DA INTERNACIONAL DE LA POESA

Silvia De La Fuente sigue por el camino de la Licenciatura en Letras Espaolas. Es poeta las 25 horas del da. Intenta desarrollar un gusto por la docencia para pagar sus impuestos. Ha sido partcipe en la Feria del Libro como maestra de ceremonias. Publica investigaciones histricas y literarias en la Gazeta del Saltillo espordicamente. Ha colaborado con el equipo de edicin del peridico Zcalo. Cree que el nico amado fiel es un libro. En sus ratos libres observa a la gente y les lee a Borges de vez en cuando.

Ana Lilia Margarita Salas Gonzlez es actualmente estudiante de la Licenciatura de Letras Espaolas. Curs sus estudios medios superiores en el CETis 48. Ha participado en distintas lecturas en atril dentro de su facultad y en eventos de la Universidad Autnoma de Coahuila. Estudiosa de las letras y con una joven, pero prspera, carrera como actriz, habiendo participado ya en distintos cortometrajes y obras de teatro en Saltillo, Coahuila. Vicente Aleixandre. Cancin a una doncella muerta Dime, dime el secreto de tu corazn virgen, dime el secreto de tu cuerpo bajo tierra, quiero saber por qu ahora eres un agua, esas orillas frescas donde unos pies desnudos se baan con espuma. 1

Dime por qu sobre tu pelo suelto, sobre tu dulce hierba acariciada, cae, resbala, acaricia, se va un sol ardiente o reposado que te toca como un viento que lleva slo un pjaro o mano.

Dime por qu tu corazn como una selva diminuta espera bajo tierra los imposibles pjaros, esa cancin total que por encima de los ojos hacen los sueos cuando pasan sin ruido.

Oh t, cancin que a un cuerpo muerto o vivo, que a un ser hermoso que bajo el suelo duerme,

cantas color de piedra, color de beso o labio, cantas como si el ncar durmiera o respirara.

Esa cintura, ese dbil volumen de un pecho triste, ese rizo voluble que ignora el viento, esos ojos por donde slo boga el silencio, esos dientes que son de marfil resguardado, ese aire que no mueve unas hojas no verdes...

Oh t, cielo riente, que pasas como nube; oh pjaro feliz, que sobre un hombro res; fuente que, chorro fresco, te enredas con la luna; csped blando que pisan unos pies adorados!

Vicente Aleixandre. Corazn negro 2

Enigma o sangre de otras vidas pasadas, suprema interrogacin que ante los ojos me habla, signo que no comprendo a la luz de la luna. Sangre negra, corazn dolorido que desde lejos la envas a latidos inciertos, bocanadas calientes, vaho pesado de esto, ro en que no me hundo, que sin luz pasa como silencio, sin perfume ni amor. Triste historia de un cuerpo que existe como existe un planeta, como existe la luna, la abandonada luna, hueso que todava tiene un claror de carne. Aqu, aqu en la tierra echado entre unos juncos, entre lo verde presente, entre lo siempre fresco, veo esa pena o sombra, esa linfa o espectro, esa sola sospecha de sangre que no pasa. Corazn negro, origen del dolor o la luna, corazn que algn da latiste entre unas manos.

beso que navegaste por unas venas rojas, cuerpo que te ceiste a una tapia vibrante! Vicente Aleixandre. El escuchador

Mueve el viento. Mueve el velo quedo.

Mueve el aire. Mueve el arce. Vase.

Luz sin habla. Voz callada. Clara. 3

Sombra justa. Suena muda. Luna.

Y l la escucha. Vicente Aleixandre. En el fondo del pozo (el enterrado)

All en el fondo del pozo donde las florecillas donde las lindas margaritas no vacilan donde no hay viento o perfume de hombre donde jams el mar impone su amenaza all all est quedo ese silencio hecho como un rumor ahogado con un puo Si una abeja si un ave voladora si ese error que no se espera nunca se produce

