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Salomo Rovedo

Abgar Renault:
o anjo cado



Quantas vezes j lemos os decretos que regem o fazer poesia e o qu
o poeta pode ou no pode poetar. Quantas vezes o adjetivo foi execrado, os
possessivos foram defenestrados, os plurais detonados, a prpria
pontuao, quantas excessivas exclamaes foram para o cadafalso sem
direito a defesa.

Sim, ns lemos e escrevemos porque herdamos de nascena uma
lngua das antigas, um vastssimo dicionrio, uma gramtica e tentamos o
trabalhar honrado dentro desse espectro.

Laboramos, claro, suamos um pouco, sorrimos ao dormir com nossa
penltima obra prima, nos envaidecemos com a lisonja, a palavra amiga de
quem interpretou, embora de maneira diversa, nossa modesta confabulao
com as musas.

Decerto isso tudo no pouca coisa no. Mas a vem a mais clssica
das perguntas, que, extrada das cavernas lgubres da inteligncia, aflora
luz numa entrevista qualquer:

O que poesia?

O poeta treme. O poeta vacila. O poeta engole seco. E pensa em
quantas e quantas centenas de milhares de definies esto por a vagando
pelo inter espao! Na ltima vez que fiz essa pergunta ao Google veio o
absurdo: Aproximadamente 6.480.000 resultados (0,12 segundos) e l
embaixo apareceu um Goooooooooogle de interminveis s... E depois os
prprios poetas se acorrentam nas proposies ditas clssicas:

O poeta no deve se inspirar no prprio sofrimento.

O poeta deve refletir o sentimento do mundo.

O poeta tem uma atitude especfica diante do mundo que no a
do filsofo, nem a do cientista.

O poeta vive de descobertas e de espantos a cada momento.

O poeta no tem por objetivo explicar o mundo.

O poeta revela para as pessoas o seu espanto, o mistrio e a beleza
da vida.

O poeta mostra o que a vida tem de incompreensvel, de
transcendente, de inexplicvel.

O poeta deve ter aquele grau de loucura bblico, mas no
necessariamente estar num grau de loucura.

A poesia no se entrega a quem sabe defini-la.

O verdadeiro poeta no l outros poetas: l os pequenos anncios
dos jornais.

O poeta no tem o ofcio de narrar o que aconteceu e sim o que
poderia acontecer.

O poeta traduz o que possvel, segundo a verossimilhana e a
necessidade.

O poeta mais fabulador que versificador, porque poeta por
imitao imita aes.

Quando, porm, o poder do impondervel visita sua vida, o poeta se
v despido do manto de superioridade e se torna o homem comum que . A
vida composta de pequenas tragdias, ningum a elas est imune. No
existe uma vacina contra a tragdia nem contra o inexplicvel que permeia
sua existncia. Quando a tragdia ocorre naturalmente a vida desaba, o
mundo desaba, a f desaba, instala-se o caos csmico o poeta um anjo
cado.

Ento, se ele pretende desvelar o trgico por suas prprias palavras,
todas as teorias literrias e regras poticas caem por terra. O poeta agora
um ser humano primitivo que canta as mazelas ao som de rude viola.
uma lavadeira que beira do rio enfeita seu labor com versos que sua av
ensinou e que sua neta, agora, devora com ouvidos atentos. um cantador
cego que acompanha apenas com o martelar rtmico do pandeiro o canto
rimado que vem da alma e s a ele alcana.

Assim ocorreu com o Mrio de Andrade. A foice desta vez estava
representada pela angstia, as mazelas, o prprio viver que a idade trava.
Pois foi do fundo dessas questes freudianas que nasceu o Mrio de
Andrade sentimental da Lira Paulistana, mas, sobretudo, o poeta ser
humano de

A Meditao sobre o Tiet

Quando eu morrer quero ficar,
No contem aos meus inimigos,
Sepultado em minha cidade,
Saudade.

