Israel Clar

De "La levedad del humo" 2007:

A Jorge Luis Borges

Tan slo un gesto tuyo, una palabra desahuciarn al hombre que pretende salvarse a toda costa y que no entiende que en el verso es su fosa lo que labra.

Ya no le sirve el sueo, aunque abra las puertas de los reinos que no ofende o bese las agujas que ahora hiende en cualquier dios que se transforma en cabra.

Tu oscuridad me habr de dar la clave para salir del falso laberinto de vida que me extingue y que consumo.

Tu mano de poeta es esa llave, el polen que fecundar el jacinto y vencer la levedad del humo.

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Acto

Ahora que en la noche ya se tienen y en sus ojos transita un leopardo, ahora que su sexo huele a nardo y sus lenguas felinas se contienen,

ella enmudece. Sus manos retienen el sangriento araazo del guepardo. Nunca la ha amado. Sabe que es el bardo que acalla versos para que no suenen.

Ella le quiso y sabe que sus labios en jardines fructferos se enraman. Se salvar en la noche, en cualquier cosa,

en hombres ms sinceros y ms sabios. En cuerpos que no mueren porque se aman ella es el mar, la eclosin de la rosa.

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Locus amoenus

En las doradas cspides del sueo, donde la piel redobla su ternura, donde el beso resigue tu textura y mi cuerpo reclama a su otro dueo,

donde el deseo es husped halageo y la muesca caricia en la hendidura, donde el tacto remonta su espesura y la vida renace de su empeo,

donde ests t y el labio no censura el agravio ms grande o ms pequeo, donde la ausencia siempre es la tortura

y tu presencia un blsamo hogareo, all quiero morir, en la segura tranquilidad del sueo de tu sueo.

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Luminosidad del beso

Por qu no supe amarte ms despacio, con un amor tranquilo y ms profundo, por qu en las retahlas de este mundo

el invierno tan slo fue el prefacio

de tu ausencia materna, de aquel sacio laberinto anunciado y tan rotundo en que perd mi infancia y donde infundo ms valor al guerrero samotracio,

a la victoria alada de tu sueo. As conquisto tierras tan lejanas que slo t conoces el regreso

con recobrada fuerza en el empeo de morir amparada entre las sbanas, entre los claros bosques de mi beso.

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Recolectora

En qu esquina la sombra te ha besado? Te ha soado mi luz y eras lo oscuro, la hiedra que se pierde por el muro buscando un cielo azul ms olvidado.

No fuiste nada de lo que he esperado, ningn fruto cado ni maduro, tan slo el andar trmulo e inseguro de un insecto hacendoso aqu a mi lado.

Pero, como la hormiga laboriosa, trabajas incesante en tu recuerdo hacindolo ms prspero y ms fuerte.

No quieres que en el fro en que te pierdo, ni en la sangre olvidada de la rosa, te deba amar tambin hasta la muerte.

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Un hombre entre los otros

Surgiste de un taller de arquitectura, o quiz slo fueras carpintero, o artesano, o el dcil compaero de las primeras vides. De la pura

cancin del hortelano que murmura, del esclavo que espera su madero

para ser conducido al matadero, a aquel lugar que tu alma se figura.

Busqu entre mis recuerdos y enseanzas, entre mis aos locos como potros, el tiempo en que cre haberte olvidado.

Me abandon a sus gritos y a sus danzas. Tan slo fuiste un hombre entre los otros. Pero tu nombre sigue aqu a mi lado.

De "Arlecchino" 2008:

A la muerte

A Alejandro Duque Amusco, amigo

Y cmo describir su helada sombra, esa lucirnaga en la boca abierta,

ese abismo insondable que se inserta en una realidad que no se nombra.

Por qu tu corazn an se asombra? Dentro de ti la vida yace muerta y es as que la nada nos deserta cuando el ltimo viento ya la escombra.

Llena su nombre algn lugar vaco entre cimas de otoo y luz de fro, donde el hombre no es hombre y no es el dueo

de su inmenso dolor ni de la suerte, porque es el reino oscuro de la muerte ese sueo de sueos en el sueo.

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Absaln

La batalla del mar no ha terminado ni aquella pretensin que la devora de dar al mundo redencin y aurora, convirtiendo el presente en su pasado,

y devolver la vida al olvidado reino que determina y que atesora el fatal cumplimiento de la hora, cuando el maana sea devastado.

Entonces montars en tu caballo y alado, en el infierno de la guerra, derramars tu sangre en otro tallo,

bebers de otra vid que fluye y cierra la noche con el canto de algn gallo que, como t, pens heredar la tierra.

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Arlecchino desolato

Una lgrima blanca en el semblante, una gualda tristeza que enrojece la desazn que ya no pertenece al rostro que se muestra vacilante,

dolido ante la luz y desafiante por no saber si el tiempo que acontece

remontar el delirio que decrece cuando todo se pierde a cada instante.

Descubrirs, ya muerto en el espejo, el rmbico payaso columbino que mostraba tu plido reflejo

en las horas de rosas y de vino que llenaban las copas del festejo del invisible llanto de arlecchino.

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Baile de arlequines

La noche me invitaba a regresarte con un baile festivo de arlequines, con la innata bondad de los delfines, con un temor horrendo de abrumarte.

La noche me obligaba a recobrarte, y aprend a descubrirte en los confines de la tierra que surcan serafines con la misin secreta de guardarte.

