Lupo Hernndez Rueda naci en Santo

Domingo, el 29 de julio de 1930. Ha publicado,

adems de este volumen, las siguientes obras en
verso: Como Naciendo An, 1963; Tro, (en colaboracin con Mximo Avils Blonda y Rafael
Valera Bentez), 1957; Como Naciendo An
(segunda edicin aumentada, Premio Nacional
de Poesa Gastn F. Deligne), 1960; Santo
Domingo Yerticai, 1962; Muerte y Memoria,
1963, Premio Sacional de Poesa Gastn F.
Deligne; Crnica del Sur, 1964; Dentro de mi
Conmigo, 1967; El TiPmpo que .%pero, 1972; Antologia Panormica de la Poesia Dominicana Contempornea (en colaboracin con Manuel Rueda),
1972; Por Ahora (antologa potica, 1948-1975),
1975; Del Tamao del Tiempo, 1978, Premio
Nacional de Poesa Salom Urea de Henrqiiez, 1978. Hernndez Rueda gan en 1962, el
Primer Premio de Poesa en el concurso nacional organizado en homenaje a los Hroes de
Constanza, Maimn y Estero Hondo. Pertenece a la Generacin del 48, sobre la cual ha
p~iblicadonumerosos ensayos, algunos de los
cuales recoge en sil obra La Generacindel48en
la Literatura Dominicana (Coleccin Contempornea, C C M M , 1980), Premio h'acional de
Ensayo, 1980. En 1979 edit Circulo, una de sus
ms conocidas obras poticas. Cuanza recoge su
creacin en verso de los ltimos aos. fe*
fundador-director de la Revista Testimonio, y
Co-director de la Coleccin El Silbo Vulnerado. Versos de Hernndez Rueda aparecen en
las siguientes Antologas: Antologa de la Poesia
Latinoamericana ( 1950-1970), State University
of New York, recopilada por Stefan Baciu,
1974; Poesia Antillana, de Rubn C. Arango y

CUANZA

LUPO HERNANDEZ RUEDA

CUANZA

SANTO DOMINGO
Repblica Dominicana
1984

Coleccin EL SILBO VULNERADO

QuP ruiseor amante no ha lanzado,

plido, fervoroso y af/i@do,
desde /a ilustre soledad del nido,
e/ amoroso silbo vul&rado ?
Miguel Hernndez

Impreso en
EDITORA CORRIPIO, C. POR A.
Calle A esq. Central
Zona Industrial de Herrera
Santo Domingo, Repblica Dominicana

' E l tiempo es un nio que juega con los dados"

Herclito.

')Gira tu vista a tu derredor

y que tu amor a una abstracta 'HumaniXzd'
no te haga olvidar jams que eres hombre!"

Domingo Moreno Jimnez

CUANZA
Ni el Yaque
ni el Cam
ni el lento Ozama
ni el Higamo;
ni el polvo semoviente
del camino,
ni el motor,
ni los mapas;
ni el mar,
ni los pies del soldado;
ni la ciudad
de anchas vas asfaltadas
le conocen,
slo el tiempo
le toca,
ro cosmos, camino,
tren de agua con alma,
bosque lquido andando,
arenillas corriendo tercamente.

Sin padres, sin abuelos,

Cuanza es un hecho
sin tiempo,
crculo
entrando y saliendo
de sus bordes, abeja,
pan luciente
en el cauce,
voz que anda
quebrando
los espejos.

Cuando pregunto qu es Amor,

Cuanza responde:
-Ni miel ni acero
ni vida-muerte
ni silencio-aullido
ni veneno
ni pan
ni fantasa;
ni viejo renacer
ni fuego helado
ni flecha ni estocada.
Amar
es ser humano,
ser y estar
en paz
y llevar paz
a los otros.

-Y la muerte?
-No. No hables de la muerte,
no hables de su paso
tenaz por la alambrada.
Los muertos yacen, flotan, cuestan.
Los vivos mienten, sangran, pasan.
Nada ha cambiado sino t, poeta,
que ya no ves las trinitarias
ni los mangos. La muerte
no termina, peso
y nervio del mundo.

El hombre es agona
y aventura.
Y el verso,
como el agua,
se moldea al mensaje.
La belleza es el ro,
mas, qu sera del ro
sin el hombre?

Cuanza, sencillamente es
y esta en su sitio, rodando dulcemente sin t6rmino.
Pero ignora que es agua,
amor puro.
No le interesa ser espejo.
Slo ama
y sirve a los dems,
y quiere amar
y servir.
No busca consolacin
ni halagos
ni ddivas
ni alabanzas
ni besos fatuos.

Cuanza viene de lejos

y pasa lentamente, sin trmino.
Est aqu
y en otras partes.
Es origen, es tiempo,
pureza liberada,
paz,
amor
y muerte;
un hecho,
muchos afios
y muchsimos hechos.

Vida y muerte
son inseparables,
nacen juntas,
andan juntas,
se extinguen y transforman juntamente.
La muerte no es el agua
sino el ro, vida
que pasa y vuelve
y permanece
inagotable.
Todos somos un ro
que descansa
corriendo,
(ya despierto o dormido);
agona amarrada a sus orillas
andando eternamente.. .

Ayer me visit de nuevo Cuanza.

-< < Buenos das, poeta, vengo

a devolverle su visita".
Claro, sencillo, refrescante,
Cuanza estuvo a mi lado largo rato.
Su palabra de agua me flua
por el cuerpo como una mano clida.
Y le dije: "<Visitamos el rancho?

Pisos de tierra, tablas rotas,

lienzos limpios, decados;
ni radio, ni T.V.,
ni lamparilla elctrica;
ni la estufa de gas,
ni alfombras ni cortinas.
Desnuda la pared
de adorno alguno.
Slo unos nifios en el patio.
La Altagracia de Dios tras la puerta.

Hay llanos y montaiias,

ricos, tierras pobres,
hermosas playas,
hombres que emigran;
ros grandes y chicos,
plantaciones
de cafia, caf, cacao,
tabaco, pastos,
... y algunos minerales;
una que otra ciudad,
pocas industrias,
muchas trigueiias embriagantes,
y una gran masa sin empleo.

Quien vio lo que ayer fue esta comarca

y la contempla ahora desolada,
herido y con asombro se pregunta
qu incendio, huracn o terremoto
asol bosques y montaas?
El caudaloso Yuna,
y el Cam, de briosa corriente,
adnde han ido?
Qu del Yaque de otrora?
Enjutos riachuelos parecen;
caminos son de piedras, asnos,
ranas y cabras,
cuando no sartas de lagunas
de algn dbil caudal de agua.
All el canto del ave y la frescura
con el amor al predio competan.
Qu desolado y triste luce ahora
lo que ayer fueron campos fabulosos!

