E prea usor, e prea senin, Traiesc si n-as vrea sa devin Fugar, ratacitor prin timp. Culori putine, fond inchis, Condei batran de-atat oftat Care de ani n-a mai pictat Totu-i real si parca-i vis. Petale cad lang-al lor trunchi, Lumina pala, pom carunt Pe cam putine flori mai sunt Pe care sa le-aduni manunchi. De ce e totu-atat de trist ? De ce cad frunze si-arde foc ? De ce sunt eu, de ce sa joc Al vietii rol? Nu sunt artist! As vrea sa cred c-am adormit: Prin plete sa-mi suiere vant, S-alerg descult prin praf, sa cant Si-n veci sa nu mai fiu trezit ! Sa rad la soare si la flori Sa-nvat sa plang fara durere Sa-nvat la dau camd mi se cere Sa stiu s-aleg intre culori. In sufletu-mi sa-ncapa tot : Iubire, mila, dor, mister, Sa pot ierta fara sa cer, O, Doamne, ce n-as da sa pot ! 15 iunie 1996