el fro permanece El sueo en vertical hundi la tierra y ya el aire est libre Acaso una voz una mano ya suelta un impulso hacia arriba aspira a luna a calma a tibieza a ese veneno de una almohada en la boca que se ahoga Pero dormir es tan sereno siempre! Sobre el fro sobre el hielo sobre una sombra de mejilla sobre una palabra yerta y ms ya ida sobre la misma tierra siempre virgen Una tabla en el fondo oh pozo innmero esa lisura ilustre que comprueba que una espalda es contacto es fro seco es sueo siempre aunque la frente est borrada Pueden pasar ya nubes Nadie sabe Ese clamor Existen las campanas? Recuerdo que el color blanco o las formas recuerdo que los labios, s, hasta hablaban Era el tiempo caliente. Luz inmlame Era entonces cuando el relmpago de pronto quedaba suspendido hecho de hierro Tiempo de los suspiros o de adrame cuando nunca las aves perdan plumas Tiempo de suavidad y permanencia Los galopes no daban sobre el pecho no quedaban los cascos, no eran cera Las lgrimas rodaban como besos Y en el odo el eco era ya slido As la eternidad era el minuto El tiempo slo una tremenda mano sobre el cabello largo detenida Oh s. En este hondo silencio o humedades bajo las siete capas de cielo azul yo ignoro 4

la msica cuajada en hielo sbito la garganta que se derrumba sobre los ojos la ntima onda que se anega sobre los labios Dormido como una tela siento crecer la hierba verde suave que intilmente aguarda ser curvado Una mano de acero sobre el csped un corazn un juguete olvidado un resorte una lima un beso un vidrio Una flor de cristal que as impasible chupa de tierra un silencio o memoria. Juan Gelman. La economa es una ciencia En el decenio que sigui a la crisis se not la declinacin del coeficiente de ternura en todos los pases considerados o sea tu pas m pas los pases que crecan entre tu alma y mi alma de repente duraban un instante y antes de irse o desaparecer dejaban caer sbanas llenas de nosotros que salan volando alrededor como perdices. Qu raro, mir que lavbamos las sbanas con subordinacin y valor para que los jugos de la noche pasada no inauguraran el pasado y ningn pasado pusiera una oficina entre nosotros para ordenarnos el hoy porque el alma amorosa es desordenada y perfecta tiene mucha limpieza y lindura se necesita todo un Dios para encerrarla como le pas a Don Francisco 5

que as pudo cruzar el agua fra de la muerte. Es bien raro eso de nuestras bocas volando me pareca or un pajarero en el bosque de vos como amor encendiendo otro amor, o ms, es cierto que cada vez resucitbamos y nos ponamos a dar vueltas como si quisiramos morir de nuevo buscando incesantemente la libertad y haba un pas entre la vida y la muerte donde todo era consolacin y hermosura y no poseamos nuestro corazn y nunca ms los volvamos a ver para entender estudio los ndices de la tasa de inversin bruta los ndices de la productividad marginal de las inversiones los ndices de crecimiento del producto amoroso otros ndices que es aburrido hablar aqu y no entiendo nada. La economa es bien curiosa al pequeo ahorrista del alma lo engaan en Wall Street los sueldos de la ternura son bajos subsiste la injusticia en el mercado mundial del amor, el aprendiz est rodeado de nubes que parecen elefantes, eso no le da dicha ni desdicha en medio de las razones las redenciones las resurrecciones. Se lleva el alma a la nariz para sentir tus perjmenes estoy viendo volar los pajaritos que te salan de la boca mejor dicho de ms all todava de todo lo que valas o brillabas o eras y dabas como jugos de la noche. 6

Rodolfo Forgwill. Llamado para los malos poetas Se necesitan malos poetas. Buenas personas, pero poetas malos. Dos, cien, mil malos poetas se necesitan ms para que estallen las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesa, la innecesaria, la ftil, la sutil poesa imprescindible. O la inversa: la poesa necesaria, la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano y en la barranca un Ele, un Juan, un Gelman como elefante entero de cristal roto, o un Rojas roto, mendigando a la Reina de Espaa. 7

(Ahora Espaa ha vuelto a ser un reino y tiene Reina, y Rey del reino. Espaa es un tablero de alfiles politizados y peones recin comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aqu hay torres de goma, alfiles politizados y damas policiales vigilando la casa.

A la caza del hombre, por hambre, corren todos, saltan de la cuadrcula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas, los mil, los diez mil malos, cada uno armado con su libro de mierda. Faltan, sus ensayitos y sus novela en preparacin. Ah.. y los curricola, y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia humana de malos poetas. Que florezcan cien millones de tentativas abortadas, relecturas, incordios, folios de cartulina, ilustraciones de gente amiga, cenas con gente amiga, exgesis, escolios, tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas lesbianas, poetas consagrados a la cuestin del gnero, poetas que canten al hambre, al hombre, al nombre de su barrio, al arte y a la industria, a la estabilidad de las instituciones, a la mancha de ozono, al agujero de la revolucin, al tajo agrio de las mujeres, al latido inaudible del pentium y a la guerra entendida como continuidad de la poltica, del comercio, del ocio de escribir. 8

Se necesitan Betos, Titos, Carlos que escriban poemas. Alejandras y Marthas que escriban. Nombres para poetas, anagramas, seudnimos y contraseas

para el chat room del verso se necesitan.

