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Ral Gonzlez Tun (1905-1974)- Seleccin de poemas

CANCION PARA VAGABUNDOS


Salud a la cofrada
trotacalle y trotamundo.
Todo nos falta en el mundo,
todo menos la alegra.
Y viva la santa unin
de Sin-ropas y Sin-tierras.
Todo nos falta en la tierra.
Todo menos la ilusin.
Corto sueo y larga andanza
en constante despedida.
Todo nos falta en la vida.
Todo menos la esperanza.
Amigos de la botellas
pero poco del trabajo.
Todo nos falta aqu abajo.
Todo, menos las estrellas.
Inofensiva locura,
sin razn de vagabundo.
Todo nos falta en el mundo.
Todo, menos sepultura.
Prosigamos, si Dios quiere,
nuestro camino sin Dios,
pues siempre se dice adis,
y una sola vez se muere.

ESCRITO EN UNA TRASTIENDA


En todos los puertos del mundo
descansa la noche
sobre los navos oscuros
y reza su rosario de lunas
el viejo lobo curtido y silencioso.
Palomas de las msicas vagabundas
picotean los fanales encendidos.
Tu recuerdo ha hecho hueco en mi mano sin luz.
Ah, llegar a tu cabellera rubia como a un puerto final.
Atracan los astros
y detrs de los grandes murallones de sombras
luces multicolores se roban las miradas
y las estrellas son afnicas
como la voz de la violinista tuberculosa
cuya tos en el bar es obligatoria.
El alcohol anda en zancos y las mujeres canallas
Pasean su olor a polvo y su cansancio.
En todos los puertos del mundo
hay alguien que est esperando.
Hasta muy cerca de los navos
salen los patios
y entran por los odos de los marinos.
Un sabor dulce, un amargo sabor.
En todos los puertos del mundo
hay vagabundos como yo
que asoman al asombro lejano
el corazn, como un barquito en la mano.
Hay una calle, larga borrachera,
pedazos de noche dispersada
y cuando llega el alba roja y con su clarn
revuela pjaros alucinados,
en todos los puertos del mundo
hay alguien que est esperando.

EN EL PUERTO
A una seal dejaron de moverse las gras,
el pjaro de hierro pleg sus alas grises
y en los oscuros barcos de los pases
slo se oa el plido rumor de las garas.
En cercanas recovas de reverberos crudos,
de speros impermeables y cscaras de fruta,
comen agrios pescados los marineros rudos.
Rasca un violn insomne la joven prostituta.
Sus dulces nombres mecen las barcas de la orilla,
sin carbn, sin aceite, sin gua, sin destino.
De los amplios galpones llega el olor del vino.
La fugitiva rata corre a la alcantarilla.
Ya sus perros de niebla lanza el viento en el puerto.
Rondan los barcos mudos invisibles gaviotas.
Los mascarones suean con ciudades remotas.
Llueve sobre la gorra del marinero muerto.

Jorge Luis Borges


(18991986)
Seleccin del libro Fervor de Buenos Aires (1923)
PRLOGO
[a la edicin de 1969]
No he reescrito el libro. He mitigado sus excesos barrocos, he limado
asperezas, he tachado sensibleras y vaguedades y, en el decurso de
esta labor a veces grata y otros veces incmoda, he sentido que aquel
muchacho que en 1923 lo escribi ya era esencialmente qu significa
esencialmente?- el seor que ahora se resigna o corrige. Somos el
mismo; los dos descreemos del fracaso y del xito, de las escuelas
literarias y de sus dogmas; los dos somos de Schopehauer, de
Stevenson y de Whitman. Para m, Fervor de Buenos Aires prefigura
todo lo que hara despus. Por lo que dejaba entrever, por lo que
prometa de algn modo, lo aprobaron generosamente Enrique DezCanedo y Alfonso Reyes.
Como los de 1969, los jvenes de 1923 eran tmidos. Temerosos
de una ntima pobreza, trataban, como ahora, de escamotearla bajo
inocentes novedades ruidosas. Yo, por ejemplo, me propuse
demasiados fines: remedar ciertas fealdades (que me gustaban) de
Miguel de Unamuno, ser un escritor espaol del siglo XVII, ser
Macedonio Fernndez, descubir las metforas que Lugones ya haba
descubierto, cantar un Buenos Aires de casas bajas y, hacia el
poniente o hacia el sur, de quintas con verjas.
En aquel tiempo, buscaba atardeceres, los arrabales y la
desdicha; ahora, las maanas, el centro y la serenidad.
J.L.B.
Buenos Aires, 18 de agosto de 1969.

