WALT WHITMAN

(1819 1892)
CANTO A MI MISMO (fragmento)
1855
Apuntes biogrficos
Walt Whitman
(1819/05/31 - 1892/03/26)
Poeta estadounidense
https://www.youtube.com/watch?v=kFsl2AWmAN0
Dentro del llamado "renacimiento" de la literatura
norteamericana, a mediados del siglo XIX, Walt
Whitman ocupa, para la crtica especializada, un
sitial de excepcin junto a nombres como los de
Herman Melville, Ralph Waldo Emerson, Henry
David Thoreau y Nathaniel Hawthorne. Hojas de
hierba (1855) es tan "clsico" como lo son la
desesperada bsqueda espiritual del Moby Dick
(1851) de Melville, o la frustrada historia pasional de
La letra escarlata (1850) de Hawthorne, o la
reflexin a propsito del sentido y las fuentes de la
vida en el Walden de Thoreau, o las dos series de
Ensayos de Emerson (1841 y 1844). Pero
probablemente su impacto algo tardo y
mediatizado por la lectura europea en la sociedad
Su ms clebre poema, el "Canto a m
mismo", era la voz multiforme,
contradictoria y persuasiva de
Norteamrica misma, una proclama de
autosuficiencia individual y colectiva, de
exaltacin vitalista, y una apuesta al
igualitarismo y la democracia en tiempos en
que la esclavitud era tema de discusin
ardiente y acabara siendo tema de guerra
civil.
Originariamente sin ttulo, el texto pasara a
llamarse en ediciones sucesivas "'Poema de
Walt Whitman, un americano", luego "Walt
Whitman", y a partir de 1881 tomara el nombre
que conserva hasta hoy. Publicado a los treinta y
seis aos, marc el punto de inflexin
determinante en la carrera literaria de Whitman.
Para muchos crticos, borraba tambin la
necesidad de cualquier cronologa: Walt
Whitman naca y se haca a s mismo en ese
canto, y lo que quisiramos saber de l estaba
ah.
Cuando el poeta espaol Len Felipe prologa, en
1974, su traduccin/versin del "Canto" (que l
llama parfrasis y que es, a la vez, interpretacin y
traicin al texto original) no slo establece algunas
caractersticas del mismo y la oportunidad de su
lectura, en el contexto intolerante de un avanzado
siglo XX. Tambin traza, en ese prlogo
estructurado como un poema, una particular
semblanza del hombre que contena "multitudes",
un retrato sin datos ni fechas, pasible de
visualizarse slo en la obra "Los grandes poetas no
tienen biografa, /tienen Destino./ Y el Destino no se
narra.. /se canta...", dice Len Felipe. Esa
descontextualizacin biogrfica sita al poeta en el
nico contexto al que de verdad pertenece, el
Mientras "el otro
Whitman" canta, como
quieren Borges o L.
Felipe, algunos datos
biogrficos acompaan al
menos al Walter Whitman
nacido en 1819, en una
comunidad granjera de
Long Island, Nueva York.
Fue el segundo de ocho hijos, en una familia
problemtica donde no faltaron locos,
alcohlicos, minusvlidos, hipocondracos, y una
respetable dosis de mala suerte a la hora de
elegir pareja. Cierto que tambin hubo entre los
hermanos algn veterano de guerra (George
Washington) o ingeniero exitoso (Thomas
Jefferson). La predileccin por nombres de
ilustres presidentes para hijos de la clase
obrera, obedeca al patriotismo desmesurado
de! padre, y se completaba con el de Andrew
Jackson, muerto de alcoholismo y tuberculosis
durante la Guerra Civil.
Antes de los treinta, Whitman trabaj en la
construccin, fue maestro, oficial impresor y
periodista. En 1838 fund un peridico semanal,
el Long Islander. Luego, en medio del
florecimiento fugaz de la prensa escrita que en
pocos aos vio nacer y morir decenas de
peridicos, fue redactor del New York Aurora en
1842, y seguidamente registraron su paso media
docena de publicaciones ms. Por esa fecha
escriba relatos del tipo de "El ltimo deseo de
Reuben" o "Franklin Evans; o, el borracho",
donde el tema de la autoridad y ebriedad paterna
cobraba especial relevancia.
En 1855 llegaba la primera edicin de Hojas de
hierba, aclamada sin reservas por Ralph Waldo
Emerson, el padre de la doctrina
"trascendentalista", que vea en Whitman un
continuador explosivo de la misma.