Meus ps enterrem na Rua Aurora,
No Paissandu deixem meu sexo,
Na Lopes Chaves a cabea
Esqueam.

No Ptio do Colgio afundem
O meu corao paulistano:
Um corao vivo e um defunto
Bem juntos.

Escondam no Correio o ouvido
Direito, o esquerdo nos Telgrafos,
Quero saber da vida alheia
Sereia.

O nariz guardem nos rosais
A lngua no Alto do I piranga
Para cantar a liberdade.
Saudade...

Os olhos l no J aragu
Assistiro o que h de vir,
O joelho na Universidade,
Saudade...

As mos atirem por a,
Que desvivam como viveram,
As tripas atirem pro Diabo,
Que o esprito ser de Deus.
Adeus.

(Lira Paulistana)

**********

gua do meu Tiet,
Onde me queres levar?
Rio que entras pela terra
E que me afastas do mar...

Eu recuso a pacincia, o boi morreu, eu recuso a esperana.
Eu me acho to cansado em meu furor.
As guas apenas murmuram hostis, gua vil mas turrona
paulista
Que sobe e se espraia, levando as auroras represadas
Para o peito dos sofrimentos dos homens.
...e tudo noite. Sob o arco admirvel
Da Ponte das Bandeiras, morta, dissoluta, fraca
Uma lgrima apenas, uma lgrima,
Eu sigo alga escusa nas guas do meu Tiet.

(Meditao sobre o Tiet)

Assim foi tambm com o poeta Ferreira Gullar, quando a febre do
exlio atacou-lhe as vsceras, quando a perseguio implacvel tirou-lhe o
sossego, quando o cerco irrefrevel da violncia trouxe-lhe o medo. Quase
o mesmo sentimento que dcadas atrs havia ferido de morte o escritor
Stefan Zweig: o exlio, a falta da ptria, a ausncia de uma ilha uma ilha
que fosse! atirou o sentir do poeta nas pginas de Na vertigem do dia e,
principalmente, do

Poema Sujo

Amigos morrem,
as ruas morrem,
as casas morrem.
Os homens se amparam em retratos.
Ou no corao dos outros homens.

(Na vertigem do dia)

**********

Na Rua do Sol me cego,
na Rua da Paz me revolto
na do Comrcio me nego
mas na das Hortas floreso:
na dos Prazeres soluo
na da Palma me conheo
(...)
Acordo na zona. O dia ladra, navega
enfunado e azul (...)

(Poema Sujo)

No dizem que toda regra tem exceo? Pois a exceo para este
noturno chama-se Carlos Drummond de Andrade. Se houve um ataque
percepo onrica do ser poeta, isso ocorreu com a frialdade corprea e
sentimental que sempre acompanhou o poeta de Itabira. O poeta preparou-
se para a morte com a frieza de um papa-defuntos. Drummond viveu uma
existncia literria premeditada e desde cedo tirou o corpo fora das
ranhuras da comoo.

Mas o fato ocorreu e foi na prpria carne, na prpria existncia, que
Carlos Drummond de Andrade escreveu o seu ltimo poema. Mas o que
escreveu o poeta ante a trgica desapario de sua filha queridssima Maria
Julieta? Nada, nenhum poema! Simplesmente morreu! provvel que haja
repetido o monlogo que teve consigo mesmo por noventa e tantos anos de
vida...

No serei o poeta de um mundo caduco.
Tambm no cantarei o mundo futuro.
Estou preso vida e olho meus companheiros.
Esto taciturnos mas nutrem grandes esperanas.
Entre eles, considero a enorme realidade.
O presente to grande, no nos afastemos.
No nos afastemos muito, vamos de mos dadas.
No serei o cantor de uma mulher, de uma histria,
no direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da
janela,
no distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,
no fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo a minha matria, o tempo presente, os homens
presentes,
a vida presente.
(Mos dadas)


Com Abgar Renault a tragdia o visitou em forma de notcia. Veio
de longe, mas atacou o lado mais ntimo do poeta. Como uma enxurrada
incontrolvel arrasou a imaginada fortaleza, mas s imaginada porque se
estraalhou rpida e fulminante. Se a covardia diante do fato abateu o ser
humano tribal, o mesmo no aconteceu ao poeta.