El Sur es bello,
seco y despoblado.
El Este es bello,
nuestro y ajeno.
La Frontera es bella,
lejana e ignorada.
El Centro es bello,
rico, ms poblado
que bien atendido.
El Norte es bello,
hermoso, iriexplotado.
Playas, minas, hombres
recios, heroicos,
ricos, pobres, blancos, negros,

"indios", mulatos, amarillos;

nativos, emigrantes,
creyentes, ateos,
cristianos, comunistas,
grandes y chicos, jvenes y ancianos,
de espaldas al mar,
pero atados a la tierra.

El pueblo es estafado
por el pueblo estafado
por lderes civiles militares estafados
comerciantes urbanos y rurales estafados
profetas usureros nativos y forneos estafados
por hombres pueblos naciones continentes estafados
por lderes civiles militares comerciantes obreros
industriales, urbanos y rurales nativos
y forneos estafados.
El pueblo es dirigido
por lderes civiles militares dirigidos
comerciantes artistas industriales mujeres sacerdotes
urbanos y rurales dirigidos
estudiantes obreros vendedores atletas jueces legisladores
navieros periodistas poetas soldados gobernantes
dirigidos
por fuerzas sentimientos idms intereses civiles militares
forneos nacionales dirigidos.

(Dnde puedes juntar

el carbn con la paloma?
Este es un predio sano y hermoso.
Nada de lomas calvas.
Ni fieras,
ni desiertos,
ni alambradas;
ni volcanes,
ni lobos,
ni piraias,
ni arenas movedizas;
ni plantas
ni reptiles venenosos,
sino el rojo framboyn
y la caoba,
y la siesta
y el mbar,
y la sombra real de las palmeras.

El sol llega y esparce

SU naranja
sobre el campo y las playas,
y el mar, ah, la mar,
el ojo azul del mar,
despierta a las estatuas.
Esta es la tierra ms hermosa que existe.

El verano regresa con zapatos bermejos,

y su pipa de ocio
exhala blanqusima humareda
que se retira,
y vuelve nuevaniente,
recostndose luego sobre las altas colinas de la tarde.
Las lluvias, locas o acicaladas,
de vez en cuando azotan valles y ciudades.
Ellas asoman con profundo
deseo de perdurar, golpeando
varones y doncellas,
cristales, lmparas, frutos, desperdicios,
rboles que arrancan de raz,
ste o aquel otro rincn
abandonado, donde la soledad
aposenta sus huevos de egosmo.
Las fuertes lluvias mezclan lo pasado y lo presente,
el humo, las arenas dormidas
en el tiempo,
con el vaho y el aullido,

aigouon y la corrierire
de la amada,
que opaca al sol
con sus luces trigueas.
ei

Como un potro salvaje,

Cuanza salta, corre,
se encabrita a veces,
deslizndose luego sobre el verde.
Mariposa, culebrilla
fluvial que alumbra El Centro (*)
y reluce las noches con luna,
Cuanza pinta
los cielos susurrantes,
y fabula los misterios
del mundo.

(*) Seccin rural del municipio de Monte Plata.

2<

Esta tierra nos llama.

<Qubuscas cuando viajas
o emigras, si ella est contigo,
y no abandona tu paso que es el suyo?
Compras pan o trabajo,
lociones, baratijas. T e entretienes,
tocas los pjaros del cielo, las manos del fotgrafo;
Las cenizas suspensas en el aire,
sentadas en la acera o envolviendo las flores;
yendo y viniendo y retornando, no estando all
y en ninguna otra parte,
sino en la paz rural, en el terruo,
en la agreste montaa
que guarnece la aldea,
o junto al polvo andariego del campo.
Esta tierra nos llama.
Esta tierra ma que eres t.
esta tierra tuya que soy yo,
esta tierra somos

los nacidos y enterrados,

los que andamos en ella,
los que vendrn despus,
Esta isla es la Tierra,
y somos esta isla
en Cuba o Curazao
y en cualquier otra parte.
El ro, t lo sabes, poeta,
sigue inmvil pasando lentamente.

Hormiguero de agua
entre dos rieles hmedos,
Cuanza esconde su rostro
cuando el sol amanece,
mientras su lengua
nutre el suelo
con agujas
rezos
te
canciones
ron
andullos
sexo
palabra
muerte.

Lleg y habl de democracia,

y ofreci vender armas
para la democracia;
el otro vino luego, y dijo:
<<
La revolucin se hace con hechos,
no con palabras".
Al da siguiente, un portahelicptero haca
ejercicios en el antepuerto.

Como quien entra y sale

y nadie le percibe,
como aqul que es nombrado
y le llaman a gritos,
por radio, por satlites,
y escucha,
y no se da por enterado,
porque no existe
o tiene la impresin
de que nunca ha existido,
pura invencin o fantasa,
la paz yace dormida,
sin voz ni odos,
sin caminar sobre la tierra,
porque ha perdido los ojos y los pies
de tanto ver y andar
desatendida, golpeada,
muriendo y renaciendo a la vez
entre los hombres.
Lo peor es que ya nadie recuerda
que maana es otro da.

Cuanza no llega al mar,

ni a la ciudad,
ni a las rutas de viajes
ni a los mapas;
pero retoza
en las races semovientes
del agua,
en la arenilla blanca
o parduzca
que duerme en sus orillas.

Los yates,
mansiones,
drogas,
sellos,
ruidos,
ttulos,
monedas,
luces artificiales;
En fin, las cosas modernas
e importantes
del mundo,
le ignoran;
nunca llegan al ro.
Pero Cuanza sonre,
mueve el bosque
y las piedras, lentamente,
pequeo ro con luces,
desconocido, pero libre.

Cuanza viene de lejos

y corre despacioso, sin trmino.
En sus dedos el da que amanece.
"Todo el vivo ha de morir", dice alguien que pasa,
pero yo pienso
que es otro quien muere en este instante,
en esta hora clida,
cuando el sol se desnuda
y ahuyenta a su paso la neblina.
,

Cuanza corre callado y rumoroso.

As llega la muerte,
sin mucho ruido, sin hacer trampas.
Ella no miente.
No trae colillas de cigarros,
ni tufo alguno,
sino un olor neutro, ancestral,
un viejo olor a tierra,
que oculta nuestros pasos.

La muerte est en nosotros

como Cuanza en el agua.

Es morboso pensar que almorzamos y morirnos,

que la muerte es el cambio,
amor que mezcla sexo y lgrimas,
trocando el verano en primavera.
Alguien dir: < < Eso no es nuevo,
y ha sido dicho muchas veces" Pero, les acaso
nuevo el hombre?
Sin embargo, como el tiempo y la muerte,
como Cuanza que baja despacioso, sin trmino, el
hombre es otro cada da,
con dos piernas, dos brazos y dos cabezas.
Una visible, y la otra sin tiempo.