A QUIEN LEYERE
Si las pginas de este libro consienten algn verso feliz, perdneme el
lector la descortesa de haberlo usurpado yo, previamente. Nuestras
nadas poco difieren; es trivial y fortuita la circunstancia de que t seas
el lector de estos ejercicios, y yo su redactor.
FUNDACION MITICA DE BUENOS AIRES
Y fue por este ro de sueera y de barro
que las proas vinieron a fundarme la patria?
Iran a los tumbos los barquitos pintados
entre los camalotes de la corriente zaina.

Pensando bien la cosa, supondremos que el ro


era azulejo entonces como oriundo del cielo
con su estrellita roja para marcar el sitio
en que ayun Juan Daz y los indios comieron.
Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron
por un mar que tena cinco lunas de anchura
y an estaba poblado de sirenas y endriagos
y de piedras imanes que enloquecen la brjula.
Prendieron unos ranchos trmulos en la costa,
durmieron extraados. Dicen que en el Riachuelo,
pero son embelecos fraguados en la Boca.
Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.
Una manzana entera pero en mit del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay y Gurruchaga.
Un almacn rosado como revs de naipe
brill y en la trastienda conversaron un truco;
el almacn rosado floreci en un compadre,
ya patrn de la esquina, ya resentido y duro.
El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corraln seguro ya opinaba Yrigoyen,
algn piano mandaba tangos de Saborido.
Una cigarrera sahum como una rosa
el desierto. La tarde se haba ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Slo falt una cosa: la vereda de enfrente.
A m se me hace cuento que empez Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y como el aire.

LAS CALLES
Las calles de Buenos Aires
ya son mi entraa.
No las vidas calles,
incmodas de turba y ajetreo,
sino las calles desganadas del barrio,
casi invisibles de habituales,
enternecidas de penumbra y de ocaso
y aquellas ms afuera
ajenas de rboles piadosos
donde austeras casitas apenas se aventuran,
abrumadas por inmortales distancias,
a perderse en la honda visin

de cielo y llanura.
Son para el solitario una promesa
porque millares de almas singulares las pueblan,
nicas ante Dios y en el tiempo
y sin duda preciosas.
Hacia el Oeste, el Norte y el Sur
se han desplegado -y son tambin la patria- las calles;
ojal en los versos que trazo
estn esas banderas.
LA RECOLETA
Convencidos de caducidad
por tantas nobles certidumbres del polvo,
nos demoramos y bajamos la voz
entre las lentas filas de panteones,
cuya retrica de sombra y de mrmol
promete o prefigura la deseable
dignidad de haber muerto.
Bellos son los sepulcros,
el desnudo latn y las trabadas fechas fatales,
la conjuncin del mrmol y de la flor
y las plazuelas con frescura de patio
y los muchos ayeres de a historia
hoy detenida y nica.
Equivocamos esa paz con la muerte
y creemos anhelar nuestro fin
y anhelamos el sueo y la indiferencia.
Vibrante en las espadas y en la pasin
y dormida en la hiedra,
slo la vida existe.
El espacio y el tiempo son normas suyas,
son instrumentos mgicos del alma,
y cuando sta se apague,
se apagarn con ella el espacio, el tiempo y la muerte,
como al cesar la luz
caduca el simulacro de los espejos
que ya la tarde fue apagando.
Sombra benigna de los rboles,
viento con pjaros que sobre las ramas ondea,
alma que se dispersa entre otras almas,
fuera un milagro que alguna vez dejaran de ser,
milagro incomprensible,
aunque su imaginaria repeticin
infame con horror nuestros das.
Estas cosas pens en la Recoleta,

en el lugar de mi ceniza.
EL SUR
Desde uno de tus patios haber mirado
las antiguas estrellas,
desde el banco de
la sombra haber mirado
esas luces dispersas
que mi ignorancia no ha aprendido a nombrar
ni a ordenar en constelaciones,
haber sentido el crculo del agua
en el secreto aljibe,
el olor del jazmn y la madreselva,
el silencio del pjaro dormido,
el arco del zagun, la humedad
-esas cosas, acaso, son el poema.
CALLE DESCONOCIDA
Penumbra de la paloma
llamaron los hebreos a la iniciacin de la tarde
cuando la sombra no entorpece los pasos
y la venida de la noche se advierte
como una msica esperada y antigua,
como un grato declive.
En esa hora en que la luz
tiene una figura de arena,
di con una calle ignorada,
abierta en noble anchura de terraza,
cuyas cornisas y paredes mostraban
colores blandos como el mismo cielo
que conmova el fondo.
Todo la mediana de las casas,
las modestas balustradas y llamadores,
tal vez una esperanza de nia en los balconesentr
en mi vano corazn
con limpidez de lgrima.
Quiz esa hora de la tarde de plata
diera su ternura a la calle,
hacindola tan real como un verso
olvidado y recuperado.
Slo despus reflexion
que aquella calle de la tarde era ajena,
que toda casa es un candelabro
donde las vidas de los hombres arden

