Preferia a fome: s isso.

Pelo longo vcio da prpria fome"

Mas no se pode agir assim, a amiga avisou no telefone. Uma pessoa no um
doce que voc enjoa, empurra o prato, no quero mais. Tentaria, ento, com
toda a delicadeza possvel, sem decidir propriamente decidiu no meio da
tarde uma tarde morna demais, preguiosa demais para conter esse verbo
veemente: decidir. Como ia dizendo, no meio da tarde lenta demais, escolheu
que se viesse alguma sofreguido na garganta, e veio diria qualquer coisa
como olha, tenho medo do normal, baby.S que, como de hbito, na cabea
(como que separada do mundo, movida por interiores taquicardias,
adrenalinas, metabolismos) se passava uma coisa, e naquele ponto em que
isso cruzava com o de fora, esse lugar onde habitamos outros, comeava a
regio do incompreensvel: L, onde qualquer delicadeza premeditada poderia
soar estpida como um seco: no. E soou, em plena mesa posta.Tanto pasmo,
depois. Sozinho no apartamento, domingo noite. Todas as coisas quietas e
limpas, o perfume adocicado das madressilvas roubadas e o bolo de chocolate
intocado no refrigerador at a televiso falar da exploso nuclear
subterrnea. Ento a suspeita bruta: no suportamos aquilo ou aqueles que
poderiam nos tornar mais felizes e menos ss. Afirmou, depois acendeu o
cigarro, reformulou, repetiu, acrescentou esta interrogao: no suportamos
mesmo aquilo ou aqueles que poderiam nos tornar mais felizes e menos ss?
No, no suportamos essa doura.Puro crebro sem dor perdido nos labirintos
daquilo que tinha acabado de acontecer. Dor branca, querendo primeiro
compreender, antes de doer abolerada, a dor. Doeria mais tarde, quem sabe,
de maneira insensata e ilusria como doem as perdas para sempre perdidas, e
portanto irremediveis, transformadas em memrias iguais pequenos parasosperdidos. Que talvez, pensava agora, nem tivessem sido to paradisacos
assim.Porque havia o sufocamento daquela espcie de pattico simulacro de
fantasia matrimonial provisria, a dificuldade de manter um clima feito linha
esticada, segura para no arrebentar de sbito, precipitando o equilibrista no
vazio mortal. Cheio de carinho, remexeu no doce, sem empurrar o prato.
Preferia a fome: s isso. Pelo longo vcio da prpria fome e seria um erro,
porque saciar a fome poderia trazer, digamos, mais conforto? ou de pura
preguia de ter que reformular-se inteiro para enfrentar o que chamam de
amor, e de repente no tinha gosto?De onde vem essa iluminao que chamam
de amor, e logo depois se contorce, se enleia, se turva toda e ofusca e apaga
e acende feito um fio de contato defeituoso, sem nunca voltar quela
primeira iluminao? Espera, vamos conversar, sugeriu sem muito empenho.
Tarde demais, porta fechada. Sozinho enfim, podia remexer em discos e livros
para decidir sem nenhuma preocupao de harmonia-com-o-gosto-alheio que
sempre preferira um Morrison a Manuel Bandeira. Sid Vicious a Puccini. A
mosca a Uma janela para o amor, sempre uma vodca a um copo de leite:
metal drstico. Era desses caras de barba por fazer que sempre escolhero o
risco, o perigo, a insensatez, a insegurana, o precrio, a maldio, a noite
a Fome maiscula. No a mesa posta e farta, com pratos e panelas a serem
lavados na pia cheia de graxa mas um hambrguer qualquer para voc que
escrevo. Mas os escritores so muito cruis, voc me ama pelo que me mata
com coca-cola no boteco da esquina, e a vida acontecendo em volta, escrota
e nua.No muito confuso, assim confrontado com sua explcita incapacidade

de lidar com. A palavra no vinha. Podia fazer mil coisas a seguir. Mas dentro
de qualquer ao, dentes arreganhados, restaria aquela sua profunda
incapacidade de lidar com. Um instante antes de bater outra, colocar uma
velha Billie Holiday e sentar na mquina para escrever, ainda pensou: gosto
tanto de voc, baby. S que os escritores so seres muito cruis, esto sempre
matando a vida procura de histrias. Voc me ama pelo que me mata. E se
te apunhalo porque para voc, para voc que escrevo e no entende
nada.
Pequenas Epifanias - Caio Fernando de Abreu