https://www.youtube.com/watch?v=yEHlupQzXeg
En realidad, el trascendentalismo variante
americana del romanticismo europeo haba surgido
casi como evento de carcter pblico all por 1836,
con debates, revistas, manifiestos, rganos de prensa
propios, y hasta un Club que aglutinaba a sus
principales adeptos. Destacaban el ex clrigo Emerson
(que ahora era profesor, ensayista y poeta), su
discpulo Thoreau, Amos Bronson Alcott (padre de la
autora de Mujercitas, Louisa May Alcott), George
Ripley, otro ministro de dios convertido a escritor, la
feminista Margaret Fuller y otras personalidades. El
movimiento, de ndole religioso-filosfica, apareca
vinculado con reservas y con un fervor ms
principista que prctico a expresiones reivindicativas
tales como el abolicionismo, el feminismo, la lucha
El viraje potico literario que la mayora de
sus miembros practicaron, llev naturalmente
a suponer que la "verdad", en trminos
espirituales, poda avistarse mejor desde la
torre del "artista" que desde el plpito del
predicador. El escritor se constituye en
profeta (idea romntica que John Milton haba
apadrinado), conoce al hombre y su alma
mejor que ninguno.
En ese punto surge la voz de
Whitman, superando el costado
puritano del transcendentalismo,
privilegiando el cuerpo y los sentidos:
"lo mejor de mi ser est agarrado a
mis huesos".
Las sucesivas ediciones incrementan el nmero
de poemas de Hojas de hierba. La de 1860 (que
eran dos: una barata y otra de lujo) presagiaba
un buen xito de venta (que su autor alimentaba
autopublicitndose escandalosamente para la
poca), pero no contaba con un acontecimiento
capital. El 13 de abril de 1861, el ataque de los
estados sureos a Fort Sumter y la decidida
respuesta del recin electo A. Lincoln, daba
comienzo a la Guerra Civil que enfrentara a los
estados de la Unin: veintitrs del Norte
industrial y abolicionista contra once del Sur,
esclavista.
La experiencia de la guerra que no marc al
poeta sino indirectamente, a travs del hermano
herido en combate, se plasm literariamente
en posteriores modificaciones a Hojas de
hierba, y en Redobles de tambor (1865)
incorporado al anterior en la edicin de 1871-72.
Luego de la guerra, Whitman public algunos
textos en prosa: Vistas democrticas (1871),
Notas de guerra (1873) y Das ejemplares
(1882).
La crtica de su tiempo no fue particularmente
favorable con Whitman; en su exaltacin vitalista
haba ms contenido sexual del que se poda
admitir pblicamente. Recin en 1880 llegara sin
regateo la opinin elogiosa de un crtico
reconocido, Edmund Clarence Stedman. Merced
a ella una importante editorial financi la sexta
edicin de Hojas..., la mayor venta de Whitman
tanto que le permiti adquirir su propia casa en
Camdem, en 1884 y un original escndalo
cuando el fiscal de Boston la retir de circulacin
alegando que el texto violaba las leyes sobre
obscenidad. Con el tiempo, sera el libro impreso
ms veces de cualquier poeta norteamericano.
https://www.youtube.com/watch?v=g-PbLVEeJzs
El "Canto a m mismo" se constituy en la
parte fundamental de ese libro en
crecimiento que fue Hojas... Contiene
cincuenta y dos fragmentos cuyo rasgo
medular es la intensidad, cualitativa y
cuantitativa, y su recurso de estilo ms
visible es la enumeracin. La fuerza del
texto no proviene slo del peso acumulativo
de sta o de la lograda combinacin de
lirismo y expresin coloquial.
En realidad, el "Canto'' se va de las manos
cuando se intenta totalizarlo en una
definicin, o compar mentarlo en casilleros
temticos. Dispara en todas direcciones, y si
en eso, ms que en ninguna otra cosa,
reside su impacto en el ansia abarcadora:
que nada quede sin nombrar, que todo entre
al texto tambin de ah deriva el sedimento
de disgregacin, de fuga, que deja la lectura
total.
Quedan en la memoria frases que por s solas
tienen peso definitivo, sentencias que logran un
efecto de descubrimiento retardado de aquello
que siempre supimos, del tipo de "Un mundo me
ve,/ el ms grande de todos los mundos: Yo"'; o
"Nunca ha habido otro comienzo que ste de
ahora, /ni ms juventud que sta/ni ms vejez
que sta;/y nunca habr ms perfeccin que la
que tenemos/ ni ms cielo/ni ms infierno que
ste de ahora".