Y e5 que ia poesh, cuando b conocemos...

no nece~itaornamentos'.
Freddy Gatn Arce

En vano edificamos si el Setf4r no edifica con nosotros.

T. S. Elliot

EL JOVEN PASAJERO
Este animal antiguo me acompaa.
<Porqu cambia de nombre
y de sefiales cada vez?
Con su ropaje escaso,
con sus sandalias hmedas y tristes
me concita y enferma.
Lleva consigo otras edades.
Qu anciano es este joven pasajero
tan diferentemente igual a los dems!

CAPULLO
Capullo, el viejo sepia, abre sus ojos tristes
escrutando el futuro. Bien sabe
que sus pies no conocen la mar,
y, aunque ha odo decir que el mar lo tiene todo,
l slo cree en la luna, de ojo claro
o menguante, que hace brillar las sombras de la noche.
(Cuanza tampoco llega al mar).
La tierra hermosa
y poblada de rboles observa
complacida al viejo sepia,
quien piensa, que alguna vez,
si no l mismo, alguien que fue un avance
o parte suya, cruz ese mar tornasolado
para asentarse en estas tierras.
Aqu no se conoce el cambio,
y el tiempo, siempre igual, tiene dos estaciones,
o quizs una. Pocos "saben de letras",
y muchos tramontan la mar efervescente

para ver el otofio renaciendo

en las hojas,
o sentir los pies blancos
y fros del invierno.
Fsica y realmente en la isla,
pero lejos del cuerpo reclinado, Capullo
piensa y re y explora el pasado
y el porvenir en el instante presente.
Capullo est en nosotros,
mueve sus largas piernas oscuras,
mientras el tiempo pasa y se pierde a lo lejos.

ECLIPSE
La sombra de la luna cubra el sol,
y ste, renaciendo,
era nuevo
y ms libre cada vez.
< N oes acaso este eclipse
como el hombre?

LOS HOMBRES SON FUTURO

A Manuel Alonso Olea
El hombre es canto,
misterio,
volcn,
drama,
sueo,
un inconforme,
un curioso,
un engredo,
vencedor,
visionario,
agona,
cancin,
mosaico,
siembra,
semilla,
destruccin.
El hombre es un mundo,
dios,

demonio,
lo terrible,
lo trgico,
lo hermoso,
lo limitado,
lo infinito,
lo permanente,
lo ridculo,
la epopeya.
El hombre es aventura,
rbol,
raz,
principio
y fin.
Los hombres son futuro.

ESTOS HOMBRES
Estos hombres cabalgan,
encorvados de afanes,
como si el tiempo les faltara.
<Piensanalguna vez
lo que es ser hombre?

PALABRA CONTRA EL TIEMPO

Dnde est el poeta, de tierra adentro,
que cantaba a los hombres del mar?
Muchos han muerto
y muchos ms han nacido y han muerto,
y los hijos de los hijos de los hijos de stos tambin
han fallecido
Pero el poeta permanece,
ro que pasa y no termina de pasar.
La bondadosa lluvia se deshila en el campo.
Despus vendrn los frutos,
cuando el lodo, de vientre
incierto y amarillo, aposente la vida.
Pero las lluvias pasan, y el ro permanece.
Los tiempos pasan y el poeta perdura. ..
Alguien lo dijo antes que yo:
Es preferible decir, an torpemente, que callar.
Embellecer lo que no es nuevo

porque alguien lo ha dicho muchas veces

y ya no cabe en las palabras;
(<
o decir, simplemente, lo que uno ya no quiere decir",
porque es pasado,
O no conviene,
ni aprender a decirlo hermosamente;
es preferible esto
que callar
o cubrir la palabra
con trucos, signos, colores,
o injertos orquestales.
Echa la cscara al fuego,
anda desnudo, con pasos propios,
descarta el ruido y la hojarasca,
que 12 mdula aflore, an sin saberlo,
y el hombre y su agona se despierten.
El verso tiene o j ~ s
y carne
y envoltura;
y tiene nforas propias
para cada iiiensaje;
ciega palabra contra el tiempo.
Lo he dicho y lo repito:
Es preferible decir, an torpemente, que callar,
o esconder la palabra cantando
donde suele escucharse solamente
el vaco de lo cantado.

FABULA DEL HOMBRE Y EL RIO

El agua va en el ro,
y ste, sin saberlo, sale
y vuelve a sus bordes.
Dime, hiriente lluvia del huracn,
fuente, nube o camino,
cuando vuelvas al mar,
(ser agua en el ro?

EL DIOS CIEGO
Cuanza es un dios ciego, silente,
pero un dios sin lmites, aurora
y borde del mundo.
El ro est en todo
sin llamar la atencin.
Su paso envuelve fbulas, yagrumos, minerales,
desechos, arbustos, pajarillos,
hombres que apenas hablan de si,
ligeros de cuerpo y vestimentas.

Cuanza es distinto
cada vez que amanece,
cuando la luna se transforma,
futuro que es presente e invocamos
con salvia ruda alcoholes incienzo
mirra orines holocaustos
planetas celos velas albahaca
caf tabaco ritos peticiones.

Aquella tarde, -lo digo nuevamente-,

el joven jardinero pos sus manos rudas
sobre los hombros ajados de Mariela,
quien se sinti joven de pronto.
Aquellas manos torpes I-ecordaban
otras manos ms puras, escenas
del pasado presente, cuerpos entrelazados,
que la pisada tmida del dedo
entreteja y ella empezaba a entrever
a aquella hora, en que el sol tramontaba las rojas lomas del
Centro.
El pasado retorna en el tiempo presente,
que es el mismo de ayer, aunque distinto.
En el mercado, las frutas
llenan todos los ojos,
cubriendo las cestas de mimbre o de cana
con vistosos olores,
mientras los jvenes hacen el amor
a la sombra del rio.
El hombre ama a la mujer
y comulga con ella,
y juntos van y vienen
y cubren los pafios de la tierra,
mientras Cuanza discurre lentamente.
El polvo entredormido va en el viento que pasa,
respira en las hamacas y las toallas
y est en el rlo silente y rumoroso;
vida y muerte hermanadas,
pero mas cerca de la muerte
que la rana que croa y adta, de la vida;
m6s el polvo enlodado,
o aquel que esta y reluce

bajo el sol, con pursimos tonos de colores,

y ese que slo queda,
cuando el cuerpo y los tiestos y el verano
y todo lo que fue el difunto
es recogido en la pequefia urna;
el polvo de la losa, el caminante
polvo de las olas, de la ciudad, el agua y los
aullidos que el viento arrastra,
el polvo, oh si, el polvo humano
y ste otro, imaginario,
que ayer fue vegetal o piedra o mermelada,
estn ms prximos del tiempo de la vida
que del tiempo de la muerte,
ro, inmenso ro que pasa
despacioso, sin trmino.