como velas aisladas,


que todo inmediato paso nuestro
camina sobre Glgotas.
LA PLAZA SAN MARTN
A Macedonio Fernndez
En busca de la tarde
fui apurando en vano las calles.
Ya estaban los zaguanes entorpecidos de sombra.
Con fino bruimiento de caoba
la tarde entera se haba remansado en la plaza,
serena y sazonada,
bienhechora y sutil como una lmpara,
clara como una frente,
grave como un ademn de hombre enlutado.
Todo sentir se aquieta
bajo la absolucin de los rboles
-jacarands, acaciascuyas
piadosas curvas
atenan la rigidez de la imposible estatua
y en cuya red se exalta
la gloria de las luces equidistantes
de leve luz azul y tierra rojiza.
Qu bien se ve la tarde
desde el fcil sosiego de los bancos!
Abajo
el puerto anhela latitudes lejanas
y la honda plaza igualadora de almas
se abre como la muerte, como el sueo.
ARRABAL
A Guillermo de Torre
El arrabal es el reflejo de nuestro tedio.
Mis pasos claudicaron
cuando iban a pisar el horizonte
y qued entre las casas,
cuadriculadas en manzanas
diferentes e iguales
como si fueran todas ellas
montonos recuerdos repetidos
de una sola manzana.
El pastito precario,
desesperadamente esperanzado,
salpicaba las piedras de la calle
y divis en la hondura

los naipes de colores del poniente


y sent Buenos Aires.
Esta ciudad que yo cre mi pasado
es mi porvenir, mi presente;
los aos que he vivido en Europa son ilusorios,
yo estaba siempre (y estar) en Buenos Aires.

Alfonsina Storni (1892-1938)


BUENOS AIRES
Buenos Aires es un hombre
Que tiene grandes las piernas,
Grandes los pies y las manos
Y pequea la cabeza.
(Gigante que est sentado
Con un ro a su derecha,
Los pies monstruosos movibles
Y la mirada en pereza.)
En sus dos ojos, mosaicos
De colores, se reflejan
Las cpulas y las luces
De ciudades europeas.
Bajo sus pies, todava
Estn calientes las huellas
De los viejos querandes
De boleadoras y flechas.
Por eso cuando los nervios
Se le ponen en tormenta
Siente que los muertos indios
Se le suben por las piernas.
Choca este soplo que sube
Por sus pies, desde la tierra,
Con el mosaico europeo
Que en los grandes ojos lleva.
Entonces sus duras manos
Se crispan, vacilan, tiemblan,
A igual distancia tendidas
De los pies y la cabeza!
Sorda esta lucha por dentro
Le est restando sus fuerzas,
Por eso sus ojos miran
Todava con pereza.
Pero tras ellos, velados,
Rasgua la inteligencia

Y ya se le agranda el crneo
Pujando de adentro afuera.
Como de mujer encinta
No fes en la indolencia
De este hombre que est sentado
Con el Plata a su derecha.
Mira que tiene en la boca
Una sonrisa traviesa,
Y abarca en dos golpes de ojo
Toda la costa de Amrica.
Ponle muy cerca el odo:
Golpeando estn sus arterias:
Ay, si algn da le crece
Como los pies, la cabeza!

Versos a la tristeza de Buenos Aires.


Tristes calles derechas, agrisadas e iguales
por donde asoma, a veces, un pedazo de cielo,
sus fachadas oscuras y el asfalto del suelo
me apagaron los tibios sueos primaverales.
Cunto vagu por ellas, distrada, empapada
en el vaho grisseo, lento, que las decora.
De su monotona mi alma padece ahora.
--Alfonsina! -- No llames, ya no respondo a nada.
Si en una de tus casas, Buenos Aires, me muero
viendo en das de otoo tu cielo prisionero,
no me ser sorpresa la lpida pesada.
Que entre tus calles rectas, untadas de su ro
apagado, brumoso, desolante y sombro,
cuando vagu por ellas, y estaba yo enterrada.

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