Observador y partcipe del universo, el
poeta se maravilla ante la perfeccin de
cada partcula de ste, todas lo contienen y
l las contiene a todas: " Yo soy Walt
Whitman Un cosmos". Celebra la
existencia en todas sus manifestaciones, lo
insignificante y lo trascendente participan
del mismo rango, lo grande y lo pequeo
valen igual, y un ser vivo vale ms que
cualquier creacin humana.
La industria, que daba pasos gigantes cuando
estos versos fueron escritos, aparece relegada
en ellos. La naturaleza ocupa un lugar
preponderante (un espacio de voluptuosidad
donde se expande la belleza y la salud de los
cuerpos que se entregan a ella), pero en rigor
tampoco es la protagonista, ni lo es el yo-
psicolgico, su subimiento o sus pasiones.
Tampoco lo es la ciudad, aunque nada de su
desbordante empuje decimonnico queda en
el tintero, ni siquiera esos pequeos
maniques que se mueven a mi alrededor
vestidos de cuello y de levita". El verbo, la
capacidad de nombrar las cosas, es el motor
del texto, y an as el poeta afirma que su
discurso no es ms que el hermano menor de
sus sueos.
No obstante, si bien es verdad que todo
ingresa al "Canto" (y el carpintero y el
esclavo y la prostituta estn al mismo nivel
que el Presidente), tambin es cierto que lo
hace moldeado por una visin que lo
engrandece. No hay cosa que aparezca
rebajada a lo burdo, lo ridculo o lo feo. La
irona es la gran ausente.
La concepcin de Whitman sobre la grandeza
del Hombre hace que todo lo que le concierne
adquiera su dimensin, potenciada sin duda
por la desmesura del pas al que pertenece. Si
el trascendentalismo fue uno de los intentos
de definir el "corazn de lo americano",
Whitman se acerc ms que nadie a la
definicin deseada por el ciudadano medio:
"Soy de una nacin gigante/formada por
muchas naciones y donde las pequeas valen
lo mismo que las grandes ".
CANTO A MI MISMO
I
Me celebro y me canto a m mismo.
Y lo que yo diga ahora de m, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes t
y cada tomo de mi cuerpo es tuyo
tambin.
Vago e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la
tierra
par ver cmo crece la hierba del esto.
Mi lengua y cada molcula de mi sangre
nacieron aqu,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron
aqu,
de padres que engendraron otros padres
que nacieron aqu,
de padres hijos de esta tierra y de estos
vientos tambin.
Tengo treinta y siete aos. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminar mi canto hasta que me muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrs. A su sitio.
Se cul es mi misin y no lo olvidar;
que nadie lo olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restriccin,
y abro de par en par las puertas a la energa original de la
naturaleza desenfrenada.
II
Las casas y los aposentos estn cargados de perfumes,
los estantes y los armarios estn cargados de
perfumes.
Aspiro y me complazco en su fragancia,
siento su influjo enervador,
pero me rebelo Me rebelo y me escapo.
La atmsfera no es un perfume.
No tiene el gusto de las esencias;
es inodora,
est hecha para mi boca
y yo lo absorbo y la adoro como a una novia.
Ir a los repechos donde comienzan los bosques y me desnudar para gozar
enloquecido su contacto.
Me gusta ver el vaho de mi aliento,
las ondas del ro,
los hilos de seda que se cruzan entre los rboles,
las horquillas donde descansa la vid.
Me gusta or los ecos,
los zumbidos, los murmurios de la selva.
Me gusta sentir el empuje amoroso de las races
al travs de la tierra,
el latido de mi corazn,
la sangre que inunda mis pulmones,
el aire puro que los orea
en inspiraciones y espiraciones amplias.
Me gusta olfatear las hojas verdes
y las hojas secas,
las rocas negruzcas de la playa
y el heno que se apila en los pajares.
Me gusta or el escndalo de mi voz, forjando palabras que se pierden en los
remolinos del viento.
Me gusta besar,
abrazar
y alcanzar el corazn de todos los hombres con mis brazos.
Me gusta ver entre los rboles el juego de luces y de sobras cuando la brisa
agita las ramas.
Me gusta sentirme solo entre las multitudes de la ciudad,
en las estepas
y en los flancos de la colina.
Me gusta sentirme fuerte y sano bajo la luna llena
y levantarme cantando alegremente a saludar al sol.
Qu creais?