La muerte no es la muerte,
sino el ropaje de la muerte.
Cuanza es Cuanza y no es Cuanza.
Ambos son el camino y la estacin,
la casa propia, comn, el aposento
que guarda los olores, los hechos ntimos
que apenas recordamos, con fervor o vergenza,
por egosmo, para que nada ni nadie los turbe,
para que slo sus dueos lo conciten.
Todos tenemos algo que recordar,
algo de qu avergonzarnos,
algo por lo que debemos orar y arrepentirnos;
y todos olvidamos
los episodios crueles,
las falsas pisadas, las palabras vacas o engaosas,
el rostro de los cmplices,
y deseamos, en la intimidad, volver a hacer lo que ya hicimos,
alcanzar el sueo o la pasin deseada,
aunque despus, cuando la fiebre pasa,

la mar es una losa tranquila

donde no se percibe el movimiento.
Siempre ha sido igual.
Los almendros darn frutos y sombras
y echarn races y hojas que el viento arrastra a su paso
constante.
Muerte y vida, tiempo y memoria asoman,
se mezclan y transforman y disputan la materia y el canto,
la interminable espera en la noche infinita
en el recodo bermejo de la aurora.

El ro est en su sitio, sin moverse,

viendo que el tiempo no transcurre.

Y en verdad, el ro inmvil,
es otro y es el mismo, en sta y en otra parte,
movindose y mojando sin mojar
con su cuerpo de agua trasmutado en palabras,
tiempo en el tiempo sobre el tiempo,
espacio en el espacio,
este lugar y cualquier otro
en la tierra y en los cielos.

LA JUVENTUD
La juventud se pierde lentamente,
y al final slo queda
el cuerpo ajado,
ste o aquel recuerdo,
y el deseo de volver
a ser joven.
Aquel tiempo pasado fue mejor?
Cada edad es distinta,
mas no podemos siempre comprenderlo.

MIS CABELLOS
Mis cabellos se fueron con el viento.
Quin ha perdido?
Yo sonro mirndome al espejo.
Mis cabellos se esparcen en la tierra.
Quin los recoger algn da?
Yo sonro mirndome al espejo.
Ayer holl los mares del misterio.
Hoy dejo mis huellas en la luna.
Qu no har yo mananal
Junto a la paz del ro sempiterno
miro el viento pasar con mis cabellos.

LA MANCHA D E C A F E
La mancha de caf en la taza vaca
no es todo lo que deja el instante del sorbo.
All el pasado y el futuro asoman
mientras el paladar mezcla tristezas y esperanzas,
<Qu.tiempo hace
que no piensas,
callas, reflexionas,
cultivas la amistad o el amor,
deshojando la hora del caf?
El mar, lo permanente, est en nosotros,
en el polvo que pasa, que es la vida,
la mancha de caf en la taza vaca.

LAS HUELLAS DIGITALES

Por qu, Seor, me tienes sealado?
Nazco con este signo,
lazo o estampa,
control tuyo.
Temes que te abandone
o me pierda?
Esta seal sella mis pasos,
pulgar que me delata y persigue.
Dime,
puede ser libre acaso
un hombre estampado?

ESTA VEZ
Esta vez no ha florecido Mayo.
La inflacin
y la prima del dlar,
son las noticias de la primavera.
Quin lo hubiera pensado!
Marzo y Abril no han dado un solo fruto.
Ni siquiera florece
la rosa del poeta,
<<
abierta y desangrndose en el aire".

GANSO V E R D E

A Julio Martinez Vivot

E n Goose Green, Malvinas, los ingleses almacenan
cadveres con misiles, almacenan
explosivos con cadveres, sandwiches, combustibles
y fusiles anglo-norteamericanos con cadveres.
2A dnde ha ido el perro dans de Mr. Byron?
(6
El honor ingls est en juego ... el enemigo tiene
las horas contadas", dice Margaret Thatcher
mientras El Invencible vomita serpientes y piedras de fuego.
Los cerros estn cubiertos de tanques y alambradas
donde el valor corta la hierba blanca de la nieve manchada.
Salve, oh, M. Thatcher, los que van a morir te saludan!
Cien sacos de pura lana, veinte mil libras de orgullo y un
montn de sangre joven
sale por las bocas y espaldas de los soldados que perecen.
(El perro dans est perdido bajo la sordera y el fuego).

Luego de recorrer miles de millas, desde

Londres a Puerto Stanley, ahora Puerto Argentino,
un destructor arde en llamas junto a dos Harriet destrudos.
?A dnde diablos habr ido el perro dans de Mr.
By ron?
El tiempo es peligroso en el portaviones para la sonrisa del
Prncipe Andrs,
que est invitado a un tradicional baile del Palacio de
Buckingham,
pero l recibe un trato igual que los dems, dice el
Almirantazgo,
aunque no vaya al frente de combate como los dems.
-"Perro dans, traidor, corrupto, dndeests, cobarde?
Mr. Haig media y media de un solo lado, mientras el otro
tiene la mente tan oscura como su carrera artstica.
Los senadores cargan botellones de wisckies y uno de ellos,
que aspira ser Presidente, se desnuda en la playa y
demanda democracia para El Salvador y Las Malvinas;
en tanto, un sargento apisona las voces,
y en las Falklands se ordena incinerar cadveres ingleses.
No. Estos soldados no pueden volver a Londres. N o es
poltico llevar cadveres al Parlamento.
Pero, este perro dans, <quhace ahora en Washington?
La Cmara de los Comunes y la ONU invocan
la evasiva y buscada Seora de la Paz.
;Simulacin o impotencia real?
No s. S. Todos sabemos. La paz sin condiciones o la
tumba.
Toda la vida he dicho y he odo decir: Goose Green,
Falklands, Malvinas, tierra fangosa y ondulante.
La fuerza no legtima la conquista ni el tiempo
de ocupacin crea derechos.

Cundo un mil y unos tantos de ocupantes, obreros y

empleados
y descendientes de stos, han decidido la suerte
y soberana de la tierra usurpada donde viven
o prestan servicios?
Ni Drake ni el Almirante Nelson,
ni Winston Churchill ni la familia Real son consejeros
hbiles,
los intereses de la OTAN tampoco sirven.
-Ingleses, retiraos de Amrica! "Hay mil cachorros
sueltos del len espaol! ".(*)
Pero, qu tienen que ver la O T A N y las Malvinas
con el perro dans de Mr. Byron?
Las incesantes lluvias, el viento fiero y cortante
del Atlntico sur y la niebla espesa
que cubre el ancho ojo del mar, han derribado doce
helicpteros.
En tanto, explot ayer un depsito de armas en Ganso Verde,
matando a argentinos e ingleses.
U n cargamento de vinos de Francia
encontr dueos junto a las ovejas que pacen
al pie del Monte Kent. El orgullo devora las alturas
mientras este joven ganado, de diez y seis a veinte y tantos
aos,
avanza presuroso hacia la muerte.
-Ese bendito perro de Mr. Byron, jccindo dejar de
ladrar?

