3)A partir

del poema As es mi vida de Neruda,

La Aventura De Vivir
Todo ser que existe es porque ha tenido
La dicha o la suerte de poder nacer
Y nunca ha es sabido porque al llegar llora
Si por haber nacido o por el camino que empieza a recorrer
Porque cada da que vives es una aventura
Y nunca uno sabe lo que le traer
El otro que viene tras el que se ha ido
Que tampoco sabe como llegar
Aunque hay algunos das que te llenan de alegra
Y uno siente ser gaviota con ganas de volar
Pero hay otros que solo traen tristezas
Que aunque no quieras acabas por llorar
As es el da tras da que a uno llega
Cargado de sorpresas y sin poderlas evitar
Porque cada amanecer es una incertidumbre
Que causa a uno temor sin saber que va pasar
Es que cada da que llega hay que enfrentarse
En una lucha a muerte que uno tiene que ganar
Peleando contra los designios que el destino manda
A los cuales casi siempre uno tiene que retar
Porque al nacer es como si a uno presagiaran
Que para sobrevivir habr siempre que luchar
Porque nacemos con los puos bien cerrados
Como smbolo que ya uno sabe que tiene que pelear
Es que esa es una lucha contra un feroz fantasma
Que es el seor tiempo que no se puede detener
Porque cada segundo que uno vive
Nunca se sabe lo que puede suceder
Ya as como otrora gladiadores
Que eran entrenados para aprender siempre a ganar
As en cada amanecer se llena uno de coraje
Dispuesto cada da al mundo desafiar
Y aun as y con todas las barreras
Sigue uno luchando por la aventura de vivir
Porque no hay nada mas bello en este mundo
Que el poder haber nacido aunque sea para sufrir
4) Rubn Daro Lo fatal qu es lo fatal para vos?
Lo fatal
Lo fatal es caminar sin camino,
lo fatal
es el destino de acabar,
lo fatal es dar voces al mar
y no ser comprendido,
lo fatal es comenzar
y terminar rendido,
lo fatal es lo que digo
y lo que quiero callar...
lo fatal es todo lo que camina a mi lado,
las flores que germinan
para caducar,
lo fatal es lo que nace ya caducado,
lo fatal es lo que digo
y lo que quiero callar...
lo fatal es abrigar esperanzas
que se han de frustrar,
lo fatal es la andanza sin destino,
lo fatal es que todo es lo fatal...
lo fatal es que mi canto tambin agonice,
lo fatal es que mi llanto sea sustituido,
lo fatal es lo que hago y har cual lo que hice...
lo fatal es elegir vanamente,
lo fatal es solo muerte...
lo fatal es la verdad y la verdad es olvido,
lo fatal es pensar que es digno sacrificarse,
que para ahogar el dolor sea preciso ahogarse,
por que pase lo que pase
nos hemos de consolar...
lo fatal es cada paso
y el vaso que hemos de beber,
lo fatal es ver todo lo importante
deslizarse por el fango hasta lo fatal,
lo fatal es solo hambre,
de inmortalidad.

PABLO NERUDA
Amor
Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte
la leche de los senos como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado, y tenerte
en la risa de oro y la voz de cristal.
Por sentirte en mis venas como Dios en los ros
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
porque tu ser pasara sin pena al lado mo
y saliera en la estrofa --limpio de todo mal--.
Cmo sabra amarte, mujer cmo sabra
amarte, amarte como nadie supo jams!
Morir y todava
amarte ms.
Y todava
amarte ms
Desnuda
Desnuda eres tan simple como una de tus manos:
lisa, terrestre, mnima, redonda, transparente.
Tienes lneas de luna, caminos de manzana.
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.
Desnuda eres azul como la noche en Cuba:
tienes enredaderas y estrellas en el pelo.
Desnuda eres redonda y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.
Desnuda eres pequea como una de tus uas:
curva, sutil, rosada hasta que nace el da
y te metes en el subterrneo del mundo
como en un largo tnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