Qu me conformara con mil hectreas de tierra nada
ms?
Pensasteis que toda la tierra sera demasiado para m?
Para qu habis aprendido a leer si no sabes ya interpretar mis poemas?
Qudate hoy conmigo,
vive conmigo un da y una noche
y te mostrar el origen de todos los poemas.
Tendrs entonces todo cuanto hay de grande en la Tierra y en el Sol
(existen adems millones de soles ms all)
y nada tomars ya nunca de segunda ni de tercera mano,
ni mirars ms por los ojos de los muertos,
ni te nutrirs con el espectro de los libros.
Tampoco contemplars el mundo con mis ojos
ni tomars las cosas de mis manos.
Aprenders a escuchar en todas direcciones
y dejars que la esencia del Universo se filtre por tu ser.
III
He odo a unos juglares que hablaban del comienzo
y del fin.
Pero yo no hablo del comienzo y del fin.
Nunca ha habido otro comienzo que ste de ahora,
ni ms juventud que sta
ni mas vejez que sta;
y nunca habr ms perfeccin que la que tenemos
ni ms cielo
ni ms infierno que ste de ahora.
Instinto. instinto instinto
Instinto siempre procreando el mundo.
De la sombra surgen los iguales que se contradicen y se complementan,
la sustancia que se multiplica
el sexo siempre,
siempre una malla de identidades y diferencias. y la preez y el parto
siempre.
Intil es querer perfeccionar.
Esto lo saben ya los doctos y los indoctos.
Firmes,
clavados
ligados,
abrazados al mismo palo,
resistiendo como caballos percherones,
amorosos,
altivos
y elctricos..
yo y este misterio estamos aqu!
Clara y tierna es mi alma.
Y claro y tierno es mi cuerpo:
todo lo que no es mi alma tambin.
Si falta uno, faltan los dos.
Y lo invisible se prueba por lo visible,
hasta que lo visible se haga invisible y sea
probado a su vez.
En todas las edades el mundo ha dispuesto sobre lo
bueno y lo malo.
Pero yo que conozco la correspondencia exacta
y la imparcialidad absoluta de las cosas,
no discuto,
me callo
y me voy a baar al ro para admirar mi cuerpo.
Hermoso es cada uno de mis rganos y mis atributos,
y los de otro hombre cualquiera sano y limpio.
No hay en mi cuerpo ni una pulgada vil;
nobles son todos los tomos de mi ser
y ninguno me es ms conocido que los otros.
Estoy satisfecho:
veo, danzo, ro, canto.
Cuando mi amante y fervoroso camarada, que ha
dormido a mi lado toda la noche,
se levanta y se va sigilosamente al amanecer,
dejndome canastas, tapadas con blancos lienzos que
llenan y alegran mi casa con su abundancia, las acepto
sin remilgos,
sin preguntar de dnde vienen
y sin ponerme a calcular lo que valen.
Whitman en la literatura
universal
 Pablo Neruda

ODA A WALT WHITMAN

YO no recuerdo
a qu edad,
ni dnde,
si en el gran Sur mojado
o en la costa
temible, bajo el breve
grito de las gaviotas,
toqu una mano y era
la mano de Walt Whitman:
pis la tierra
con los pies desnudos,
anduve sobre el pasto,
sobre el firme roco
de Walt Whitman.
Durante
mi juventud
toda
me acompa esa mano,
ese roco,
su firmeza de pino patriarca, su extensin de
pradera,
y su misin de paz circulatoria.
Sin
desdear
los dones
de la tierra,
la copiosa
curva del capitel,
ni la inicial
purprea
de la sabidura,
t
me enseaste
a ser americano,
levantaste
mis ojos
a los libros,
hacia
el tesoro
de los cereales:
ancho,
en la claridad
de las llanuras,
me hiciste ver
el alto
monte
tutelar. Del eco
subterrneo,
para m
recogiste
todo,
todo lo que naca,
cosechaste
galopando en la alfalfa,
cortando para m las amapolas,
visitando
los ros,
acudiendo en la tarde
a las cocinas.
Pero no slo
tierra
sac a la luz
tu pala;
desenterraste
al hombre,
y el
esclavo
humillado
contigo, balanceando
la negra dignidad de su estatura,
camin conquistando
la alegra.
Al fogonero,
abajo,
en la caldera,
mandaste
un canastito
de frutillas,
a todas las esquinas de tu pueblo
un verso
tuyo lleg de visita
y era como un trozo
de cuerpo limpio
el verso que llegaba,
como
tu propia barba pescadora
o el solemne camino de tus piernas de
acacia.