(*) Verso de

Ktilkii

I>;irio.

LA JOVEN DE SAN CARLOS

2Recuerdas la joven de San Carlos,
con pestafias de hojas de palmera?
Como cimbraba al paso del viento!
Su cuerpo inflamaba los deseos
mientras el sol dorma a su lado.
Sera tonto pensar que esa mufieca,
solamente manzana,
fabulaba misterios
cultivando los secretos del alma.

LA MUERTE DEL POETA

Poeta, el da de tu muerte, no hubo flores
ni lgrimas ni discursos.

El cielo era claro y hermoso,

y tu cuerpo pesaba (tan liviano que era),
que no perdieron tiempo en enterrarlo.
Quin lo hubiera pensado!
Parece que la tierra te llamaba
para hacerte carbn y mariposas.

ENCUENTRO DE LAS AGUAS

A NPstor de Buen
Mir al lado mo aquellas aguas
en pugna ferozmente
y abrazadas,
pjaros que susurran acoplados
en el cauce, vertebrando los ros.
Encuentro de las guilas del agua,
dios entero
entre las dulces hebras separadas.
Luego, vida o cosmos, espejo
rumoroso del mundo,
el ro, el Amazonas,
estaba solo all,
hombre lanzado
al mar, donde las aguas recomienzan.
La tarde ocult su bello rostro

mientras la embarcacin dejaba Solimoes,

y ya, en el Ro Negro,
el viento floreca
con reciierdos saudade~de Manacis.

MUERTE, PESO DEL MUNDO

Toda muerte es comienzo.
Gozo, agona, misterio?
No s. Pero sospecho
que es un duende silente,
entrando y saliendo
de sus bordes.
La muerte es el peso del mundo.

LA M U E R T E
La muerte toma un trago de hombre
cada da.
Se embriaga alguna vez?
Ella no cesa de beber
este licor, mezcla amarga
de razas y explosivos,
de vida humana que transforma.
Ella no tiene sexo ni lmites,
ni edad, ni padres.
Su materia, ro abierto,
toma todas las formas,
y no termina,
sorbiendo un trago humano
a cada instante.
Quiz se embriague alguna vez.

INQUIETUD
El ave es una sombra sobre el ro.

Y yo, qu soy en este vuelo ciego, '

sin final conocido?
Las manecillas del tiempo
marcan mi breve paso.
{Volver alguna vez a ser agua
en el ro?

YA NO ME QUEDA NADA, CASI NADA

Ya no me queda nada, casi nada,
pero no me resigno a partir a destiempo.
Ahora, como ayer, puedo sofar.
Empiezo a ser de nuevo,
como en el primer afo
de haber sido.
Ya no me queda nada, casi nada.
cuntos suefos pasados se repiten!
Hoy, como siempre, he de empezar
el vuelo terminado.

ACABA DE NACER
Capullo, el viejo sepia, acaba de nacer
y ya retira sus huesos semimolidos por el tiempo,
del viejo atad de madera. Le rodean sus biznietos
mientras lee una novela policaca.
El siempre gust de estas historias.
En uno de sus viajes a la tierra
haba sido gendarme y mdico rural,
auscultaba el futuro y lo pasado
en barajas, las manchas de caf,
en yerbas aromticas que beban sus pacientes,
o recetaba en bafios
que ellos solan tomar solemnemente,
bajo un ritual silente o estruendoso.
Todo dependa del bien o del mal, o del quebranto
que deba ahuyentar o remitir a otros.
El asalto al Chase Manhattan Bank
o a la Casa de Cambio Rosalinda, no alteran
la historieta donde el sabueso es finalmente herido,
pero la Polica recupera parte del botn.

U n grupo guerrillero se atribuye el asalto en nombre de

"la liberacin del pueblo",
y reclama la libertad de los asaltantes detenidos.
El viejo sepia, que ha visto esto y mucho ms, sonre
con malicia.
"T bien lo sabes, los bancos se impacientan
cuando la sangre mancha el mrmol de sus pisos".
E n este agujero enterraron dos policas muertos por
desconocidos,
y en el mismo hoyo yacen
los estudiantes muertos por la Polica.
Esta mujer con luto,
y esta anciana,
y aquellos nifios plidos,
y estos hombres que estn vociferando,
son esposa y madre e hijos y familiares y simpatizantes
de los muertos, cuyos ojos sin sangre
recogen los polticos,
y muestran en bandejas al pueblo.
Este hombre, que hoy es gobernante, olvid ya lo que ayer
dijo.
Y aquel, que aspira a Senador o Presidente,
regala un montn de baratijas a los incautos.

LA PIEDRA EDIFICADA
Cmo est hoy la vieja iglesia, la catlica, la piedra
edificada por Pedro?
Oigo su voz a la deriva, en la ms honda oscuridad.
Pobre, oh poderosa, largamente llorando, fraccionada.
Voy al campo. Llegamos a Santiago, Higuey, Santo
Domingo. Hay muchas iglesias, pero pocos fieles.
An en Navidad, en la Semana Santa, Corpus ChrzSti,
Mircoles de Ceniza o el Domingo de Ramos,
hay muchos ritos, pero pocos fieles.
Ya no se oyen las campanas
soltando las aves de su voz
que van y vierfen y despiertan los rincones dormidos,
las almas que esperan la alegra sonora
de su vuelo para quebrar el suefio,
ir a misa, despertar a los nifios arropados.
En verdad, nadie quiere escuchar ms polticos.
Deseamos amor
y comprensin y no lamentos de tabernas.