O homem ruiu, a vida se transformou em cacos de vidro, mas o poeta
no refugou a verdade nem se escondeu da violncia, da fatalidade. Nem
censurou a voz da alma, quando ela derramou lgrimas em forma de
poesia: verso de poeta gente, lavra de poeta homem, orao de poeta pai.

Isso se deu no livro A outra face da lua, quando, escondidos nas
ltimas pginas, aglomerou cinco poemas aos quais deu o ttulo A lpide
sob a lua, onde se desvenda o poeta o mais humano possvel.


No Alto da Montanha

J no sinto saudade de mais nada,
a no ser do comeo da escalada,
quando o azul era azul de azul sem fim
e Deus criava de novo o mundo em mim.
(A outra face da lua)


A Lpide sob a Lua

TOMBO, SENHOR, SUBMISSO, MAS INCONFORMADO NA
DESESPERANA
E NO TE RECONHEO NA CRUEL DESNECESSIDADE DA TUA LANA.


Filho Morto

Vejo o corpo morto da tua mocidade
dormindo sem sono a sua construo de ossos e msculos.
Ests ferido, e dis, deves doer, e nem te queixas e no
choras,
e nunca dirs o que sentiste
quando sobre a tua frgil cabea de menino e deus
a vida desabou.

Ests imvel, frio e sozinho, com os teus olhos sem olhar,
a tua palavra muda, os teus dentes sem rico;
mas ns conversamos, comemos, dormimos,
o nosso corpo exige abrigo contra o frio,
e usamos pesadas ls.

Olho o azul infenso, o ouro falso do sol,
ouo perto os pssaros da vida a encher o claro cu de cores,
e penso na roxido das tuas unhas
e na tristeza das tuas roupas derradeiras.
Estou aqui o mesmo entre imagens, luzes, relgios, cravos,
pessoas,
mas no s mais tu; s apenas o teu corpo indiferente,
a tua boca que no ri, os teus ps que no caminham,
as tuas mos que no oferecem,
e insone para sempre dormirs.
Fulgura o dia sem nuvens. H risos na amplido,
mas continuas imvel, sozinho e cheio de frio.

O que eu choro na tua ausncia
no a rosa do teu corpo jovem, abatido na haste,
nem a tua alegria, que no mais verei:
doem-me os teus frutos, que, ao cares, esmagaste sob ti;
amarga-me o quinho de tempo e flor
arrebatado s tuas mos de vida.

Ai! o colete que pela primeira, nica vez usaste!
Ai! o teu terno novo e triste!
Como ficaram amargos os meus dedos entre os teus cabelos
ainda vivos
plido consolo...

Lembro a verruga da tua nuca,
as unhas rentes nas mos generosas,
o largo riso dos teus dentes brancos,
os coloridos papagaios de papel que inventei para o sem-
limite do teu cu;
lembro-me outrora e esqueo-te morto,
mas abro a janela do meu quarto,
entra por ela a vida, e em seu claro me firo;
to intil e desnecessrio o teu destroo!
e vejo o teu dia breve e tempestuoso,
teu excessivo, teu imperfeito sol,
a rua fulgurante e breve em que esvaste
to antes da tarde o teu ardente girassol,
e contemplo j sem ti a minha vida
este corao esta rua chovida e sem pssaros.

Vou calar-me e fingir que eu sou eu,
mas, se virem um homem chorando sem pejo,
ser ele, o pai do moo, do menino, do meninozinho,
que o fortuito matou na reta da estrada, toa...

Triste vento soletra a solido,
e triste vento l teu surdo nome,
e dentro da noite de tristes rvores insones
finjo que no ouo e adormeo,
triste viajante horizontal,
como se no soubesse o triste nmero
da tua triste casa e quanto ele di
na brancura silenciosa da ltima cidade.