Una poesa aqu del cirujeo en la veredas. Una poesa aqu de la mendicidad en las instituciones. Una poesa de los salones de lectura de versos.

Una poesa por las calles (venid a ver los versos por las calles...)

Una poesa cosmopolita (subid a ver los versos por la web...).

Una poesa del amor aggiornado (bajad a ver poesa en el pesebre del amor...)

Una poesa explosiva: etarra, tica, poticamente equivocada. 9 En los papeles, en los canales culturales de cable, en las pantallas y en los monitores, en las antologas y en revistas y en libros y en emisiones clandestinas de frecuencia modulada se buscan poetas y ms malos poetas: grandes poetas celebrados pequeos, poetas notorios, plumas iluminadas, hombres nimios, mimticos, deteriorados por el alcohol, descerebrados por la droga, hipnotizados por el sexo idiotizados por el rock, odiados, amados por la gente aqu.

En las habitaciones se buscan.

En un bar, en los flippers, en los minutos de descanso de la oficina, entre dos clases de gramtica, en clase media, en barrios vigilados se buscan.

Habr en la tropa? En los balnearios, en los baos pblicos que han comenzado a construir? En los certmenes de versos? En los torneos de miniftbol? Bajo el sol quieto? A solas con su lengua? A solas con una idea repetitiva? Con gente? Sin amor? 10

No es el fin de la historia, es el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua. Falsifiquemos el deseo: Te necesito nene. Para empezar te necesito. Para necesitar, te pido ese minuto de poesa que necesito, necio: quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema, que me acarices con sus ripios, que me turbes la mente con otra idea banal, y que me baes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo de la comedia terrenal, quiero vivir la necedad y la necesidad

de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos, nuevos pensamientos imbciles, nuevas propuestas para el cambio, causas para temer, para tener, aqu en el sur.

Y arriba Espaa es un panal de hormigas orientales: rumanas, tunecinos, suecas a la sombra de un Rey.

Rimonos del Rey. De su fealdad. De su fatalidad. De Su Graciosa Realidad. La realidad es un ensueo compartido. La realidad de Espaa es su filosa lengua pronunciando la ee y su mojada espada pronunciando el orden del capital y la sintaxis. 11

Ay, lengua: aparta de m este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle, suturada de chips, y cubre nuestras heridas con el blsamo de los malos poemas..!

Jorge Luis Borges. Lo Nuestro Amamos lo que no conocemos, lo ya perdido. El barrio que fue las orillas. Los antiguos, que ya no pueden defraudarnos, porque son mito y esplendor. Los seis volmenes de Schopenhauer, que no acabaremos de leer. El recuerdo, no la lectura, de la segunda parte del Quijote.

El oriente, que sin duda no existe para el afghano, el persa o el trtaro. Nuestros mayores, con los que no podramos conversar durante un cuarto de hora. Las cambiantes formas de la memoria, que est hecha de olvido. Los idiomas que apenas desciframos. Algn verso latino o sajn, que no es otra cosa que un hbito. Los amigos que no pueden faltarnos, porque se han muerto. El ilimitado nombre de Shakespeare. La mujer que est a nuestro lado y que es tan distinta. El ajedrez y el lgebra, que no s.

Jaime Sabines. Te puse una cabeza Te puse una cabeza sobre el hombro y empez a rer; una bombilla elctrica, y se encendi. Te puse una cebolla y se arrim un conejo. Te puse mi mano y estallaste. 12

Di cuatro golpes sobre tu puerta a las doce de la noche con el anillo lunar, y me abri la sabana que tiene cuerpo de mujer, y entr a lo obscuro.

En el agua estabas como una serpiente y tus ojos brillaban con el verde que les corresponde a esas horas. Entr el viento conmigo y le subi la falda a la delicia, que se qued inmvil. El reloj empez a dar la una de cuarto en cuarto, con una vela en la mano. La araa abuelita teja

y la novia del gato esperaba a su novio. Afuera. Dios roncaba. Y su vara de justicia, en manos del miedo ladrn, diriga un vals en la orquesta.