Los industriales y empresarios oyen misas

con sus esposas ricamente ataviadas, pero slo ven cifras y
nmeros y datos econmicos,
y los obreros estn muy ocupados, leyendo a Marx o Lenin,
o escuchando
"analistas polticos'' que pintan parcialmente los hechos.
Dnde est la fe en tu Iglesia, Seor?
Dnde estn los creyentes de antao, los Fervorosos
de la Altagracia, las Siervas del Corazn
de Mara, los Caballeros del Santo Entierro?
Ya ni los altos funcionarios del gobierno van a misa
ni asisten al Tedum oficial. Incluso ayer
mismo, los profesores en huelga ocuparon un templo
catlico,
y la Polica apres a algunos, golpeando a varios sacerdotes.
<Porqu, seor, no alumbra ya tu vieja Casa, la piedra tuya
que es nuestra?
"Ha fallado la Iglesia a la humanidad, o la humanidad
ha fallado a la Iglesia?
Cuando a la Iglesia ni se le considera ya, ni se oponen
siquiera a ella, y los hombres han olvidado
a todos los dioses excepto la Usura, la Lujuria y el PoderM.*
Hemos sido creyentes. Hemos alzado los brazos de la fe,
oyendo hablar del bien y del mal,
yendo a misa, rezando, diciendo
nuestras faltas o hechos crueles
en voz baja, temiendo a Dios, generoso y severo,
pastor de almas, pescador
de conciencias. Hemos crecido
(*) T. S. Elliot, Coros de "La Piedra".

a su sombra, guiados en la oscuridad por la Iglesia,

amando estatuas, ritos, ornamentos, imgenes,
comprando ensalmos, retratos y oraciones.
Siempre siguiendo el paso lento de la Cruz.
Y t, oh gran maestro, gua o abanderado, behque, fariseo de
hoy, qu dices? Qu haces,
ahora que te ~ a l p ocomo ayer, pisando
el mismo suelo, con distinto ropaje?
-<( N o mato el ave ni la res;
no busco en sus entrafias el futuro que ignoro.
Pero me nutro en la sombra con la ceguera que cultivo.
Ahora quiero rezar y fornicar, flotando en las alturas,
pero vivir libando la tnica social del marginado.
Voy y vengo, hablo y poco hago.
Cristo y Lenin. Lo s. Parto y me sostengo.
Slo soy una cuerda suspensa sobre el agua".
Sefior, no es que te hayamos abandonado,
pero no queremos mentiras.
Sefior, no es que tengamos odio o miedo,
pero no queremos mentiras.
Sefior, no es que seamos irresponsables,
pero no queremos mentiras.
Ya ha pasado el tiempo de los fuegos artificiales.
Aborrecemos a los falsos.
Ya estamos en el asombro de la madurez, y damos
indiferencia a los hipcritas.
Bien sabes, Sefior, que somos ms demonios que santos,
que no amo al prjimo,
que el equilibrio
de ser y obrar,
nos es ajeno, que es difcil ser puro
y ser humano. Perdname, Sefior.

Perdnalos, Sefior. Perdnanos, Sefior.

Dnos la paz, T que todo lo puedes
y lo sabes; dnos unin,
T que todo lo ves y lo concibes,
dnos amor, T que eres paz y amor infinitos.
No slo de sexo vive el hombre.
No slo con lgrimas y sudor
esperanza y muerte
convivimos y fraternizamos.
Sin agua no hay vida y las plantas perecen;
y sin T u luz, el hombre no arriba a su destino.
No. No queremos aplausos, sino sinceridad.
No buscamos elogios, slo amigos.
La tierra buena o mala, cultivada o balda,
el desierto vaco
o el alma despoblada,
aman el cambio, buscan
el trabajo, no la riqueza fcil
ni el brillo del poder.
Tengo derechos, pero tambin obligaciones.
Dadme trabajo y trabajar,
haz que los hombres y gobiernos de la tierra
den trabajo a los hombres,
haz que les den seguridad y bienestar,
pero que no les engaen ni les mientan.
Haremos del desierto un huerto hermoso
con nuestro afn y trabajo,
con su trabajo y el mo,
con T u voluntad y nuestras voluntades.

D O N NOTABLE
-Cien afos tengo, diez mil y no termino. Me gusta la
inmundicia como el lodo de los cerdos. E n ella me refriego y
me bafio. Doy asco, lo s. Pero, quimporta? Me nutro con
lo ajeno y visto como una flor en primavera.
Acrbata, saltimbanqui, alquimista, sin patria, sin moral,
tengo mi prensa, mi jet privado. Soy el gran ciudadano,
General retirado, ex mandatario; el lder. La honorable nariz que otea el vaho que trae el viento, insecto que roe a los
hombres. Todos me han visto y me conocen, y hasta muchos
me alaban con torcida amistad. Otros me odian, y me llaman
servil o traidor, pero me temen; yo s violar las golondrinas,
hurtar colores al crepsculo. Estoy aqu y en todas partes,
porque, en este mundo donde lo negro es amarillo es ms
honroso y saludable gobernar o compartir el oro o el poder
que amar la patria en el exilio, o habitar el rincn desolado
del pobre. Aunque debo decir que soy como el ms puro,
prudente o incendiario, que al fin y al cabo, lo nico importante, lo que ms interesa y abre todas las puertas, es la
cuenta bancaria, y esta dama -muy honorable por cierto-,

no pregunta por qu crece ni cmo se alimenta, y, desde que

j mundo es mundo y Dios existe, "poderoso caballero es
don dinero9'.(*)

('1 Verso de Francisco de Quevedo y Villegas.

75

EL RECTO Y HONORABLE PROFESOR

El recto y honorable profesor de ingls o matemticas,
Ministro de la Iglesia o aspirante a Rector,
mientras habla o explica las races cuadradas o la regla de
tres,
despierta la atencin de la joven alumna, soltando las
palomas
del misterio con palabra alumbrada.
Ella mueve sus piernas complacida,
mostrndole entre ratos el vrtice del tringulo vital.
El profesor sonre; l sabe
que el amor es un juego de lenguas que l domina como el
ingls o la aritmtica.
Su instinto le dice que abril es un mes propicio para la
entrega;
que ella, por hache o por erre, por razones que ignora y
poco le interesan,
es fervorosa practicante del amor libre.
El no se queda atrs en estas lides, a pesar de su aspecto
otofial

y su docencia acadmica, y sabe, adems, que la discrecin

es el medio que augura la conquista.

Ni corto ni perezozo, insina algunas prcticas fuera de

las aulas,
donde el viento del mar encienda las cenizas dormidas.
Ella ha captado su mensaje, y piensa que el recto profesor
es una golosina, una de esas cosas que ella toma en sus
expertas manos
y tuerce y acaricia y exprime, y, aunque algo ajado
por el tiempo, ella podra hacer de l un fervoroso amante
esclavo que le sirva cuando ella desee
o como ella quiera, ahora, aqu, o en cualquier otra parte.
El piensa que tiene viejas armas
para domar esa potranca indcil.
Pronto se entienden y van al bosque o a la playa,
y son uno en el otro, e n la tormenta fsica, andando
y desandando un trecho frecuentemente recorrido.
El profesor calcula resta suma multiplica divide
inventa nrneros teoremas signos en ingls espafiol y en
otras lenguas por l habladas y muy bien conocidas.
Ambos gozan y estn, son uno y coinciden.
Si l vacila, ella ataca. Y los dos enredados,
se buscan y persiguen, renovando los bros. Van al archivo
propio o ajeno,
ven un rostro, toman un hecho nuevo que ayer hubo,
O inventan otro instante que incentiva la accin.
No importa. El presente es pasado y no termina.

lE5 ya o pas este ahora con pis de humo blanco en la

arena?

