger el camino equivocado.
Sangre maloliente qué vive y se apacigua en las heridas de un
hombre al regresar de la guerra, soy el rojo en su tonalidad
más fuerte
Soy la sangre que alimenta los cuerpos de hambrientos comensales
al recibir su cena
Soy la sangre del venado al que el cazador le apuntó sin piedad
La sangre que pinta las paredes de interminables pueblos
Soy la sangre del minero y su fatiga incurable, para terminar el
turno y llevar el pan seco a sus hijos, soy su cansancio, su muerte
en pedazos.

Soy la belleza en su esplendor más puro, soy la eternidad y su

retornar

OR O
AT AD
Yo, soy la sangre de Latinoamérica.

IA
OC ON
NV CCI
Johanna Carvajal Arboleda

CO LE
LA SE
Medellín, Antioquia - Colombia

EN EMA
johana.carvajal@upb.edu.co

PO
Fotografía: César Ávila - Mendoza, Argentina
 Muerte de verano

Se acorta la noche y es verano

ambigua va mi existencia entre las manijas
está oculto el cuadro de nuestros años
se marcan a lo lejos los tic tac – unas vez más…
me pierdo y aún sigue siendo verano

¡Que se callen todos!

¡Maldito! no deja de sonar
perpetua es la grieta, el bombeo más intenso
un desespero que espera deshacer
¡Déjenme en paz! – el latido no da más –
…
Detengan al reloj

OR O
AT AD
IA
Madeleini Sosa

OC ON
NV CCI
Chiclayo - Perú

CO LE
LA SE
sosamadeline@gmail.com

EN EMA
PO
 Perpetuo

Aunque las paredes de mi hogar se descascaren,

se agrieten
y dejen pasar el frío de la realidad
tú estarás ahí,
cubriendo con jirones de piel
el rastro imborrable de la vida;
y yo tomaré tu carne desnuda,
la curaré,
besaré la sangre con el mismo esmero con que te entrego el
amor.

Buscaré en tus miradas la sombra de la inocencia que te

robaron
para así quedarme,
quedarme,
quedarme,
hasta convertirme en el cuerpo,
en tu cuerpo,
ese cuerpo roto que no quiero dejar de habitar jamás.

OR O
AT AD
IA
OC ON
NV CCI
Shara María Bueno Ramírez

CO LE
LA SE
Armenia, Quindio - Colombia

EN EMA
PO
shabue14@gmail.com
Fotografía: Óscar Arcila - Medellín - Colombia
 Caída libre

levanto la mirada al cielo

la dejo caer pesada sobre la ciudad
la pierdo en esas calles lejanas
te busco en los bordes del cemento
en un bosque despeinado por el viento
en un pájaro negro que cada noche
vuelve a pintarme el sueño
con la negrura de su vuelo
Cariño: estas noches son horribles
La ceniza del miedo cubre este suelo
El viento no hace más que gritar.
Pierdo el tiempo repasando líneas,
círculos y enredos en un libro,
el libro no parece terminar,
tal vez cuando a su final llegue
volverás a mis sueños
a jugar en mis jardines de piedra
a esconder los miedos en medio de mariposas muertas.

…
Aún te espero en caída libre

OR O
Esperando romperme en el suelo

AT AD
IA
OC ON
Mordiendo la tierra de espaldas al cielo.

NV CCI
CO LE
LA SE
Luis Ariel Córdoba

EN EMA
Ipiales, Nariño - Colombia

PO
luaco989@yahoo.es
DUPLICIDAD II

I Si las bestias andan sueltas,

liberando espíritus de sus cuerpos,
Después de oír hipócritas discursos, amontonando huesos por doquier,
recordar ahogados gritos de protestas, en la lucha correré con las fuerzas del gue-
sobrevivo el cinismo de este entorno rrero,
y el stress me obliga a rascar recibiendo flechas en el pecho
mi cabeza atormentada. sin desistir.
Llego a casa En este sueño
y el sueño me rapta antes del tiempo, beberé el caliz de luz
me salva y el Jaguar ahuyentará un instante
de los llameantes efluvios de la muerte. al dios de la muerte.
Fuera de mí,
las masas se abalanzan: III
incrédulos,
soñadores de farsas, Borro el estiércol de la existencia del mundo
ladrones de vidas, y a los quebrantadores de vidas.
opositores de ilusiones, Despierto
religiosos infieles, y lamento que el sueño me abandone
miserables titiriteros de guerras para que solamente vea
que nadie pidió. aquel ojo,
¡Qué nos queda!... aquel ojo que nos mira sin pestañear.
Ver pobres que se matan mutuamente, Me sobresalto en la habitación,
haciendo reír Todo está igual como antes del sueño.
a los que en la cima
lo habían planeado así. Ricardo Marroquín
Santa Ana - El Salvador
marrogalves@gmail.com