Pas entre los soldados
tu silueta
de bardo, de enfermero,
de cuidador nocturno
que conoce
el sonido
de la respiracin en la agona
y espera con la aurora
el silencioso
regreso
de la vida.
Buen panadero!
Primo hermano mayor
de mis races,
cpula
de araucaria,
hace
ya
cien
aos
que sobre el pasto tuyo
y sus germinaciones,
el viento
pasa
sin gastar tus ojos.
Nuevos
y crueles aos en tu patria:
persecuciones,
lgrimas,
prisiones,
armas envenenadas
y guerras iracundas,
no han aplastado
la hierba de tu libro,
el manantial vital
de su frescura.
Y, ay!
los
que asesinaron
a Lincoln
ahora
se acuestan en su cama,
derribaron
su sitial
de olorosa madera
y erigieron un trono
por desventura y sangre
salpicado.
Pero
canta en
las estaciones
suburbanas
tu voz,
en
los
desembarcaderos
vespertinos
chapotea
como
un agua oscura
tu palabra,
tu pueblo
blanco
y negro,
pueblo
de pobres,
pueblo simple
como
todos
los pueblos,
no olvida
tu campana:
se congrega cantando
bajo
la magnitud
de tu espaciosa vida:
entre los pueblos con tu amor camina
acariciando
el desarrollo puro
de la fraternidad sobre la tierra.
Federico Garca Lorca

ODA A WALT WHITMAN

Por el East River y el Bronx
los muchachos cantaban enseando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los nios dibujaban escaleras y perspectivas.
Pero ninguno se dorma,
ninguno quera ser el ro,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.
Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judos vendan al fauno del ro
la rosa de la circuncisin
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.
Pero ninguno se detena,
ninguno quera ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.
Cuando la luna salga
las poleas rodarn para tumbar el cielo;
un lmite de agujas cercar la memoria
y los atades se llevarn a los que no
trabajan.
Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
Qu ngel llevas oculto en la mejilla?
Qu voz perfecta dir las verdades del trigo?
Quin el sueo terrible de sus anmonas
manchadas?
Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemas igual que un pjaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del stiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbn, anuncios y ferrocarriles,
soabas ser un ro y dormir como un ro
con aquel camarada que pondra en tu pecho
un pequeo dolor de ignorante leopardo.
Ni un slo momento, Adn de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soaban.
Tambin ese! Tambin! Y se despean
sobre tu barba luminosa y casta,
rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbres de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas
turbios de lgrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.
Tambin se! Tambin! Dedos teidos
apuntan a la orilla de tu sueo
cuando el amigo come tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los
puentes.
Pero t no buscabas los ojos araados,
ni el pantano oscursimo donde sumergen a los
nios,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del
terror.
T buscabas un desnudo que fuera como
un ro,
toro y sueo que junte la rueda con el alga,
padre de tu agona, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador
oculto.
Porque es justo que el hombre no busque su
deleite
en la selva de sangre de la maana prxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.
Agona, agona, sueo, fermento y sueo.
ste es el mundo, amigo, agona, agona.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las
ciudades,
la guerra pasa llorando con un milln de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeos moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.
Puede el hombre, si quiere, conducir su
deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Maana los amores sern rocas y el
Tiempo
una brisa que viene dormida por las
ramas.
Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whtman,
contra el nio que escribe
nombre de nia en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitucin,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero s contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpas, enemigos sin sueo
del Amor que reparte coronas de alegra.
Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamrica,
Pjaros de la Habana,
Jotos de Mjico,
Sarasas de Cdiz,
pios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.
Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.
No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
No haya cuartel! Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clsicos, los sealados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.
Y t, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua est llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y Amrica se anega de mquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche ms honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un nio negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.
Rubn Daro

Walt Whitman
En su pas de hierro vive el gran viejo,
bello como un patriarca, sereno y santo.
Tiene en la arruga olmpica de su entrecejo
algo que impera y vence con noble
encanto.
Su alma del infinito parece espejo;
son sus cansados hombros dignos del
manto;
y con arpa labrada de un roble aejo
como un profeta nuevo canta su canto.
Sacerdote, que alienta soplo divino,
anuncia en el futuro, tiempo mejor.
Dice el guila: Vuela!, Boga!, al
marino,
y Trabaja!, al robusto trabajador.