MARIO BENEDETTI
SI DIOS FUERA UNA MUJER
Y si Dios fuera una mujer?
y si dios fuera mujer?
pregunta juan sin inmutarse
vaya vaya si dios fuera mujer
es posible que agnsticos y ateos
no dijramos no con la cabeza
y dijramos s con las entraas
tal vez nos acercramos a su divina
desnudez
para besar sus pies no de bronce
su pubis no de piedra
sus pechos no de mrmol
sus labios no de yeso
si dios fuera mujer la abrazaramos
para arrancarla de su lontananza
y no habra que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sera inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos sida o pnico
nos contagiara su inmortalidad
si dios fuera mujer no se instalara
lejana en el reino de los cielos
sino que nos aguardara en el zagun del
infierno
con sus brazos no cerrados
su rosa no de plstico
y su amor no de ngeles
ay dios mo dios mo

si hasta siempre y desde siempre

fueras una mujer
qu lindo escndalo sera
qu venturosa esplndida imposible
prodigiosa blasfemia
QUIN SABE
Te importa mucho que dios exista?
te importa que una nebulosa te dibuje el
destino?
que tus oraciones carezcan de
interlocutor?
que el gran hacedor pueda ser el gran
injusto?
que los torturadores puedan ser hijos de
dios?
que haya que amar a dios sobre todas
las cosas
y no sobre todos los prjimos y prjimas?
Has pensado que amar al dios intangible
suele producir un tangible sufrimiento
y que amar a un palpable cuerpo de
muchacha
produce en cambio un placer casi infinito?
acaso creer en dios te borra del humano
placer?
habr dios sentido placer al crear a eva?
habr adn sentido placer cuando
invent a dios?
acaso dios te ayuda cuando tu cuerpo
sufre?
o no es ni siquiera una confiable
anestesia?
te importa mucho que dios exista? o
no?
su no existencia sera para ti una
catstrofe
ms terrible que la muerte pura y dura?
te importar si te enteras que dios existe
pero est inmerso en el centro de la nada?
te importar que desde el centro de la
nada
se ignore todo y en consecuencia nada
cuente?
te importara la presuncin

