Pier Paolo Pasolini (1922-1975), Profezia [Prophecy], first published in the collection Poesia in

forma di rosa (1964)

Prophecy
To Jean-Paul Sartre, who told me the story of Blue-Eyed Al
There was a son in the world
And one day he went to Calabria:
It was summer, and the newly
Built huts were empty,
Sugarbread-like,
As in fairy-tales the colour
Of faeces. Empty.
Like pigpens with no pigs, in the middle of gardens with no lettuce, of fields
Without land, of riverbanks without water. Farmlands, tilled by the moon.
Ears of wheat, grown for skeletons mouths. The Ionian wind
Was shaking the black straw
As in prophetic dreams:
And faeces-coloured moon
Was tilling fields
Never loved by summer.
And it was in the sons days
That such a love might
Began, and it didnt.
The son had eyes
Like burned straw, eyes
Without fear, and he saw all
That was evil: there was nothing
He knew of agriculture,
Of reformations, of trade union
Struggles, of Charity Institutions,
Nothing. But he had those eyes.
The full suns tragic moon
Was there, tilling
Those five or twenty thousand
Hectares of scattered fairy-houses
From televisions days,
Sugarbread-like pigpens, with dignity
Mimicking the world of their masters.
But there one can live! Ah, for how long the worker in Milan will fight
For his salary with such a greatness? The sons burned eyes, in the middle
Of tragic hectares, see in the moon what the distant Northern brother still
Doesnt know. It was a time
When a new Christianity
Hid in the shadows the world
Of capitalism: a story was ending
In a twilight in which the events
Were happening, both known and unknown,
Between end and rebirth. But the son

Was shaking with rage in the day

Of his history: at the time
when the Calabrese farm worker
Knew everything about of fertilizers,
Of trade union struggles, of jokes,
Of Charity Institutions, of
The Demagoguery of the State
And of the Communist Party
and so he left
the newly built huts
looking like pigpens without pigs,
in the middle of faeces-coloured clearings,
with the Ionian sea fully visible.
The millenniums vanished
Neither three centuries not three years, and in the malarial air you could smell again
The waiting for Greek settlers to come. Ah, worker from Milan, how long
Will you fight for your salary only? Dont you see how those people revere you?
Almost as a master.
From their ancient region
Their will bring you up north
Their fruit and animals, their
dark fetishes, and with ritual proud
They will place them
In you XX-century rooms,
Between television and fridge,
Enticed by your divinity,
You, who are from the Internal Committees,
From CGIL, allied Divinity,
Under the Norths glorious sun.
In their Land of different
Races, the moon tills
Fields that you have got them with no use.
In their land of Familiar
Beasts, the moon
Teaches the souls that you
Have modernized with no use. Ah, but the son just knows that: the grace of knowledge
Is a wind changing its course u in the sky. Maybe it blows from Africa now,
So listen what the son knows by his grace. (If he is not smiling
Its because for him hope
Was not light but rationality.
And may the light of Africas
Feeling - now suddenly sweeping
Through Calabria be a meaningless
Sign, valid
For the time to come). So
You will cease fighting
For salary and arm
The Calabreses hands.
Blue-Eyed Al
One of the many sons of sons
Will descend form Algiers, on both oared

And sailing ships. With him

There will be thousands of men
With thin bodies and with their fathers
Eyes of poor dogs
On ships launched from the Kingdom of Hunger. They will bring their children with them,
And bread and cheese, in the white paper of Easter Monday.
They will bring grandmothers and donkeys, on triremes stolen from colonial port.
They will land in Crotone or in Palmi,
In millions, dressed in Asiatic
rags and American shirts.
Soon the Calabrese will say,
Like bandits to bandits:
Here are the old brothers,
With children and bread and cheese!
From Crotone and Palmi the will go up
To Naples, and then to Barcellona,
Salonika and Mareseille,
In the Gangland Cities.
Souls and angels, mice and lice,
With the germ of Ancient History,
They will fly in front of the prophecies.
Always so humble,
Always so weak,
Always so shy,
Always lowest
Always guilty
Always subject
Always so little,
They who never wanted to know, they who had eyes only for beseeching,
They who lived like murderers under the earth, who lived like outlaws
At the bottom of the sea, they who lived like madmen in the middle of the sky,
They who built for themselves
Laws outside the law,
They who adapt themselves
To a world under the world,
They who believed
In a God who was Gods servant,
They who sang
The massacres of king,
They who danced
At the bourgeois wars ,
Who prayed
At the workers struggles
Abandoning the honesty
Of peasant religions,
Forgetting the honour
Of gangland,
Betraying the purit
Of barabarian peoples,
following their many

Blue-Eyed Al they will come up from under the earth to plunder They will rise from the bottom the sea to kill they will come down from the sky
To expropriate and to teach their comrade workers what the joy of life is
To teach the bourgeois
The joy of freedom
To teach Christians
The joy of death
They will burn Rome down
And on its ruins
They will place the germ
Of Ancient History.
Then with the Pope and every sacrament
Like gypsies theyll go up
Northwards and Westwards
With Trotzkys
Red flags in the wind