LOS OJOS DEL MAR

Con cien ojazos verdes mira el mar.
A quin mira pasar?
Con cien ojos azules canta el mar.
A quin suele llamar?
Con cien ojazos negros clama el mar.
Por qu tanto sofiar?
Ay, que el amor asoma
en los ojos del mar!

ESTE VERANO
Este verano las cosas han perdido la alegra. Nada nuevo
ha pasado, pero el hombre deambula sin empleo. El pueblo
ha vuelto a comer pan con agua, arepa o algn caldo de
huesos. El mondongo ya es un plato de lujo. Y no es que la cosa
ande mal, es que no hay trabajo. Pocos brindan caf o
dulces, o dan algo de comer cuando se les visita al medioda.
Nada nuevo ha pasado, t lo sabes, pero todo es extrafio.
Sin embargo, para esta semana se anuncia a Julio Iglesias en
el Hotel Lina (Cover: RDS40.00 p.p.); y La Fuente, el
Night Club del Jaragua, trae a Nicola di Bari, a veinticinco
pesos la entrada. El Deportivo Naco har su acostumbrado
Supercan del Medioda. Como ves, Capullo, todo est bien,
nada ha cambiado. El salario es de treinta y dos pesos por
semana, y los diarios locales dicen: "El BHD inaugura su
nueva oficina en Ban"; "El CEA denuncia la puesta en
circulacin de cheques falsificados"; "Profesor comenta la
ola de inmigracin haitiana"; el "Pas desprecia el mercado
mundial de flores". Nada ha cambiado pues. Todo est

igual, t lo sabes. El dlar sigue a un peso con treinta

centavos. No obstante, el hombre comn se comporta extfaAamente. Hay robos y atracos. Pero, en qu pas del mundo
no hay robos y atracos? Ms, lo que suele o aparenta ser, ya
no es.
Hoy he viajado mucho. Estuve en Moca, Valverde, El
Seibo, Majagual, y, ya en Neiba, almorzamos yuca, pan
viejo y sal con aguacate. Y mientras degustaba este rstico
almuerzo, la joven moza toc el viento que dorma sobre sus
hombros, que, ya hermoseado, me roz dulcemente.
Alguien deca entonces: "El Secretario de Estado de Agricultura predijo: 'Este afio habr habichuelas. No importaremos arroz; pero los tiempos han sido funestos, y este ao,
como los anteriores, habr que hacer fuertes erogaciones
ara que el pueblo coma algunos granos". Como ves, Capuo, nada ha cambiado, t bien lo sabes. Los ltimos gorriones emigran, y las trtolas, que ayer relucan el rancho,
dejaron el csped silencioso. El colibr exhibe su plumaje
sonoro en otras zonas ms prsperas. Slo la lluvia, de airados vientos, cercena las cosechas, derrumbando puentes y
hospitales.

Pero das vendrn, t lo sabes, de mejor suerte.

AYER ROBARON NUEVAMENTE EN CASA

Ayer robaron nuevamente en casa. Ya es la tercera vez en
el afio que esto ocurre. "T bien lo sabes, las casas se irritan
fcilmente cuando las saquean" (*). Estos "antisociales (**)
dijo la radio, son hbiles y estn bien entrenados". Quizas,
los vecinos les temen, aunque algunas viviendas les detestan.
Ellas odian a los intrusos que profanan sus techos, porque,
en verdad, ellas cuidan su intimidad celosamente, como la
esposa infiel conserva sus secretos.
Ayer robaron nuevamente. Pero nadie vio nada. Todos
callan. T me comprendes, Capullo. Todos callan. Hasta la
policia local. Ella, como siempre, sabe muy poco, aunque
que admitirloes extremadamente celosa y
-hay
diligente.
Esta puerta ahora rota, ese viejo portn de bano, y aquella
(*) Georges Seferis, La casa Junto al Mar, de El Zorzal y otros poemas.
(**) Trmino con que la radio popular llama a los ladrones.

ventana ultrajada vieron los rostros, conocen los acentos, los

pies silentes que hoyaron sus vocablos amarillos. Hasta el
cuadro aquel, de tcsco marco de madera, les vio llegar, pero
todos, no se por qu, no saben nada, no hacen otra cosa que
callar ...
Juntos y oscuramente quietos, inmoviles, como piedras en
medio del camino, ellos callan, conservando el temido
secreto de su verguenza. Pero nada ha pasado. Robaron
nuevamente. Todos callan, callamos. Nadie oy nada.
Todos vemos y callamos las palabras y los hechos.

Y la casa ofendida, no guarda rencor por nuestra

desafeccin.

CONTRA EL TIEMPO
Hoy he marchado al revs.
H e olvidado
el afn de estar vivo,
la agona de ser,
de estar temprano
en la rutina urbana.
Hoy he sido joven otra vez.

EL IIWERSIONISTA
Yo tejo y entretejo, cambio y permuto. Soy contnuo y
permanente correr de mercancas, influencias, valores, soldados que reparto o remito a ultramar, como se enva un
cable de amor o condolencia.
E n lo que el sol pestaa hago temblar la tierra, compro un
pez planetario, permuto un gaviln por una estrella, alzo los
precios, transformo el desierto en vegetales, represo ros,
hago y deshago, y determino la guerra o la paz.
Pero soy generoso, los poetas me cantan, y las artes son
mercancas en las cuales invierto mis ganancias. Y en mi
pas o en cualquier otro, muevo el mundo, cierro y abro
puertas. Soy el motor del siglo XX.

LA VENTANA

Esta ventana abierta, ?por qu luce

cansada y vigorosa tambien?
Recoge el polvo alzado en los caminos
y se recuesta dormida
sobre los hombros de,la tarde.
Qu tiene, como yo, para morir
y ser nueva cada vez?
Esta ventana me hunde en el misterio
de donde salgo renovado.

<Porqu tan tierna

y callada y amorosa?
Me concita su aire centenario,
su arco griego,
su madera;
el talle nico, labrado,
el ritmo de sus pasos con luces.
2Suefio o arrobamiento? No s.
Su mirada se extiende en el ocaso,
rieles que parten de sus ojos
y cortan mar y cielos,
y vuelven a su cuerpo encendido
que el tiempo desordena.
Esta ventana abierta
hermosea las cosas,
con su paciencia iluminada.

