O sut sori pluteau pe mal,

Rechinii se ineau de al,

Iar tu nu te temeai deloc,

Erai barbarul diplodoc,

C grea e arta pentru grei,

Am ntlnit savani pigmei,

A spune ceva memorabil i nobil?

Pornopsihia sperie snobii,

Dar despre moartea lui Ivan Ilici

Cine mai tie, la examene pici.

Supravegheai-ne, totul se fur,

De la lingouri i pn la zgur,

Exhib, omule, tot ce e-n tine,

Suflet i spirit, gnduri haine.

C tu ai talentul de a te eschiva,

Precum spadasinul din burgul mic Spa.

Doar tu, iubito, eti cristalin

S te srut nu-ndrznesc. Sunt de vin.

Precum invariabila constant Pi,

Nici ntr-un vis n-a ndrzni.

Schimbm idei, simfoniete de dor,

Iar patima mea e aiurea, n nori.

Precum Venera fr de mini,

Tu m cuprinzi doar cu ochii, biei cini,

n van vitejia, n van orice foc,

Eti Sapho de care n-am parte, noroc.

************************************

Destinul nebunului s fie luat n serios,

O, libertatea nebunului, nemurire pe jos,

mi-a ngheat computerul la un comentariu,

ce cal se poate compara cu comunitarul?

Taurii de cea tiu ei ce tiu.

Abbadon trece obosit pe lng sicriu,

Extenuat de atta iubiri,

A adormit sus, pe un TIR,

La un viraj, cu derapaj,

a czut ntre fragi golai.

Guri de femei flmnde

l-au prins s-l frmnte,

Greierii i-au cntat prohodul,

Brancardierii fcur podul,

n schimb i se ofer o scorbur adnc.

Stai, strig viteazul de pe o brnc,

Abbadon, unde e regele Balthasar?

Cu fiece moarte , pmntul devine mai rar,

Iar sarcina Domnului mai uoar,

Unealta btrnilor orbi tot sap pe-o sfoar,

Mscrici se rostogolesc de-a valma pe scri,

Iar jos este Raiul . Mscri, doar mscri.

 BORIS MARIAN

Nebun cap. 4

Un adevrat creator trebuie s fie i nebun. Cineva care m numete nebun m

scutete de orice repro. Pe site-ul Proletarii din Macondo, un individ pe nume
Buendia m face n toate felurile. Culmea, este un pic de rud. Singurul lui defect
este c , dei nu are minte, minte. Adic are dou defecte ntr-unul.
S-nmormntezi un ru? n visele mele , marea curge spre munte, iar tot ce este
nobil, dispare noaptea. Cuiele plng. Pe umeri mi pun propria umbr. mi place
Lange aux poupons. S dm uitrii iubirea i vom deveni cai, mgari, etc. n ce
const fora cea mare? n nebunie. Ai auzit de Kusniewicz? Ru, este un mare
scriitor, adic a murit. Nu pot s m dezlipesc de Regele celor dou Sicilii.
Bernadetta a fost conceput n mprejurri greu de reinut Avocatul, tatl ei i-a
ndeplinit datoria i a prsit patul conjugal Mama avea dureri de dini din
cauza curenilor V imaginai, dragi cititori. Dar Lecia de limb moart, o
capodoper?
Ce mi-ai lsat, plecnd? Aa ntreab poetul. Numai regii, rspunde Florin Mugur,
el, prinul. Regele palid al gurii sale. Toat noaptea mi-au ltrat cinii frumoi de
dorul tu. Las hrtiile, spune consoarta, pieptnndu-se. Acum se afl amndoi,
undeva pe oseaua Giurgiului. De la cenuiu la albastru este un drum lung. Se
poate muri pe drum. Auzi pisicile pe acoperi urlndu-i dragostea? Pe prag de
crciumi noaptea doarme, spune alt poet. Ghicii-l. Btrn ora cu ulie cotite.
Nu mai exist. Orbul ochiului printre bare. E ceva mai complicat. Cum se
spune cuvntul orb? Doar ateptndu-i pe barbari.Groaza i fatalitatea au stpnit
n toate timpurile, scris-a Poe. Per inima sa ncet s-a-nserat. Un nger
desfigurat e desenat pe zid. O, sear a cuvintelor. S ne ferim de fisuri, de la fisuri
pornete catastrofa. Ce luminos ardea prul iubitei, seara, se minuna Celan. Viaa
nsi este o problem. Nu aduga i altele. Dar nu voi spune niciodat c viaa e o
glum proast.
nsemnrile unui nebun de Lev Tolstoi sunt mai interesante dect oricare
jurnale. Demonii lui Dostoievski sunt mai interesani dect oricare ali diavoli.
Exist un Idiot mai sfnt dect al aceluiai ?
Rugina are gust de snge, scap din strnsoarea clipei. Plasa i-a bulbucat ochii.
Jocul care terge faptele. Avem multe griji Paris, cumprturi, grip, ua de la
intrare. Dar nu te bucuri de adierea vntului n vie, de zborul strcului nalt, de
felul cum ne fierbe-n snge i vinul ro i vinul alb? Tu nu tii cum se mic
laureaii, cum strzile se termin-n cmpii, cum fluier dup femei soldaii, cum
morii se ridic vii i vin la dans duhnind a venicie. Viaa e-o problem, ea ne
scrie.
Mai uor ni se dezvluie lucrurile, dect oamenii, Natura nu greete. Cnd piere
un om, ceva se tulbur. Cnd va-nceta amgirea? Pmntul e obosit de ploi, de
secet, de noi, doar soarele l mai revigoreaz cu o glum. Timpul a tac la
trecerea fiecrui deceniu. I-am simit tiul la 20 de ani, la 30 , .a.m.d. Acum
tiul s-a tocit, nu mai simt dect rceala lamei. Prezentul mai surde, i rspund.
Iubirile, nluci de foc i umbre se duc i le privesc picioarele trandafirii n tlpi,
simt n spinare cum mi sufl ngerul Morii, nu-l iubesc, nici el pe mine, de ce nu
m mai las-n pace? Cum spune un copil nu vreau.
Prin geana dimineii, ptrunde o nou zi, eu o primesc, aa cum orice nou
dragoste nu poate fi respins pn la proba ei contrarie, ah, ura cea nedreapt,
oarb, proast.
Dar Salvador Dali, ce nu era nici prost i nici nebun, dar se tia c este geniu? Un
strigt care ncolete de bucurie? De durere? O lacrim sferic, ea nu mai crete,
cade n neant cu sunet de cristal, astfel poemul care intr ntr-o camer mortuar,
defuncii l citesc plictisii, poemul iese la aer, l calc un tramvai, se ridic, se
scutur, vine la ua mea, mi spune scurt Acum, te rog s m scrii.