As va ese poeta por su camino
con su soberbio rostro de emperador!
De nuevo Canto

XXIV
Yo son Walt Witman
Un cosmos. Miradme!
El hijo de Manhattan
Turbulento, fuerte y sensual;
como, bebo y engendro..
no soy sentimental.
Ni por encima ni separado de nadie,
ni orgulloso ni humilde.
Desclavad las cerraduras de las puertas.
Sacad las puertas mismas de sus goznes.
Quien humilla a otro
me humilla a m.
Y todo lo que se dice y lo que se hace repercute en m.
De m surge la inspiracin:
y lo corriente y lo vulgar.
Yo digo la palabra mgica y primera
y doy el santo y sea de la democracia.
Y digo que no aceptar nada que no tenga una rplica
inmediata y numerosa.
De mi garganta salen voces largo tiempo calladas,
voces de largas generaciones de prisioneros y de
esclavos,
voces de ciclos de preparacin y crecimiento,
voces de desesperados y de enfermos,
voces de ladrones y de enanos,
voces de cuerdas que conectan las estrellas,
voces de matrices y de grmenes paternos..
Voces de odio:
la voz del deformado,
del trivial,
del estpido,
del loco,
del resentido;
la voz de la niebla en el aire,
la voz de los escarabajos que ruedan su bola de
estircol
De mi garganta salen voces olvidadas;
voces de sexo y de lujuria,
voces veladas que yo desgarro,
voces indecentes que yo clarifico y transfiguro
Yo no me tapo la boca
ni pongo el ndice sobre los labios.
Me estremezco ante el vientre lo mismo
que ante el corazn y la cabeza.
La cpula tiene el mismo rango que la muerte.
Creo en la carne y en los apetitos.
La vista,
el odo,
el tacto
son milagros.
Y cada partcula,
cada apndice mo
es un milagro.
Soy divino por dentro y por fuera
y santifico todo lo que toco
y todo lo que me toca:
el olor de mis axilas es tan fino como el de una
plegaria;
y esta cabeza ma vale ms que las iglesias,
las biblias
y los credos.
Cuando adoro una cosa ms que otra, adoro tan slo la
extensin de mi cuero o de una parte de mi cuerpo.
T no eres ms que la rplica deslumbrante de m mismo.
Surcos y tierra hmeda, eso eres t;
la reja firme y masculina del arado,
todo cuanto en m se cultiva y se labra;
eres mi sangre fecunda
y tus corrientes plidas de leche, las ordeas en mi vida;
eres el pecho que se aprieta a otro pecho
y en mi cerebro estn tus circunvoluciones ocultas;
races lavadas del camo,
tmida alondra,
nido oculto de huevos duplicados.. eso eres t;
heno mezclado y tundido de la cabeza, de las barbas y de la carne
dura.. eso eres t;
jugo fermentado de manzanas,
fibras de trigo viril,
sol generoso. eso eres t;
vapores que iluminan
y apagan mi rostro. eso eres t;
arroyos de sudor y de roco.. eso eres t;
viento que acaricia mi carne con el cosquilleo de los genitales en celo,
amplios campos vigorosos,
ramas de roble vivo,
amante compaero en mi vagar sin rumbo.. eso eres t;
manos que yo he apretado,
rostro que yo he besado,
hermana criatura a quien mis brazos estrechan sin cesar eso eres
t!
Me asombro de m mismo.
Chocheo ante mi ser.
Hay en l tantas cosas admirables!
Cada momento de mi vida
y cuanto sucede en m
me estremece de jbilo.
Por qu se doblan mis tobillos
y cul es la causa de mis ms insignificantes deseos?
Por qu irradio amistad.
y por qu la recibo?
Cuando subo las escaleras de mi casa me detengo y
digo de pronto: pero es esto cierto?
La enredadera que trepa por mi ventana me satisface
ms que toda la metafsica de los libros.
Oh, maravilla del alba!
Una tenue luz all lejos desle las sombras difanas e inmensas.
El aire es un manjar para mi lengua.
Del mundo movible
saltan en silencio,
brincan inocentes,
rezuman frescas
masas que cruzan oblicuas
hacia arriba y hacia abajo.
Algo que no puedo ver eriza pas libidinosas,
y mares de jugos resplandecientes
inundan la bveda celeste.
La tierra y el cielo se juntan. Y de esta diaria conjuncin llega por el oriente
un reto que se posa un instante sobre mi cabeza para decir-
me agresivo y burln:
Sers t el amo de todo esto?