Martina Jung Tholpetty Nationalpark Es ist warm, sehr warm, und die Luft ist feucht und schwer.

Ich liege auf einem Rattanbett. ber mir hngt unordentlich zusammengeknotet ein Moskitonetz von der Decke herunter, das einmal wei gewesen sein muss. Mein dnnes Baumwollhemd klebt mir auf der Haut. Im Nacken unterm Haaransatz sammelt sich Schwei und luft in einem Rinnsal den Rcken hinunter. Diffuses Licht fllt durch das Palmdach und die Fensterlden hindurch, die aus Kokospalmwedeln geflochten sind. Auch die Seitenwnde sind aus diesem Material. Whrend ich auf dem Rcken ausgestreckt liege und meinen Gedanken dabei zusehe wie sie sich langsam auflsen, rieche ich, dass es Mittagszeit ist. Ich ahne, dass drauen die Sonne gleit. Nur wenige Vgel zwitschern. Ein leichter Windhauch trgt den betrenden Duft von Kaffeeblten zu mir in die Htte. Der Duft der Kaffeeblte hnelt dem des Jasmin, nur ist er sanfter und zarter. Ich sehe die duftigen Blten vor mir, wie sie wie weie Schaumkrnchen auf dem dunkel glnzenden Laub des Kaffeebusches sitzen und ich weite meine Nasenlcher, um ihren Duft tief in mich hineinstrmen zu lassen. Von drauen, von der Zufahrt zur Plantage her rattert ein Motorroller vorbei und bringt, nachdem er schon kaum mehr zu hren ist, noch einen Schwall Abgase zu mir herein. Durch die angelehnte Tr zur Toilette riecht es nach Fkalien und Kloake, unzureichend berdeckt vom scharfen Geruch grozgig verwendeter Chemikalien.

Ich stehe auf und gehe zum Fenster ffne einen Spalt weit die Fensterlden. Eine weihelle Bahn aus Sonnenlicht fliet jetzt in den Raum und bergiet mich hei. Ich sehe hinaus in den Mittag und verfolge mit zu Schlitzen zusammengekniffenen Augen den schattenlosen Weg, der von hinten her auf das Haupthaus zu fhrt. Auf einer langen Leine aufgereiht hngen aufwndig geschmckte Kostme zum Lften hinter dem Haus. Das Herrenhaus ist im Kolonialstil aus roten Ziegeln gebaut. Es ist ein stattliches Haus und erinnert an die Zeit vor der Unabhngigkeit Indiens. berwiegend rot und orange, in vielfltigen Variationen leuchten die heiligen Kostme in der Sonne. Mit Borten, gestickten und applizierten Ornamenten, mit Glasperlen und Pailletten geschmckt, glitzern sie mir entgegen. Gestern Nacht, beim Tempelfest, als ich ganz nah dran war, konnte ich sehen, dass sie an vielen Stellen, durch den hufigen Gebrauch ausgebessert worden waren. Jetzt dnsten sie die vergangene Nacht und viele Nchte davor in die heie Mittagsluft hinein. Sie mischen hinein den Schwei ihrer Trger. Das, was die leise Mittagsbrise zu mir herber trgt, erzhlt von nchtlichen Tempelprozessionen. Von Fackelzgen, Trommlern und Fahrzeugen, auf denen grellbunte, mechanisch bewegte Puppen Szenen aus der hinduistischen Gtterwelt zeigen. Der Wind trgt aber auch den muffigen Geruch von Naphtalin zu mir herber, und ich muss daran denken, wie schnell in diesem

Klima solche Pracht angefressen und unbrauchbar wird. Eine Ahnung von Vergnglichkeit trbt meine Stimmung. Ich sehe den Elefanten vor mir, der gestern Nacht, ber und ber geschmckt, inmitten der Tempelprozession zu Ehren von Bhagavawati mitgefhrt wurde. Seine weichen, bedchtigen und lautlosen Schritte inmitten des Treibens, whrend schrille Musik aus eigens mitfahrenden Lautsprecherwagen tnte und erregende Trommelschlge meinen Herzschlag beschleunigten, zuckende Tnzer und aufblitzende Lichter vielerlei Art die Zeit hatten still stehen lassen. Ich erinnere das Leuchten von kleinen, tnernen llmpchen, getragen auf den Hnden von Frauen und Kindern im Festtagsgewand, Jasmingirlanden im schwarzglnzenden Haar, das Lodern der Fackeln und das beinahe taghelle Licht von Scheinwerfern, die auf eigens mitgefhrten Wagen montiert waren. Mittendrin also in all dem Trubel schritt lautlos der Elefant. Obenauf, hinter seinem groen Kopf, sehe ich die drei Jungen sitzen. Sie mgen im Alter von zwlf bis fnfzehn Jahren gewesen sein. Sie trugen weie Dhotis; ihre Oberkrper waren nackt, die dunkle Haut schimmerte im wechselnden Licht. Es waren Jungen auf der Schwelle zum Mann. Ihre Gesichter strahlten, fr kurze Zeit so weit ber die Menschenmenge hinausgehoben, glcklich in die Nacht. Der Elefant aber, grau und faltig, schien unter seinem ppigen Schmuck blind und taub fr all das Treiben um ihn herum seinen eigenen Rhythmus weiter zu gehen. In der Festsaison feiert jeder der zahlreichen Hindutempel sein eigenes Tempelfest. Tagsber, festgebunden auf einem Lastwagen,

wird der Elefant ber die holprigen Straen Keralas von einem Einsatzort zum nchsten gefahren. Immer noch stehe ich am Fenster. Durch alle die Gerche hindurch, die mir der Mittag bringt, nehme ich jetzt einen ganz deutlich wahr, einen Geruch, der sich niemals vollstndig berdecken lsst. Irgendwo, nicht weit von hier, verwest ein Tier.

Martina Jung. Ich bin 1955 in Ulm geboren. Mein Patenonkel war Buchhndler, und so wurde ich frh zur Leseratte. Nach dem Abitur habe ich einige Semester Germanistik und Romanistik in Freiburg und Tbingen studiert, wollte aber nicht Lehrerin werden. So bin ich Physiotherapeutin geworden. Da fehlte mir dann jedoch der Bezug zum komplexen, prallen Leben, wie ich ihn in der Literatur immer fand. 1990 stie ich auf die Feldenkraismethode und damit auf eine Arbeit, die geistige und krperliche Bewegung verbindet. Das Selberschreiben von Texten hat mir persnlich Auftrieb gegeben.