de que si bien t existes

dios quin sabe?
La primera caracterstica que podemos enunciar es que la poesa moderna (desde Charles Baudelaire hasta nuestros das) no tiene
un espritu didctico, es decir, poemarios como Las flores del mal o Trilce no poseen como uno de sus objetivos centrales ensear
valores o actitudes al lector. En ese sentido, se aleja del principio de Horacio de unir lo agradable a lo til[1] para propugnar una
escritura sugerente que jams subestima la capacidad interpretativa del lector.
Un segundo rasgo constituye el hecho de que el poeta moderno es siempre un operador de lenguaje y, en consecuencia, manifiesta
una actitud crtica. Vale decir, al manipular el lenguaje el poeta revela una conciencia crtica en relacin con la relectura de la
tradicin literaria. Esta particularidad que ya haba aparecido anteriormente (por ejemplo, en la literatura de la Edad de Oro con
Gngora o Quevedo), se intensifica en el contexto de la modernidad. En otras palabras, el poema moderno est hecho con palabras
dispuestas en un orden determinado y no tanto con ideas; por eso, el texto potico no admite una parfrasis empobrecedora sino una
lectura que ponga de relieve la autonoma del discurso literario.
Una tercera particularidad radica en el papel del significante en la poesa moderna. All, el significante tiene una cierta autonoma en
relacin con el significado, fenmeno que se evidencia en las jitanjforas, en los caligramas o en los poemas donde el componente
fonolgico adquiere importancia sin remitir directamente a un determinado significado. En algunos casos, los poetas crean nuevos
significantes: "altazor", "trilce", por ejemplo. As se cuestiona una racionalidad utilitarista que reduce el lenguaje al de mero
instrumento comunicativo y que empobrece, por lo tanto, su riqueza fonolgica o expresiva.
Este trabajo con el significante nos lleva a una cuarta caracterstica: la especializacin, en el mbito de la modernidad, del trabajo del
creador. No cabe duda de que hay muy importantes antecedentes: Gngora, verbigracia, era un especialista y conocedor de su arte.
Sin embargo, la modernidad implic un sostenido proceso de especializacin del trabajo que influy en el campo de la poesa. El
poeta se convierte en un especialista, pues domina el ritmo, la mtrica, la disposicin grfica, la prosodia, etc. Rubn Daro y
Stphane Mallarm son ejemplos muy claros de este proceso.
El quinto rasgo se puede expresar de la siguiente forma: hay una tendencia al cruce de gneros y de estructuras en la poesa
moderna. Tenemos poesa "teatral" (T.S. Eliot), poemas en prosa (Rimbaud), poesa polifnica (Pound, poetas beatniks), caligramas
(Apollinaire, Huidobro), escritura prosasta (grupo Hora Zero en el Per), poemas elaborados a partir de un collage de citas ("En
defensa de Csar Vallejo y los poetas jvenes", de Antonio Cisneros
[2] ), textos cercanos al panfleto poltico-partidario (Canto general, de Neruda), entre otras posibilidades.
La sexta particularidad la tomamos deEstructura de la lrica moderna, de Hugo Friedrich. En efecto, l habla de la disonancia de la
poesa moderna[3] . En otras palabras, el poema en el contexto de la modernidad manifiesta una cierta tendencia al hermetismo
(Rimbaud, Mallarm, Vallejo, Eguren, Adn, por ejemplo) y a la oscuridad deliberada. Disonancia quiere decir, en este caso, que se
une el hechizo a lo ininteligible. Por consiguiente, el texto potico gusta y "hechiza" al lector, pero este ltimo no puede fcilmente
descifrar el sentido del mismo. Pareciera que la significacin del poema se escapara y se resistiera al proceso de desambiguacin.La
sptima caracterstica ha sido sugerida por Umberto Eco[4] y consiste en que el poema moderno formula la potica de la obra
abierta porque presupone un lector activo que construya la significacin discursiva y sea un libre ejecutante que llene los vacos
dejados por el texto potico. El poema moderno no es una obra cerrada sino que posibilita que el lector se autoasuma "como un
sujeto que realiza una improvisacin creadora de 'infinitas' posiblidades de significacin"[5] .Indudablemente, estas siete
caractersticas no se cumplen en todos los poetas desde Baudelaire hasta nuestros das, pero pueden servir de punto de partida o de
hiptesis para una reflexin sobre la poesa moderna.
Una sonrisa
Cuando
con mis manos de fogonazo
te enciendo y en rosa abajo
te despetals cuando
con mi antorcha ardiente y ciega
penetro la noche de tu flor que exhala
orina y miel
que busco yo con toda esa asesina
furia de macho?
que busco yo en fueg aqu abajo?
sino cojer con la repentina
mano del delirio
otra flor: la de la sonrisa
que en lo alto tu rostro ilumina?
Cancin para no morir
Cuando te vayas,
muchacha blanca, como la nieve,
llevame.
Si acaso no pods
cargarme de la mano,
nia blanca de nieve,
llevame en el corazn.
Si en el corazn no pods
acaso llevarme,

muchacha de sueo y de nieve,

llevame en tu recuerdo.
Y si all tampoco pods
por tanta cosa que lleves
conmovida en tu pensamiento
nia blanca de nieve
llevame en el olvido.
Paseo en Lima
Bajo este rbol
siento en la cara el calor
de sus flores coloradas( como
si dentro de un relmpago
Podan ser de trapo
estas flores, poda
ser de tela este
fulgor vegetalque es la misma materia de la flor,
de la palabra
y de la alegra en el corazn del hombreFerreira Gullar, pseudnimo de Jos Ribamar Ferreira (San Luis, 10 de septiembre de 1930) es
poeta, crtico de arte, bigrafo, traductor, y ensayista Brasil.
YANINA MAGRINI
SLO POR HOY
Tengo menos compasin que gato hambriento.
La visin y el contacto con las bestias
o con hombres que se comen entre ellos de un bocado
es belleza de fuego.
El tocarlo todo
medirlo con vara del infierno,
desear las piernas ajenas, la boca del otro,
los muslos, el gemido, el fondo oscuro de las cosas.
Y no hablo de calmar esas bestias;
lejos de m, tal vez,
hable del silencio como un animal que persiste en el centro de la casa,
brutal casi
ebrio.