Profezia
Era nel mondo un figlio
e un giorno and in Calabria:
era estate, ed erano
vuote le casupole,
nuove, a pan di zucchero,
da fiabe di fate color
delle feci. Vuote.
Come porcili senza porci, nel centro di orti senza insalata, di campi
senza terra, di greti senza acqua. Coltivate dalla luna, le campagne.
Le spighe cresciute per bocche di scheletri. Il vento dallo Jonio
scuoteva paglia nera
come nei sogni profetici:
e la luna color delle feci
coltivava terreni
che mai lestate am.
Ed era nei tempi del figlio
che questo amore poteva
cominciare, e non cominci.
Il figlio aveva degli occhi
di paglia bruciata, occhi
senza paura, e vide tutto
ci che era male: nulla
sapeva dellagricoltura,
delle riforme, della lotta
sindacale, degli Enti Benefattori,
lui. Ma aveva quegli occhi.
La tragica luna del pieno
sole, era l, a coltivare
quei cinquemila, quei ventimila
ettari sparsi di case di fate
del tempo della televisione,
porcili a pandizucchero, per
dignit imitata dal mondo padrone.
Ma si pu vivere l! Ah, per quanto ancora, loperaio di Milano lotter
con tanta grandezza per il suo salario? Gli occhi bruciati del figlio, nella
luna, tra gli ettari tragici, vedono ci che non sa il lontano fratello
settentrionale. Era il tempo
quando una nuova cristianit
riduceva a penombra il mondo
del capitale: una storia finiva
in un crepuscolo in cui accadevano
i fatti, nel finire e nel nascere,
noti ed ignoti. Ma il figlio
tremava dira nel giorno
della sua storia: nel tempo
quando il contadino calabrese
sapeva tutto, dei concimi chimici,
della lotta sindacale, degli scherzi,
degli Enti Benefattori, della

Demagogia dello Stato

e del Partito Comunista..
...e cos aveva abbandonato
le sue casupole nuove
come porcili senza porci,
su radure color delle feci,
sotto montagnole rotonde
in vista dello Jonio profetico.
Tre millenni svanirono
non tre secoli, non tre anni e si sentiva dinuovo nellaria malarica
lattesa dei coloni greci. Ah, per quanto tempo ancora, operaio di Milano,
lotterai solo per il salario? Non lo vedi come questi qui ti venerano?
Quasi come un padrone.
Ti porterebbero su
dalla loro antica regione,
frutti e animali, i loro
feticci oscuri, a deporli
con lorgoglio del rito
nelle tue stanzette novecento,
tra frigorifero e televisione,
attratti dalla tua divinit,
Tu, delle Commissioni Interne,
tu della CGIL, Divinit alleata,
nel meraviglioso sole del Nord.
Nella loro Terra di razze
diverse, la luna coltiva
una campagna che tu
gli hai procurata inutilmente.
Nella loro Terra di Bestie
Famigliari, la luna
maestra danime che tu
hai modernizzato inutilmente. Ah, ma il figlio sa: la grazia del sapere
un vento che cambia corso, nel cielo. Soffia ora forse dallAfrica
e tu ascolta ci che per grazia il flglio sa. (Se egli non sorride
perch la speranza per lui
non fu luce ma razionalit.
E la luce del sentimento
dellAfrica, che dimprovviso
spazza le Calabrie, sia un segno
senza significato, valevole
per i tempi futuri!) Ecco:
tu smetterai di lottare
per il salario e armerai
la mano dei Calabresi.
Al dagli Occhi Azzurri
uno dei tanti figli di figli,
scender da Algeri, su navi
a vela e a remi. Saranno
con lui migliaia di uomini
coi corpicini e gli occhi
di poveri cani dei padri

sulle barche varate nei Regni della Fame. Porteranno con s i bambini,
e il pane e il formaggio, nelle carte gialle del Luned di Pasqua.
Porteranno le nonne e gli asini, sulle triremi rubate ai porti coloniali.
Sbarcheranno a Crotone o a Palmi,
a milioni, vestiti di stracci
asiatici, e di camice americane.
Subito i Calabresi diranno,
come malandrini a malandrini:
Ecco i vecchi fratelli,
coi figli e il pane e formaggio!
Da Crotone o Palmi saliranno
a Napoli, e da l a Barcellona,
a Salonicco e a Marsiglia,
nelle Citt della Malavita.
Anime e angeli, topi e pidocchi,
col germe della Storia Antica,
voleranno davanti alle willaye.
Essi sempre umili
essi sempre deboli
essi sempre timidi
essi sempre infimi
essi sempre colpevoli
essi sempre sudditi
essi sempre piccoli,
essi che non vollero mai sapere, essi che ebbero occhi solo perimplorare,
essi che vissero come assassini sotto terra, essi che vissero comebanditi
in fondo al mare, essi che vissero come pazzi in mezzo al cielo,
essi che si costruirono
leggi fuori dalla legge,
essi che si adattarono
a un mondo sotto il mondo
essi che credettero
in un Dio servo di Dio,
essi che cantarono
ai massacri dei re,
essi che ballarono
alle guerre borghesi,
essi che pregarono
alle lotte operaie...
...deponendo lonest
delle religioni contadine,
dimenticando lonore
della malavita,
tradendo il candore
dei popoli barbari,
dietro ai loro Al
dagli Occhi Azzurri usciranno da sotto la terra per rapinare
saliranno dal fondo del mare per uccidere, scenderanno dallalto delcielo
per espropriare e per insegnare ai compagni operai la gioia della vita
per insegnare ai borghesi
la gioia della libert

per insegnare ai cristiani

la gioia della morte
distruggeranno Roma
e sulle sue rovine
deporranno il germe
della Storia Antica.
Poi col Papa e ogni sacramento
andranno come zingari
su verso lOvest e il Nord
con le bandiere rosse
di Trotzky al vento...