Deslizamientos invertidos

21 de marzo, Da mundial de la poesa

Por Nadia Contreras
El pasado 21 de marzo, la UNESCO celebr el Da Mundial de la Poesa. De acuerdo con
este organismo, el principal objetivo de esta accin es apoyar la diversidad lingstica a
travs de la expresin potica y dar la oportunidad a las lenguas amenazadas de ser un
vehculo de comunicacin artstica en sus comunidades respectivas. La celebracin tiene
como finalidad promover la enseanza de la poesa; fomentar la tradicin oral de los
recitales de poticos; apoyar a las pequeas editoriales; crear una imagen atractiva de la
poesa en los medios de comunicacin para que no se considere una forma anticuada de
arte, sino una va de expresin que permite a las comunidades transmitir sus valores y
fueros ms internos y reafirmarse en su identidad; y restablecer el dilogo entre la poesa y
las dems manifestaciones artsticas, como el teatro, la danza, la msica y la pintura.
Partiendo de este principio, en el sitio digital Bitcoras de vuelos
(www.nadiacontreras.com), organic un breve mapa geogrfico de la poesa. Lo titul 31
mujeres, 31 poetas, un festejo ms inscrito en el mes de la mujer. La seleccin-coleccin es
ante todo un homenaje. Los textos de estas mujeres poetas han marcado mi propio trabajo
o, desde su visin juvenil, me muestran otra perspectiva de las cosas del mundo. De cada
una he agregado un poema simblico que he recuperado del mar infinito de la internet:
revistas, blogs, pginas personales, antologas, etc. No digo que sea el mejor pero s el que
puede llevarnos a conocer el universo de su obra. El orden de seleccin es aleatorio. El
propsito: acortar las brechas generacionales entre quienes producen poesa; tanto una
generacin como otra existen y edifican su legado. El ltimo da de marzo, cuando termine
el ejercicio, tendremos 31 voces, 31 victorias. Les comparto un fragmento de esta
seleccin.
AZCAR LIMPIO (FRAGMENTO) | PATRICIA MEDINA
Yo amaba de mis ojos ese vnculo de aguas
que cambiaban el rumbo:
del fango a los cristales.
Algo andaba de prisa en las miradas:
aquel doble presagio
de los nios nombrndose en las cosas
por los cuartos baldos
y su pericia
en los ros temblorosos de la carne.

Mis ojos de estacin, siempre de paso

en viajes del altar hasta la cinaga
los amaba
como se aman las ebulliciones.
Pero he quedado ciega.
LA MORDAZA | ESTHER M. GARCA
Me dijo "qudate callada" y eso hice. El amor se pudri en m. Me nacieron flores muertas
de los odos, de la boca. De cualquier orificio del cuerpo brotaba una rosa marchita, un
tulipn seco, una gladiola enfermiza. Sin amor las cosas se mueren pero yo ya estaba
muerta antes de eso. Por fuera la piel lozana brilla, los ojos ven, la boca conserva su color.
Por dentro la muerta cuenta los das, las horas para florecer completa al mundo.
ANOCHE | KARLA SANDOMINGO

Un pjaro de los que ms espero en mi ventana

estaba en la ltima rama del rbol alto
en la ltima rama me miraba
en una pesadilla

Sac una pata al aire

y lanz luego la otra al espacio

Se dej caer

Giraba desde el pico hasta las patas

giraba rpido

entregado a la cada
sus ojos eran ciegos
sus ojos se cerraron

Detuvo los giros

y se abri de alas
para caer boca arriba

cada eterna interminable

el suelo no llegaba

YA ESTS AQU | ETHEL KRAUZE

Ya ests aqu,
arrojado a la espiral que gira.
Nadie te pregunt si queras,
nadie te detendr
cuando partas.
Las cosas pasan por tus dedos
y se quedan tatuadas al recuerdo.
Las cosas pasan.
Las cosas slo se recuerdan.
Ya ests aqu,
y no te quedas.
En el vrtigo, exhalas
el grito del comienzo,
y en el vrtigo expira en un suspiro
tu tiempo.
Es slo vrtigo
y un trozo de recuerdo
bajo el brazo.
Bajo el brazo