ABRE
un motivo...
el nico que clava desacuerdos en la noche me concluye en soledad indiscutida.
Indiscutida o disociada soledad?
Se disocia el deseo de mujer en maquina de consumo masivo?
Se consume en medio deseo la ambicin?
ambicin de media mujer en sentido ms sentido de su noche de pantalla?
se le nombra deseo?
Oquedad de maquillaje... o posible pedido de auxilio en un visor menos justo.
Ausencia de mujer o
ridcula sensacin de sentirse un arrancado.
Arrancado (hueco negro que dejaron en la tierra).
En maceta o en esta silla de ciber?
El agujero es siempre la ciudad y ella no comprende porqu se llora.
Se llora el mensaje de uno mismo.
Me compadezco de lo que escribo, y sigo el orden de lo que es mo.
Mo en los ojos de la materia sola.
En soledad de msica fuerte y juegos no de red.

Juegos de vos.
De lo tuyo, no lo mo.
Lo mo no es hueco de gente.
Lo mo es una mirada perfecta que clava desacuerdos en la noche;
sol-sol- de- edad- solo-mio-sole-da-de-m-solo-sol.
Y ser as, y ser gracia
y hacer gracias para vos, para esa, tu otra soledad que s tiene remedio.
No la ma.
La ma no.
A m se me hizo tarde.

PREGNTAME
Hace ms de diez aos mi abuela mora en una noche como sta
(y hasta la tres de la tarde nadie dijo boludeces).
Borde limpio o jornada en que fracasa todo intento de rebelda.
(Mi abuela no iba a morirse nunca, y yo iba a aprender a tejer)
Arroz con leche, me quiero casar......................
Igual.
Ningn desarreglo abandonara el desequilibrio de padecerme,
de ridiculizar
este fro de muertes incompletas.
.............................
.............................
Ahora, despus de nada,
pregntame si me importa.

DESEO DE OTRO
Lo hacemos despacio
para que no vuelque,
no salpique
toda excitacin
el abuso de la lengua.
Cuando no hay nada que decir
hacemos del odo
necesidad
de palabra
en lo ajeno.
(Qu se yo,
algo as vendra a ser el poema.)

XIV
Cada uno recibe imagen. Y carencia.
Damos lo que no queremos amontonar,
lo que nos deja la mismsma convivencia de la soledad.
Deberamos haber vivido detrs de esa criatura;
de su tajoy su centro.
Deberamos hacer del silencio la pgina dnde dejar una voz como palabra oculta.
Como forma de callar.
De guardar el quejido.
Quiero decir; tragar ese lenguaje
como saliva.
QUEREMOS SER.
Saco las hojas amarillas del geranio y saco una sombra, una escritura.
Ese espacio brota, abrir destinos.

Me dejo escribir y callo.

Me dejo escuchar.
Hurga la mano en la tierra porque es propio del alma buscar un sacrificio oscuro,
una sed de races nuevas.
Nosotros.... generamos el trazo fino,
la apertura que dejamos en el ciego
y en la controversia de su resplandor.
De todos esos equvocos seguiremos naciendo.

NOTICIA DE LTIMO MOMENTO:

Otra vez un poeta
manifiesta en primera persona
el instante fantstico
de su lirismo.
Quiere morir. Matarse
con una rebanada de pan
o una hoja de lechuga.
Cree que puede irse
y dejar
su pequeo monstruo
afuera.

XIII
Ser la ausencia una vereda para dormir en ella.
Mientras miles de pasos hacen lentitud de los das
y la muerte.
Cada nueva presencia es algo brutal.
Aviso de lo que vamos a perder.
Necesidad de no intuicin. De camino, de palabra en la pisada.
Qu haremos con la huella que queda.
Qu, con la hendidura.