POEMA SELECCIONADO EN LA CONVOCATORIA

Múltiples viajes

Muchos tenemos esa larga ausencia, que nos contradice por estar, cada vez, más presentes
El hecho es no dormir antes de nuestro próximo viaje
Sonidos que cruzan a través de pequeños mensajes, como si nuestra vida durará un poco más del recorrido de una canción
De todos los lugares que habito, el más próximo y más agradable es estar en mí mismo.
El plural de las sensaciones, el arcano de los secretos, la plenitud de la nada
La extensión del lenguaje a quién le bastaron unas cuantas letras
Universo que describe la vida, vida que transcribe versos
Muchos tenemos esa larga ausencia que nos contradice por estar cada vez más presentes
Un paso permite dar el próximo
Más allá del fin, más allá del continuar

Rikardo Pantoja
Odrak
 Haykus

Al caer la noche
brotan moradas sombras
los cachetes de alajita.

Vi caer una flor

y la brisa hizo
la distancia.

Juan David Cortés Ballesteros

juandacb90@hotmail.com

OR O
AT AD
IA
OC ON
NV CCI
CO LE
LA SE
EN EMA
PO
Canción para mirar por una ventana mi vida que se la regale a mi mama y la entrego en el diezmo
mi amigo que no supo amarme y el reproche nos cago la madrugada
Le hice pistola a la anciana que llevaba 3 días en la misma posición de su donde nos vimos morir
ventana las voces que me dijeron que amara todo ya murieron por amor
y me daba rabia y le hice pistola recuerde que usted existe porque yo no existo
porque me veía como si fuera su nieto el marihuano vieja chismosa usted está muy loca
o su hijo alcohólico que le robo la plancha deje esa ventana en paz que ya está alucinando.
o su hermana la menor que se fue con su marido
Le hice pistola porque cuando era pequeñito
el único consejo que me dio mi papá fue respetar las canas Ruben Wc Giraldo
y yo no sigo consejos desde que empecé hacerme la paja en frente de dios Tuluá - Colombia
En este punto de mi vida
en el que escribí que amaba a mis amigos
y ya no los considero ni eso
pienso que quiero amarlos de nuevo tanto tanto
hasta explotar y acabar con esta energía que me emborracha y me marea
y vomitar en una casa ajena pero conocida
y luego estar a las 5 de la mañana levantándome por inercia
y justificar porque no ser papá ni poeta en pleno guayabo
En este punto de mi vida
en el que me estoy bañando y creo que deje la toalla afuera
me niego a creer que la amistad es la borrachera de los Malviajados poetas
y se reduce a quien queda varado sin bus pa’ la casa y a quien se lo lleva el
carro

Señora anciana, yo podría ser buen poeta

pero esos buenos poetas no son poetas.
En este punto de mi vida
en que alguno de los dos no existe
las gotas de lluvia al caer en el cielo arden
beber no es más, y qué hacer?
qué asco el dueño de un bar
mi novia que se fue con mi perro

POEMA SELECCIONADO EN LA CONVOCATORIA

 El centro -2:55 AM-

Gatos & arañas

en el ritual callejero
marcando los pases al compás de un atraco

Botellas vacías de niquelao & norteño

con saliva de bohemio
ornamentando el asfalto

Camajanes disolviéndose en el viento

-el tiempo-
junto a los amigos de Lemos
fumando poemas, ceniza, detritus… & mientras,

la luna como un pandequeso mordido

& sonriente
emana sus rayos alegres,
cucarachas & ratas

salen a bailar…

OR O
AT AD
IA
OC ON
NV CCI
Steven Jaramillo “H”

CO LE
LA SE
tomado de la plaqueta Ralladura umbilical

EN EMA
hachedesolatrix@hotmail.com

PO
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T A a
E r d
P O o
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Fotografía: Leo de la Parca - Cali, Colombia

Integrante La Sociedad Perdida
 Gonzalo Vanegas Misas
(1950-2015)
Yolombó, Antioquia

Biografìa:

Nació en Yolombó en 1950. Ingresó a la Universidad de Antioquia

en donde estuvo un año en la Facultad de Ciencias y Humanidades y
otro en la Facultad de Derecho. Posteriormente se desempeñó como
profesor en los liceos de Neclocí y El Bagre respectivamente. Publicó
dos obras literarias: Flores Fúnebres (poesía), La Retirada (novela);
y también un pequeño ensayo teórico titulado Séxtuple raíz de la
energía. Vanegas Misas murió en el 2015 de un paro cardíaco en el
parque de Yolombó
 AFUERA

s
a
m Bajo la sombra umbría,
Los arbustos: finos pinos,
Abetos y abedules;
e

Muros altos, indiferentes

Y sombríos;
o

Dentro,
P

Oculto en la soledad,
Los sepulcros de los muertos.
Un terror siniestro,
Como una fiebre,
Se apoderó de mi cuerpo:
Temblaba…
El sepulturero,
Que hacía también de jardinero,
Por descuido suyo,
Comodidad u olvido,
Afuera, en el andén,
Había puesto
O mal puesto,
Un cadáver raído…
No alcanzaba
A verse todo,
Sólo el rostro carcomido
Porque podrido
El resto del cuerpo
Se perdía detrás del sudario.
La luna, lúgubre,
Despedía una luz pálida
Que refulgía débilmente
Poeta
Haciendo ceril a recordar
La apariencia tétrica del cadáver… Gonzalo
Vanegas
 NO ERAS MÍA

s
a
Un seis de marzo,
Día frío, cruel y siniestro,
m
Como éste,
Fue el día aquél
e

En que te fuiste,
o

¿Huiste?...
Largos…
P

Muy largos
Los años han sido,
Y el tiempo,
Sin embargo,
Destruirte dentro de mí
No ha conseguido.
El calor, la vida,
Aquellos primeros,
Mis más tiernos impulsos,
¿Dónde están? ¿Qué se hicieron?
¡Ah, a mi corazón
Nunca más volvieron!
Contigo… también se desvanecieron.
Hoy, tantos años después…
Ya el dolor
Y la amargura
De mi sufrimiento
Se han convertido
En mi condena:
¡Oh, qué horrible
Y espantosa condena
Es amarte tanto Poeta
Y nunca a recordar
Haber sabido bien Gonzalo
Que no eras mía! Vanegas
 LOS GUALES

Tres gallinazos

s
Se disputaban con furia

a
Famélica
Las entrañas pútridas
m
De una carroña inmunda
Sobre las arenas tibias
e

De la playa ardiente.
o

Desde las palmeras

Omaira y yo nos divertíamos
P

Contemplando el espectáculo:
Uno tiraba de un intestino,
Otro del esófago,
Y el otro
Tan voraz y rapaz
Como los otros,
Hundía una y otra vez
Su pico cruel
En el lugar donde
La carroña
Tenía antes los ojos.
El hórrido festín
Duró más de dos horas…
Sin embargo,
Nuestra risa se transformó
En asco:
Omaira tuvo náuseas
Y no pudo contener
El vómito
Que involuntariamente
Me
Arrojó en pleno rostro.
Experimenté
Aún más asco
Y repugnancia Poeta
De la que ya tenía
Y… también me vomité;
a recordar
Vomité Gonzalo
El amor que Vanegas
Por ella sentía.
 OPIO
Las yemas de mis dedos
Acarician con placer
Una bolita negra,
Como especie de cera,
Que rueda alegremente
Sobre mi mesa: es opio.
Preparo en mi pipa
Fervorosamente
La esferita mágica.
Poemas
Dentro de un momento,
Cuando la encienda,
El mundo y su intolerable realidad
Me importará una higa.
Delante de mis ojos
El mundo real se esfumará
En un caos sin dimensiones,
Donde los objetos se transforman
Como por arte de magia
En ideas puras…
La trama del universo
Se urdirá en mi cerebro
De acuerdo
A las fantasmagorías caprichosas
Que el opio
Infunda en mi imaginación
A través
De mis impresiones sensibles.
El horizonte,
Bajo los dulces efectos
Del opio,
Carece de límites,
Y el espacio, de fronteras;
La materia
Pierde su consistencia física:
Efectivamente, se me ocurre
Atravesar la pared
De mi habitación;
No puedo hacerlo.
Pero tengo la sensación
Y la certeza
De que lo estoy haciendo…
Mi cuerpo se ha quedado
Adosado al muro
Y yo no me doy cuenta;
En cambio, me parece que avanzo
A través de él,
Como por entre un túnel
De caucho…
Poeta
a recordar
Gonzalo
Vanegas
 ABSURDO

s
a
m Ahora que ya tú
Has dejado de existir,
Qué son los minutos,
e

Los días, los meses

o

Y los años para mí;