un recuerdo
evaporado en sueo.
Bajo el brazo
tu sueo que se aleja,
se va de ti.
Y no te quedas.
No queda
ms que levedad,
destello que alguna vez
fue cuerpo.
Cuerpo que anduvo
cerros y laderas
y alguna vez
trep la enredadera para saltar un muro
y una piedra.
Alguna vez fue sombra tras la puerta.
Sombra perdida
en el correr del da.
Y t no quedas.
No queda sed
ni hambre
ni materia;
queda el agua y la tierra,
queda rodando el mismo laberinto
y el rubicundo rostro del fruto
que alguna vez trajiste al mundo.
CERDO, POEMA DEL LIBRO INDITO LOS ESTMAGOS | LUNA MIGUEL
Me pregunto cmo ha llegado esta cabeza de conejo hasta mis manos.
Cmo ha rodado, escalera arriba, hasta el corazn del Raval,
arrastrndose, escalera arriba,
girando, escalera arriba hasta mis manos.
Me pregunto quin mutil al animal. Me pregunto cuntos estmagos
hacen falta para vencer el hambre.
Me pregunto: hay cuartos oscuros
y humedades en venta,
hay insectos de alquiler y trasteros que huelen a ceniza.

Todos los das una mariposa muere encerrada entre los calefactores.
Pero no hay peligro porque el invierno ya se acaba,
y con l los poetas que hablan del fro
y con l los suicidios y las mariposas
y con l los conejos domsticos,
comestibles.
Me pregunto cmo ha llegado mi lengua hasta el techo de los muertos.
Con la ciudad encendida.
Con su cabeza bien sujeta entre los dedos.
IMAGEN AL AMANECER | CORAL BRACHO
El agua del aspersor cubra la escena
como una niebla,
como una flama blanqusima, duea
de s misma, de su brotar cambiante, de su pulso
ritual
y cadencioso.
Un poco ms all y ms all hasta
tocar las rocas. Lienzos de sol
entre la cauda humeante; lluvia de cuarzo; interno
oleaje
silencioso. Un mismo
denso
movimiento lo centra; lo ahonda
en su asombrado corazn. Profundo, colmado
vrtice.
Renace, tenue, su palpitar. Marmreo y lento
borbolln luminoso.
Un poco ms all, ms all, su tacto lmpido
se estremece. Son remanso
las rocas
a su enjambre estelar, a su incesante,
encendida nieve. Por un momento se cubre
con su seda el jardn. Suavemente
los troncos ceden
y van tendindose sobre el pasto;
largas sendas oscuras bajo el tamiz
que inunda el amanecer. Cuando su lluvia
se ha expandido hacia el este

pesan menos las sombras

y los troncos se adensan y se levantan.
Vuelve entonces el arco
a resplandecer. Una llama reciente nubla la escena,
un olor de magnolias
y rocas hmedas.
HABITACIN 413 | ROCO CERN
Que nadie contradiga cuan abierto es el deseo
de estar as, bajo las sbanas de otoo,
mirando destejer del da a las sombras.
Que nadie ose (no mientan, no sean pdicos) decir
que en este lecho de herido no hay gozo,
lascivia, encantamiento.
Que nada irrumpa tan excelso instante, que nada evite
el contacto de la gasa sobre el cuerpo.
Que nadie venga
(cmo no odiar a las visitas y sus lnguidos consuelos
y su encendido morbo por la muerte!) a escuchar
la respiracin atrofiada, el quejido
una y otra vez, una y otra vez
de dolor profundo, oculto.
Que nadie mire este despojo de hombre
ya flor, ya hierba, ya esqueleto
agitndose en la arista del recuerdo,
intentando guardar las mieses, el sudor,
la breve valenta de ser presa.
Que nadie roce sus labios, manos,
que nadie toque nada.
No recorran esta habitacin, esta ciudad cercada,
huelan slo la fragancia del espino.
QUITAPENAS | ELSA CROSS

Hunde el sueo sus races

en substratos sin fondo
Cae al pozo
o avanza ensanchndose en un ro
vas no recorridas ya
de pronto resurgen
a la orilla de un mar
sin olas ni cangrejos
slo montculos de arena
Y aquellas hierbas
cuyo nombre se ha olvidado
cantceas?
desaparecen
dejando slo desnudez
en la playa
en la memoria de los cuerpos.
Twitter: contreras_nadia