Me soplaste en el ombligo y me hinch y ascendi entre los ngeles. Pero tuve tiempo de ponerme la camisita y los zapatitos con que me bautizaron. T quedaste como un cigarro ardiendo en el suelo

Javier Villaurrutia. Poesa Eres la compaa con quien hablo de pronto, a solas. te forman las palabras que salen del silencio y del tanque de sueo en que me ahogo libre hasta despertar. Tu mano metlica endurece la prisa de mi mano y conduce la pluma que traza en el papel su litoral. Tu voz, hoz de eco es el rebote de mi voz en el muro, y en tu piel de espejo me estoy mirando mirarme por mil Argos, por m largos segundos. Pero el menor ruido te ahuyenta y te veo salir por la puerta del libro o por el atlas del techo, por el tablero del piso, o la pgina del espejo, y me dejas 13

sin ms pulso ni voz y sin ms cara, sin mscara como un hombre desnudo en medio de una calle de miradas. Rosario Castellanos. Destino Matamos lo que amamos. Lo dems no ha estado vivo nunca. Ninguno est tan cerca. A ningn otro hiere un olvido, una ausencia, a veces menos. Matamos lo que amamos. Que cese ya esta asfixia de respirar con un pulmn ajeno! El aire no es bastante para los dos. Y no basta la tierra para los cuerpos juntos y la racin de la esperanza es poca y el dolor no se puede compartir. 14

El hombre es animal de soledades, ciervo con una flecha en el ijar que huye y se desangra.

Ah! pero el odio, su fijeza insomne de pupilas de vidrio; su actitud que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece el reflejo de un tigre. El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve - antes que lo devoren - (cmplice, fascinado) igual a su enemigo.

Damos la vida slo a lo que odiamos. Jos Juan Tablada. La mujer tatuada

Las huellas de los pies de sus amantes han cubierto su alcoba con un tapiz de peregrinaciones.

La arcilla de su seno est llena de huellas digitales, y todo su cuerpo de jeroglficos de colibres, besos de sus amantes nios...

El vuelo de sus cejas en su frente admirable posa un perfil de zopilote sobre los crneos del zompantli, que echa a volar cuando sus ojos luminosos se abren... 15 Espejo de obsidiana del brujo Tezcatlipoca; yugo de granito; cncavo vaso de sacrificios!

Cuerpo macerado de inciensos como las paredes de los templos. Un pasajero amante dej escrito su nombre en un tatuaje sobre su carne.

Su esencial orqudea, como las de Mitla, surge entre las piedras del templo promulgando sangre de vctimas,

imn de mariposa ilusin que flota en claros de luna o tiembla en un verde rayo de sol.

La teoyamique sonre en sus dientes y el jaguar de su ardor abre las fauces al travs de una enagua de serpientes

y, hlice del Calendario ancestral, su misterio sobre nuestras escamas riza elsticas plumas de quetzal.

De su alma llena de sepulcros suben hasta sus ojos espectros y vislumbres de tesoros

y tanta pasin suprimida; momias que empared el Santo Oficio y hoy implacables resucitan...! 16

Mientras su carne de cera arde con flama de pasin como gran cirio de la Inquisicin.

Se siente Emperatriz en las verbenas y en la profunda ergstula de sus amantes, Reina, y aspira como dolo copales y alhucemas.

Caen los besos, de sus ojeras a la sombra, en el vido surco de su boca y sus senos se hinchan como si fueran a brotar dos rosas...

En su vientre est la equino-cctea,

en su vientre infecundo tan blanco como la Va Lctea llena de mundos...!

Sus psames allan con los coyotes de la sierra y su mscara estampada de flores cubre una sonrisa de hiena.

Como submarinas medusas en espejismos de Atlntidas ruedan sus ojos en blanco

cuando entre blasfemias roncas su hombre se rinde entre sus brazos como un ahorcado en una horca.

Nada hay tan semejante a una chinampa florida como su carne escondida bajo tpalos de Catay... 17

Y a ella toda, como la gran curva de luz del cohete que en silencio vuela y suspende, doblado en festn de saz, un jardn milagroso en la plazuela

a tiempo que a la vera de la vieja casona esquiva la Llorona su fluido cuerpo de lmur y su quejido doliente y vano

como de flauta hecha en un fmur humano...