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- Quando voc vai andando por um lugar e h um bate-bola, sentir que a bola
vem para o seu lado e, de repente, dar um chute perfeito e ser aplaudido
pelos serventes de pedreiro.
- Ler pela primeira vez um poema realmente bom. Ou um pedao de prosa,
daqueles que do inveja na gente e vontade de reler.
- Aquele momento em que voc sente que de um velho amor ficou uma grande
amizade ou que uma grande amizade est virando, de repente amor.
- Sentir que voc deixou de gostar de uma mulher que, afinal, para voc, era
apenas aflio de esprito e frustrao da carne a mulher que no te deu e
no te d, essa amaldioada.
- Viajar, partir
- Voltar.
- Quando se vive na Europa, voltar para Paris, quando se vive no Brasil, voltar
para o Rio.,
- Pensar que, por pior que estejam as coisas, h sempre uma soluo, a morte
o assim chamado descanso eterno.
A Outra Noite
Outro dia fui a So Paulo e resolvi voltar noite, uma noite de vento sul e
chuva, tanto l como aqui. Quando vinha para casa de txi, encontrei um amigo
e o trouxe at Copacabana; e contei a ele que l em cima, alm das nuvens,
estava um luar lindo, de lua cheia; e que as nuvens feias que cobriam a cidade
eram, vistas de cima, enluaradas, colches de sonho, alvas,uma paisagem real
Depois que o meu amigo desceu do carro, o chofer aproveitou o sinal fechado
para voltar-se para mim:
-O senhor vai desculpar, eu estava aqui a ouvir sua conversa. Mas, tem mesmo
luar l em cima?
Confirmei: sim, acima da nossa noite preta e enlamaada e torpe havia outra pura perfeita e linda.
-Mas, que coisa...
Opavo
Eu considerei a glria de um pavo ostentando o esplendor de suas cores;
um luxo imperial. Mas andei lendo livros, e descobri que aquelas cores todas
no existem na pena do pavo. No h pigmentos. O que h so minsculas
bolhas d'gua em que a luz se fragmenta, como em um prisma. O pavo um
arco-ris
de
plumas.
Eu considerei que este o luxo do grande artista, atingir o mximo de matizes
com o mnimo de elementos. De gua e luz ele faz seu esplendor; seu grande
mistrio
a
simplicidade.
Considerei, por fim, que assim o amor, oh! minha amada; de tudo que ele
suscita e esplende e estremece e delira em mim existem apenas meus olhos
recebendo a luz de teu olhar. Ele me cobre de glrias e me faz magnfico.
Meu ideal seria escrever uma histria to engraada que aquela moa que est
doente naquela casa cinzenta quando lesse minha histria no jornal risse, risse
tanto que chegasse a chorar e dissesse -- "ai meu Deus, que histria mais
engraada!". E ento a contasse para a cozinheira e telefonasse para duas ou
trs amigas para contar a histria; e todos a quem ela contasse rissem muito e
ficassem alegremente espantados de v-la to alegre. Ah, que minha histria
fosse como um raio de sol, irresistivelmente louro, quente, vivo, em sua vida de
moa reclusa, enlutada, doente. Que ela mesma ficasse admirada ouvindo o
prprio riso, e depois repetisse para si prpria -- "mas essa histria mesmo
muito
engraada!".
Que nas cadeias, nos hospitais, em todas as salas de espera a minha histria
chegasse -- e to fascinante de graa, to irresistvel, to colorida e to pura
que todos limpassem seu corao com lgrimas de alegria; que o comissrio
do distrito, depois de ler minha histria, mandasse soltar aqueles bbados e
tambm aqueles pobres mulheres colhidas na calada e lhes dissesse -- "por
favor, se comportem, que diabo! Eu no gosto de prender ningum!" . E que
assim todos tratassem melhor seus empregados, seus dependentes e seus
semelhantes em alegre e espontnea homenagem minha histria.
E que ela aos poucos se espalhasse pelo mundo e fosse contada de mil
maneiras, e fosse atribuda a um persa, na Nigria, a um australiano, em
Dublin, a um japons, em Chicago -- mas que em todas as lnguas ela
guardasse a sua frescura, a sua pureza, o seu encanto surpreendente; e que
no fundo de uma aldeia da China, um chins muito pobre, muito sbio e muito
velho dissesse: "Nunca ouvi uma histria assim to engraada e to boa em
toda a minha vida; valeu a pena ter vivido at hoje para ouvi-la; essa histria
no pode ter sido inventada por nenhum homem, foi com certeza algum anjo
tagarela que a contou aos ouvidos de um santo que dormia, e que ele pensou
que j estivesse morto; sim, deve ser uma histria do cu que se filtrou por
acaso at nosso conhecimento; divina".
E quando todos me perguntassem -- "mas de onde que voc tirou essa
histria?" -- eu responderia que ela no minha, que eu a ouvi por acaso na
rua, de um desconhecido que a contava a outro desconhecido, e que por sinal
comeara a contar assim: "Ontem ouvi um sujeito contar uma histria...".
E eu esconderia completamente a humilde verdade: que eu inventei toda a
minha histria em um s segundo, quando pensei na tristeza daquela moa
que est doente, que sempre est doente e sempre est de luto e sozinha
naquela pequena casa cinzenta de meu bairro.