Estrambote do Morto Vivo

Ah! de todas as vezes que morri
sempre restou a mscara e uma ptala,
e fingi o meu som de vida viva,
e pude arder sobre razes frias.

Agora, morro derradeiramente:
no ficou dos pretextos de ficar
nem vago fio ou sombra ou voz ou letra,
e escuto sobre o tnel, sob a treva,

cair o solo e o seu silncio turvo:
no tenho olhar, nem fronte, nem perfil,
e ao de espelho algum me refletira.

Quem destruiu a luz e no seu vcuo,
fora do cu, deixou, por s lembrana,
minuto mutilado antes do voo,

vivo gesto de gelo em mos de goivo?


Elegia

Cada momento do meu corao
bebe a memria do teu morto nome,
e este meu resto, em fuga, se consome
entre musgos de cinza e escurido;

nem a memria s do morto nome,
mas o calado rosto, a intil Mao,
a voz, o peito, a prematura fome
de vida no menino (e homem) de ento.

Meu lembrar-te, buscando sem onde,
caminha, a amargamente sobe a rua
e o seu silncio plido de cal.

Sobe, e deixa, na pedra que te esconde,
entre apagada flor e antiga lua,
pstumo olhar sem tempo, de gua e sal.


Cho Morto

Se essa orfandade, essa privao de tudo, esse escuro
exerccio do nada
ao menos rebentassem num verso nu, esguio, sujo de terra,
raiz arrancada em convulso estremecimento,
No da gelada lucidez do pensamento,
Mas da viva carne da aflio,
ainda houvera similitude de consolao,
e a cegueira fora-me outro modo de enxergar.

Mas no. A falta de luz na alma e no olhar,
a perda de tudo (de um tudo que no meu), menos o
[nufrago vivo sempre e para sempre frio,
E tudo apenas isto, este acontecimento que estala os ossos.
Ou estas palavras: sal, areia, surda pedra, geladas lavas
em que no nasce fonte, avaro fruto, espinho amargo.

O escuro, o ralo sol, o sufocamento no vcuo triste,
a forma bem morta, a forma disforme no livro, na carta, no
peito largo,
no assoalho, na rua, na lmpada, na mesa.
Forma que no forma, nem feira nem beleza,
gua que no matar nenhuma sede, cho que nada enterra,
estacado pensamento, gesto cortado no brao que o fazia,
obrigatrio sono dentro do leito perptuo e frio.


Saudade

Por tua casa plida e noturna
hoje passei, terrestre, sem parar;
na lmpida corola da manh
aberto sol, que ria ao mar e ao cu,
cegou-me o peito, e a minha dor cansada
doeu-me como doeu e hora primeira
da tua ausncia eterna e nunca ausente.
Mais do que a sombra do teu vulto, vi
o claro outrora do teu riso largo
e a infncia-s-vezes dos teus olhos bons,
e no silncio da atmosfera lcida
o longe ouvi da tua voz perdida;
outras manhs desabrocharam no ar,
e os meus amargos olhos tambm o viram
a tua mo sem cor, num gesto imvel,
que as fez murchar, sem sol e sem azul,
num jardim cujas flores eram sinos
lanando ao vento msicas de cinza;
e vi no triste mrmore de fontes
o cristalino cntico das guas
petrificar-se num escuro gelo;
contemplei-te menino, homem e criana,
e de novo te vi, amargamente,
na manh morta, de arroxeados sis,
nem homem, nem menino, nem criana
dormindo, sem dormir, um sono morto
e rodeado de luzes e de vsperas;
teu ntimo calvrio, a cruz precoce,
to mais de ferro que teus ombros e ossos,
teu arco-ris de cravos e de goivos,
teu cu infante entre os teus dedos de homem,
tua fulgurao profunda e rpida,
o ardente leque de culminaes
imensamente aberto antes do tempo,
chama partida e v, fogoso fruto
colhido quando ainda sonho verde...