P

Sino
Senderos sin rumbo
Hacia un mundo inútil
Y vacío.
Antes, falta me hacías;
Ahora,
Siento que le haces falta
Al mundo,
Porque el mundo
Ya no es nada,
O es tan insignificante
Que
Hasta absurdo me resulta.
Tu muerte convirtió mi vida
En un sepulcro:
Redujo todas mis posibilidades
A una sola: el fracaso. Poeta
a recordar
Gonzalo
Vanegas
 SOLA
Sola
Sobre la tibia hierba,
Una tarde radiante y soleada,
En el interior del cementerio,
Reclinada perezosamente
Contra un añoso pino,
Alzaba la vista al cielo
Y contemplaba
Embriagada de tristeza
Poemas
O de amargura, no lo sé…
El absurdo y errante fluir
De las nubes viajeras.
¿Qué pensaba…? Jamás lo supe;
Quizás en él…
Pero él estaba muerto,
Metido para siempre
Entre un osario…
Le había traído un exótico
Ramillete de flores negras.
De vez en cuando
Volvía con aire lúgubre,
Melancólico,
Hacia aquella bóveda querida,
Su hermosa cabeza
De rizos y abundante cabellera,
Fijando en ella
Con destellos de desesperación
Sus bellos ojos lagrimosos.
De pronto tomó
Un extraño paquetito
Que había traído consigo
Aquella tarde.
Rasgó el papel…
Era un objeto siniestro,
Rígido y frío: el revólver…
Como con cierta alegría
Apoyó
El cañón contra su oído
Y sin vacilar
Oprimió el gatillo.
De su pecho se escapó un quejido
Semejante al graznido
De un bello pájaro herido.
Cuando me acerqué,
Acababa de expirar.
Poeta
a recordar
Gonzalo
Vanegas
El Colectivo de Poesía Experimental La Sociedad Perdida nace en Santiago de Cali Colombia del 2014 al calor de unas
copas y unas cuantas cervezas entre amigos. Época marcada por el surgimiento de movimientos sociales,
estudiantiles y culturales emergentes que apuestan a medios alternativos de comunicación como bandera, muchos de
estos desde las academias y que hoy día prepararon el escenario para la consolidación de otros grupos emergentes.

Nuestra poética (no está sujeta al estricto rigor de académicos, nos importan un pito) es un acto que se agota en sí
mismo, nos remueve de la realidad para romper el delicado balance en el que subsistimos, es nuestra herramienta como
para el hombre es su arma o su religión, no es ficción, es un reflejo de todos y es así como se hilan nuestros versos.

La Sociedad Perdida, cuenta con integrantes en diferentes ciudades: Nanda Álvarez de Cali radicada en Argentina,
Jaime Marín (Belial) de Cali, César Cano de Armenia, Leonardo Linares (Leo de La Parca) de Cali como
fotógrafo, Luis Esteban Torres de Medellín, Miguel Rosero (Chispas) de Ipiales, Lina Quiroz de Pasto como gestora de
cultural, Camilo Caicedo de Pasto como diseñador, Luis Salazar de Tuluá y Daniel Aguilera (Guillermito Lemos) de
Tuluá, Fabián Paz (Cadavre Exquis) de Caloto radicado en San Juan de Pasto y Donna Morte de Bogotá radicada en San Juan
de Pasto; como colaboradores Andrés Wilches de Bogotá, Santiago Hurtado de Medellín, Javier Rojas (Uruz de Nada) de
Bogotá, Octavio Eusvela de San Luis de Potosí México como diagramador.
 Artículo 20
Constitución Política de Colombia

Se garantiza a toda persona libertad de expresar y difundir

su pensamiento y opiniones, la de informar y recibir
información veraz e imparcial, y la de fundar medios masivos de
comunicación. Estos son libres y tiene responsabilidad social.
Se garantiza el derecho a la rectificación en condiciones de equidad.
NO HABRÁ CENSURA
•
 Se elaboró para Latinoamericana
en compañía de unos mamoncillos
en San Juan de Pasto Colombia para promover
la poesía contemporánea y dar a conocer los poetas
antecesores de Colombia y Latinoamérica
en el mes de Enero de 2018.
—contiene poemas publicados e inéditos—
Difunde el Colectivo de Poesía Experimental
La Sociedad Perdida