XV
En el reflejo se destruye lo profundo de s;
la naturaleza, los sueos.
Nio hecho de nio. Nio de sombra escarcha.
Susurro de meloda. Arrullo.
Bajo el agua de la noche, el hombre pierde a ese nio,
lo fisura
lo traiciona.
Lo que salva el deseo de amar, es la sed de ese sueo.
Repetir lo que nunca dijimos. Callar, digo.
Abrir la palabra en lo escrito. Sacar la venda
al aire
la herida.
Y dejar que sane, como pueda, por ese silencio.

XXIII
Casi que nunca amanece. Como equvoco cierto
nada se desprende de hoy.

Cambiemos noche por diluvio y dejemos el exceso

de lo humano sobre el manifiesto de su luz.
(Le sugiero a tu imbecilidad el instante de un relmpago
el intersticio de su voz).
A veces, un mnimo detalle
suele sanar toda intemperie del mundo.
PRECAUCIONES DE LTIMA HORA
Debo cuidarme de los gusanos
cuando me entierren
lo ms seguro
es que hablen mal de m
que escupan sobre mis poemas
y orinen las flores frescas
que adornarn mi tumba
llegado sea el caso
que hasta devoren mis huesos
me arranquen los intestinos
o en el colmo de la injusticia
se roben mi diente de oro
y todo esto porque en vida
jams escrib sobre ellos
Nada, sino tu sombra...
Nada, sino tu sombra
galopando.
Va y viene a travs de las cortinas
translcidas del pensamiento.
Y la atrapo.
Y consagro
las palabras
al silencio de tus manos.
Ah, la fatiga.
Cav una fosa, en vano,
para tu luz distante, imperecedera.
Mas nada. Noms la sombra
de un fantasma.

Maana escuchar...
Maana escuchar
el eco de tus pasos
en mi memoria,
no para reconstruirte,
sino para negarle al tiempo
su complicidad con el olvido.

El corazn
Amanece
tras un instante
y otro
ritmando sueos,
silbndole al sol
la memoria
de una leyenda.
Alza
su propio eco
hacia el ms alto pino
de la noche lenta.
Bajo
el aliento palpitante
de la muerte
renace siempre
amaneciendo.

La flor en la tierra
La semilla de la muerte
que ha de germinar al sol
revienta bajo la tierra.
Las manos de Dios alegres
que desgranando los das
cultivan la muerte ya
trabajan siempre la tierra
desde el nico principio
de la extenssima vida.
Apenas una raz
asciende hacia el infinito,
mientras Dios medita y ve
los vastos frutos de luz
que van a cubrir la tierra.
Est la flor de la muerte
brillando sobre la tierra,
y con su esencia perfuma
el aire todos los aires:
los rincones de la vida
donde se deshoja eterna.

Hacia la muerte
Como moneda
que lanzara Dios al abismo,
sin detenerse,
ruedan los das
hacia la abierta alcantarilla
por la que exhala, en su locura,
su desorden la infatigable muerte.
Y nosotros,
con el afn de rescatar la moneda
y de hacerla propia,
tras ella rodamos.
Arrojados al vaco
igual que desechos
por el Dios invisible,
junto con la moneda nosotros
vamos tambin al respiradero
donde, irremisiblemente,
un pedazo de nuestras vidas,
cualquier da al fin, ha de arrastrar
el asfixiante tumulto de sus aguas.

Cancin
Hay en tu boca
la luz de un hlito
que resplandece
Desde tus ojos
ms cercano es
el horizonte
Un canto alegre
mi sueo canta
para tu boca
Renace el mundo
vivos mis ojos
en tu mirada

Medianoche
Los pensamientos, hoy perdidos,
en la eternidad de mi noche
buscan su cauce, su destino.
Llega de unos gatos la cpula

de lejos hasta mis odos.