Terrestre, sem parar, hoje passei
por tua casa silenciosa e plida.

(A lpide sob a lua)

O autor
Salomo Rovedo (1942), formao cultural em So Luis (MA), reside no Rio de Janeiro. Poeta, escritor,
participou dos movimentos poticos/polticos nas dcadas 60/70/80, tempos do mimegrafo, das
bancas na Cinelndia, das manifestaes em teatros, bares, praias e espaos pblicos. Textos publicados
em: Abertura Potica (Antologia), Walmir Ayala/Csar de Arajo-1975; Tributo (Poesia)-Ed. do Autor,
1980; 12 Poetas Alternativos (Antologia), Leila Mccolis/Tanussi Cardoso-1981; Chuva Fina (Antologia),
Leila Mccolis/Tanussi Cardoso-Trotte-1982; Folguedos, c/Xilogravuras de Marcelo Soares-1983; Ertica,
c/Xilogravuras de Marcelo Soares-1984; 7 Canes-1987.
e-books (Salomo Rovedo):
Novelas: A Ilha, Chiara, Gardnia ; Contos: A apaixonada de Beethoven, A estrela ambulante , Arte de
criar periquitos, O breve reinado das donzelas , O sonhador, Sonja Sonrisal; Ensaios: 3 x Gullar, Leituras
& escrituras, O cometa e os cantadores / Orgenes Lessa personagem de cordel, Poesia de cordel: o
poeta sua essncia, Quilombo, um auto de sangue, Viagem em torno de Cervantes; Poesia
Maranhense: a Atenas Renascida; Poesia: 20 Poemas pornos, 4 Quartetos para a amada cidade de So
Luis, 6 Rocks matutos, 7 Canes, Amaricanto, Amor a So Lus e dio, Anjo porn, Bluesia, Caderno
elementar, Ertica (c/xilogravuras de Marcelo Soares), Espelho de Vnus, Glosas Escabrosas
(c/xilogravuras de Marcelo Soares), Mel, Pobres cantares, Porca elegia, Sentimental, Sute Picassso;
Crnicas: Cervantes, Quixote e outras e-crnicas do nosso tempo, Dirios do facebook, Escritos
mofados; Antologias: Cancioneiro de Upsala (Traduo e notas), Meu caderno de Sylvia Plath (Cortes e
recortes), Os sonetos de Abgar Renault (Antologia e ensaios), Stefan Zweig - Pensamentos e perfis
(Seleo e ensaio).
e-books (S de Joo Pessoa):
Antologia de Cordel # 1, Antologia de Cordel # 2, Antologia de Cordel # 3, Antologia de Cordel # 4,
Macunama em cordel, Por onde andou o cordel?.
Inditos: Geleia de rosas para Hitler (Novela), Chiara (Romance); Stefan ZweigA vida repartida (Ensaio).
Etc.: Folhetos de cordel com o pseudo S de Joo Pessoa; jornalzinho de poesia Poe/r/ta; colaborao
esparsa: Poema Convidado(USA), La Bicicleta(Chile), Poetica(Uruguai), Aln(Espanha), Jaque(Espanha),
Ajedrez 2000(Espanha), O Imparcial(MA), Jornal do Dia(MA), Jornal do Povo(MA), Jornal Pequeno (MA),
A Toca do (Meu) Poeta (PB), Jornal de Debates(RJ), Opinio(RJ), O Galo(RN), Jornal do Pas(RJ), DO
Leitura(SP), Dirio de Corumb(MS) e outras ovelhas desgarradas. Os e-books esto disponveis em:
www.dominiopublico.gov.br.
email: rovedod10@hotmail.com, rovedod10@yahoo.com.br
blog: http://salomaorovedo.blospot.com.br
Wikipedia; http://pt.wikipedia.org/wiki/Salomo_Rovedo



Foto: Priscila Rovedo

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