Escucha, compaera, los cadenciosos fuegos.

Escucha este crujir silente
de la luna en tus brazos.
Temprano desbord tus alambradas,
y temprano supe del dolor de estar solo.
Pero bien se que ests conmigo.
Ests en m, conmigo,
tejiendo mis finales y comienzos.
Nac adulto, lo se,
y muero por adelantado.

Me pregunto por qu
ests en estas plantas
que podas,

por qu ellas me hablan

de ti.

y a su lado
te percibo conmigo,
como si ellas fueran t
que me miraras
en silencio, con amor
sosegado?
Me pregunto por qu
elas son tz,

y yo te siento en ellas,
que hablan con tu voz,
mirndome pasar
con tus ojos que son
sus Aqas remozah.

Me pregunto por qu
tu mano est presente,

en cada planta
renuevo, apacible rumor
que trae el viento.
Me pregunto por qu
te siento cerca

y ests lejos.

Esta ventana, {soy yo acaso, desnudo?

{Eres t? Esel ro?
{El amor rumoreando
los odos?
Puerta o hechizo,
dulce rayo movido por el viento,
{adonde vas, inmvil?
No importa. Entras
y sales del mundo,
eternamente andando,
viejo secreto recobrado.

Tocas el cosmos,
y dejas ya
el pie marcado, tus huellas digitales.
Hombre, agona,
vibraciones del alma
que el viento azota y desordena.
Esta ventana abierta,
es la vida que pasa?
Recoges el polvo de la muerte
y lo dejas andando, encendido,
en la inmensa oscuridad
de las estrellas.

Me pregunto por qu
ests en m?
Por qu me hablas
cuando callo,
cuando ando conmigo solamente,
entre la bulliciosa multitud?
Me pregunto, ipor qu
cada estacin trae su signo?
Por qu el aire permuta
la madurez, el llanto,
o la faz de las cosas?
La vida llega,
discurre,
y se transforma
como el da que asoma
y parte lentamente.. .
Por qu t y yo,

amor y muerte,
somos y estamos,
eterna comunin
que no termina?

El hombre est de pie, en la

ventana abierta,
como un astro alumbrando el camino.
Por las ramas
del viento va la muerte,
cegando
y descubriendo sus bordes.
No s. Pero yo no comprendo.
No comprendo por qu estoy muriendo
cuando ms vivo plenamente.

Este cuerpo cansado

me dice lentamente:
-"Morirs. Esto es todo.
Morirs".

Y t, aire que palpo

y respiro, ;qu hars
sin m, que te lleno de afanes,
deseos y misterios?

Esta ventana, soy yo acaso?

Cuando nac, qu anciano era!
Qu torpe y breve
fue mi paso!
Vida, mariposa en el ro,
qu triste y solo estoy
en mis edades!
Nac adulto, con nietos,
y soy un niAo an,
con deseos de andar,
herido y recostado
entre la ventana y la tarde.

T O D O H A D E PASAR
Todo ha de pasar, 2 hasta Cuanza, Sefior?
Todo pasar,
pero, (cundo, Seor?
(En qu forma?
(Habrn plagas, enfermedades, terremotos,
hundimientos, temblores, guerras, huracanes?
Muchas lgrimas y ms muertes,
muchas pestes y ms muertes,
y mucha desafeccin y ms muertes.
Ay, del que ha de morir!
Esta generacin ha de pasar,
y la prxima, y la que sigue,
y las que vendrn despus...
Aunque la vida no termine,
aunque la muerte no fallezca.
Todo ha de pasar, Sefior, pero (cundo?

AS1 LLEGAMOS AL F I N A L
Con el asombro del que llega a la costa y no ve el mar
porque ste ha escapado,
y ha preferido huir a que le midan o escarben
desde arriba, por dentro,
dejando en su lugar la arena sola, que el sol mueve,
y el viento fiero alza y derriba.
Como aquel que despierta
y percibe de pronto que est vivo y enterrado,
o aquel otro, en el avin que va cayendo,
sabe que ha de morir, y se resiste,
piensa en los negocios y bondades que le esperan,
mas todo queda atrs porque ha llegado el fin,
y la muerte no tiene abuelos ni cnyuge
ni deja descendientes,
sino esa espuma blanca que el mar teje en la arena.
As llegamos al final, con la seguridad
del que ha llegado a tiempo porque es tiempo de morir.

INDICE

Cuanza .......................................
El joven pasajero ...............................
Eclipse ........................................
Los hombres son futuro ........................
Estos hombres .................................
Palabra contra el tiempo ........................
Fbula del hombre y el ro ......................
El Dios ciego
La juventud ...................................
Mis cabellos ...................................
La mancha de caf .............................
Las huellas digitales ............................
Esta vez .......................................
Ganso verde ...................................
La joven de San Carlos .........................
La muerte del poeta ............................
Encuentro de las aguas

..................................

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . S

7
37
40
41
43
44
46
47
52
53
54
55
56
57
60
61
62

Pgina

........................
.....................................
.....................................
.................
................................
.............................
..................................
...................
...............................
...................................
...............
...............................
................................
.....................................

Muerte. peso del mundo

La muerte
Inquietud
Ya no me queda nada. casi nada
Acaba de nacer
La piedra edificada
Don Notable
El recto y honorable profesor
Los ojos del mar
Este verano
Ayer robaron nuevamente en casa
Contra el tiempo
El inversionista
La ventaja
Todo ha de pasar ..............................
As llegamos al final ............................

64
65
66
67

68

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79
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83
84
85
97
98

Este libro se termin de imprimir

el da 18 de diciembre de 1984
en los Talleres Grficos de
EDITORA CORRIPIO, C. POR A.
Calle A esq. Central
Zona Industrial de Herrera
Santo Domingo, Repblica Dominicana

Wilfredo Figueroa, Editora Cultural Dominicana, Santo Domingo, 1972; Derdu bist im Exil,
Peter Hammer Verlag GmbH, 1969, Gedichte
Zsishen Revolution und Christentum Aus 16
lareinamerikanischen Landern, Herausgegeben und Ubertragen von Stefan Baciu und Kurt
Marti; Antologa Bsica Contempornea de la Poesa Latinoamericana, Seleccin y presentacin
de Daniel Barrios, ediciones de la Flor, 1973;
Antologa de la Poesa Latinoamerirana, de Mario
Marcilese; Antologa de la Poeda Duartiana, Instituto Duaniano, 1972, compilacin de Julio
Jaime Julia, Impresora Amigo del Hogar,
Santo Domingo, 1972; Poetas de Hoy en Espaay
AmPrica, vol. 1, Col. Poesa Nueva, Madrid,
1982; Diccionario de Autores Ibetvamerikanos, P .
Shinose (I.C.I., Madrid, 1982).