Ya por debajo de las sbanas
ms helado se vuelve el fro.
A travs de un terco reloj
muy lentamente me aproximo
a los latidos del silencio
ms rotundo y definitivo.
Custodiando en la oscuridad,
antiguos fantasmas amigos
con su pasado ren-saltan:
dan un salto desde el olvido.
Entonces enfrento la noche
armado de m, de m mismo,
y empiezo despus a escribir...

El instante es el camino
rbol antiguo visto desde una infancia,
el tiempo se deshoja, floreciendo,
siempre reintegrndose a s mismo,
firme ante los aires de cualquier viento,
ante los vientos de la muerte,
el viento iracundo de la nada.
Suspiro interminable es caminar el tiempo,
jugar un juego que no acaba
dentro del rbol de las horas,
muy adentro del ramaje ms caudaloso.
Si los pasos se detienen en su marcha
los abandona el tiempo a la intemperie,
pasos perdidos son hasta reencontrarse.
!Y qu laberinto es el camino!
(Pero encuentra el pie su huella, y al momento
retoma su destino y se desborda.)
Mientras el tiempo se hunde
en su savia brevieterna,
de las ramas, fruto pleno,
asciende uno hacia el fondo de la vida.

La espera
Ha vuelto a madurar la fruta sobre la mesa,
las flores de las macetas ya se secaron,
enterradas las cosas bajo el polvo
qu se puede hacer?
Los anocheceres dan fe de la espera,
la multitud de estrellas -testigo perpetuosin duda alguna lo sabr decir,
pero a quin sino al corazn
que a veces siento caduco,
imposible para vivir: endurecido.
Si acaso...
Yo nada pido, nada
estoy diciendo, no,
es nada lo que quiero
al decir lo que digo;
mnimamente es nada
esto que estoy diciendo.
Si acaso, la conciencia
de no saberme muerto,
de pretender subir
por rumbo misterioso
a ese gran misterio
de la palabra dicha.
Yo nada pido, nada
estoy diciendo, no,
slo s que es del canto
la inevitable voz.

Nada puedo pedirte

Dame lo que me quieras dar, Seor,
nada quiero pedir, nada te exijo,
hoy ya comprendo que si miro el cielo
es tu resplandor de luz lo que miro;
cuando me siento extraviado en la noche
en tus estrellas encuentro el camino.
Eres, Seor, agua para la lluvia,
para los manantiales y los ros;
en el arcoiris t ests presente
en las sombras escucho tus latidos...
Nada puedo pedirte, Seor, nada:
creo en tu amoroso amor siempre vivo.

Escribes...
Escribes
bajo el fulgor de la noche,
sintiendo su influjo
como un llamado a la escritura.
Piensas entonces que la noche
uno a uno
te dictar los versos.
Pero en verdad, nada dice.
Solamente los grillos,
entre s,
e dicen su cuento;
ah, y tambin las lechuzas.
Sigues esperando que la noche te hable,
y noms un coro de estrellas lejanas
deletrea tu presencia.

La hora
Vuelve la luz
a hacerse luz, plcida claridad
en el vaivn de sombras,
y la calma otra vez, el remanso
donde reposa -como en el sueo el insomnesu paso frentico el corazn.
El aire que se respira
se hace respirable,
y el paisaje a cada mirada
recobra el color y la forma.
Surge a la vida
el que vive en la muerte y muere de nada.
Esta es la hora de la resurreccin.

Ecos de la agona
Fui slo sombra
habitada por el desdn, por los caprichos
de la luz vagante.
Fructific en mi ser la desventura
y puntualmente repart sus dones;
a veces la alegra dejaba en el aire su estela.
rbol solitario, pan
de la multitud, fui
lo que pude.
De repente todo se va muriendo.
(!Dios, cierra los ojos
y mira tu obra
y compadcete
de ti!,

pero si soy yo el hacedor

de tanto fruto estril, mndame
de una vez al infierno
y olvdame.
!Acaba ya conmigo, Dios,
t ganas!)
Hoy, al borde
de esta tarde
yo tambin me muero,
para luego tal vez recomenzar...

De claridad y esperanza
A mi voz susurr el tiempo
su historia de claridad
y esperanza,
y
por mi lengua de barro
yo supe
que tambin a la muerte se canta.
Vine a este cielo -slo vinepara alumbrar con la flor
de mi verso
la tristeza,
pero he de saber
que en la tierra
la alegra-alegra
igualmente
es flor luminosa.
En mi boca
florecen los himnos
que son del mundo cancin
y el mundo, ro en mi sangre,
es romundo, pero siempre sangre.

La consigna y el milagro
Volver a tus dominios, infancia,
acercarse es lentamente
a la explosiva boca de un volcn
y luego para qu volver entonces
al origen del desastre
donde an el escombro
es el reino de la insania
y una voz de ltigo, frrea
para el castigo y la zozobra
hace cumplir puntualmente su mandato?
Para qu, entonces,
escarbar lo caminado
y hundirse en las cenizas
de un esplendor fallido en cuyas ruinas
aguarda temeroso un nio?
Regresar a la infancia
y salvar al corazn de su infortunio
han de ser la consigna y el milagro.
CARA Y CECA
La vida
ha traspasado los olvidos
en cada estante de la noche.
Hundida
en el fracaso de un sueo esquivo,
la siento fustigar
en sucesivas imgenes
que el espejo disloca.
Visito su choza
de puertas giratorias;
entro y salgo
de las vsperas y de los futuros encuentros

con la muerte que acecha.

Pasajera
de instantes insufribles,
logra rozar mis manos
para robarme
el hemisferio habitado
y dejarme hueca,
slo multiplicada
por esas aguas
que copiarn a otros
cuando yo me vaya.

LA PROFECA
Un grito que rotula el universo
se impone entre las formas gneas
de mis pesadillas.
Se abre un libro de queja en la memoria
y vuelvo a un tiempo
que es antorcha
en crceles de mrmol.
Hay un perfil con desniveles
en carillas aosas;
jardines de pjaros desnudos;
ocasos que se duermen en aljibes
y ojos que se agotan
en ocanos intiles.
Con letras centinelas
armo pocas palabras
y rechazo las muertes
que anteceden a mis pasos.
Algn recuerdo modificado
deja en el camino
una estela,
y el eco del instante ltimo,
cuando todava alguien me nombraba
entre las cosas vivas,
intenta el aprendizaje
de una profeca
que no me atrevo a asumir.

LOS EXTREMOS
Fuera de los muros
rugen los fantasmas del rescate.
Con sonido de irona,
una madeja de buitres
vuelve a parir la noche.
Hay manos en los ecos
y ojos traicionados
desaguando el olvido.
El tiempo
cuelga un puente minucioso
entre dos absolutos,
y la muerte se pasea venenosa.
Pero la casa es un mausoleo
al que la ausencia
le ha amputado los cirios,
y las flamas
se marchan al sepulcro

donde ya nadie duerme.

Abrir otra vez
las puertas sin bisagras
para buscar
mi huella congelada
en algn resto de espejo.
NOCHE BLANCA
Para aquellos que, obligados,
se fueron del pas
y nunca regresaron.
Sobre la hoja turbia del exilio
garabate las letras de algn nombre
y escribi con recuerdos oprimidos
los ltimos adioses algo torpes.
Hubo signos de furia por sus venas
y huellas carcomidas en su rostro.
Se pertrech con restos de bandera
y abri los brazos como en cruz de roble.
Posterg su maana entre los claustros
de ese lugar plagado de otras risas;
se busc entre las aguas del espejo
para no hallarse ms desde aquel da.
Con la mirada seca de nostalgias
absorbi el aguijn de su destino
y sali a reinventarse en otras calles
derrotando al dolor, con el suicidio.

DEAMBULAR
Muchas nieves
march como demente
para asir claridades.
Mi perfil
rozaba la muerte
usurpadora de abrazos.
Una condena
anunciada
tapizaba mi reino
y en cada vibracin
otro asesino hechizaba al asombro.
Esgrimiendo un presagio de vida,
una voz verdadera
intim en mis espaldas
y fui albergue
de mi propia presencia renacida.