Te han prohibido los dioses que regreses porque les acompaas en los meses que lloran el amor de las doncellas.

Porque eres t el rincn de su alegra y el sueo que hace hermoso todava poder creer en todas sus estrellas.

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En medio de la noche

Ya s que no confas en la aurora, en su verdad oculta en los espejos, que te asustan de pronto los reflejos cuando te ves, eterna, en la demora.

Ya s que compareces a deshora cuando anidan a oscuras los vencejos, que tu boca alimenta vivos tejos con esencias mortales, que elabora

el tiempo en una alquimia desolada,

lentitud de metales casi mgicos convocando el recuerdo y su derroche,

el que hace que resurjas de la nada, que los sueos parezcan menos trgicos, que regreses en medio de la noche.

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Reino invisible

Tu reino no es visible en la distancia porque nace de mucho ms adentro, del lugar donde Dios proclama el centro de su mundo repleto de arrogancia.

El lugar de la muerte, que es la estancia a la que con temor llamo y me adentro con la esperanza absurda que el encuentro de tu amor tenga alguna relevancia.

Llueve sin tregua y casi no me acuerdo de la corporeidad que siempre pierdo cuando el dolor te abraza y te regresa.

Tan slo eres la imagen de tu sueo, un recuerdo fugaz y tan pequeo que el agua de la lluvia te atraviesa.

De "Donde aguarda una luz" 2008:

Auschwitz, espejos 1941

Los espejos expanden su dominio cuando ofrecen imgenes certeras de lo que ha visto el hombre en las aceras de sus ciudades llenas de exterminio.

Un simple espectador sin raciocinio que ha contado innombrables calaveras, un cuerpo sumergido en las baeras, un corazn ahogado de aluminio.

No hubo nada ni habr ninguna vida que pueda soportar esta homicida tirana de muertos sobre muertos.

No habr ninguna luz que nos irradie, tan slo unos instantes siempre inciertos y algn lugar que no recuerde nadie.

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Bufonada

Nos hemos ido yendo a nuestra muerte, a un dejarnos vencer muy poco a poco, al nunca ms, la nada y el tampoco, a un ir perdiendo el hbito y la suerte.

Y nos hemos amado a manos llenas con demasiadas noches en desiertos, mientras la vida estaba en otros puertos deteniendo la sangre en nuestras venas.

Hemos llegado a ser lo que encontramos escrito en los cuadernos infantiles.

Cayendo en vanidades y tragedias,

sucumbiendo a traiciones y a reclamos, hemos interpretado en vodeviles el papel del bufn de las comedias.

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Circense

Es un juego de manos y palomas, slo un truco infantil para que asistas a la crueldad de los ilusionistas que niegan el perdn de los idiomas.

Palabras que son clidos aromas para el dolor de sueos hedonistas, un blsamo de luz de mil aristas, instante y mar, abismo al que te asomas.

Eternidad hallada en un permetro de cuerpos encendidos al milmetro, antorchas que t avivas y liberas

con el aire voltil de los huesos. Trapecios, naipes, magos y chisteras donde morir quemados por los besos.

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El amor absoluto

Te s real, tangible y evidente, corporeidad rotunda que condena a muerte la belleza en la azucena, el trnsito del sol por occidente.

Renaces de la noche y del poniente y asciendes a la luz como una almena. Altiva en tu prisin de amante plena, combates contra un dios omnipotente.

Aspiras a la eterna pervivencia, a una lucha final contra la ausencia y a toda paz que el sufrimiento entable.

Porque no has renunciado a la imprevista condenacin ni an a la conquista

de tu reino de amor inalcanzable.

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En memoria

Hacia un irte a ti misma te has marchado. Te has convertido en mucho ms que en verso, en un fruto maduro, dulce y terso, en un otoo suave y prolongado.

Y yo, desde m mismo, he regresado, con equipajes llenos de universo, a la bondad del tiempo y al perverso oficio de la muerte y su legado.

Quera ir hacia ti y me he olvidado. La vida se descubre y se renombra, el mundo de los vivos ha triunfado

y hay un sueo profundo que te asombra, el recuerdo tranquilo que ha llenado con un poco de luz tu propia sombra.

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Nada que objetar

En feso las tardes son de fuego para el hombre que escribe sus sentencias cuestionndose dioses y existencias, legndolas a un mundo hostil y ciego.

Dejar las palabras para luego. Ansioso estoy de amores y experiencias, pero en sombra convierto las vivencias que no s atesorar y que relego.

No hay nada que objetar al sabio Herclito. Murieron tambin Dios y su Parclito en un sueo olvidado en el que pierdo

la certidumbre a la que me consagro cuando es negado al hombre hasta el milagro de revivir dos veces un recuerdo.

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De "La lentitud del vino" 2008:

Antes del poniente

Te besar en la luz y all en lo oscuro, donde el da agoniza y va muriendo, y sers el misterio que no entiendo, y sers el prodigio que me auguro.

Te quiero a ti, puedes estar seguro, mi otra mitad, que va disminuyendo a medida que muero y que comprendo que de los dos perdurar el ms puro.

Dejar de ser y transformarse en algo al mismo tiempo, amor, propio y ajeno, olvidar si uno es dbil o uno es fuerte.

Y convertirse as en aquel hidalgo que combata en la lluvia y en el cieno para alterar los planes de la muerte.

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Distancia en los espejos

Solamente era un nio y no saba que vivir, y morir, todo era en vano. Pensaba que morir era cristiano, no aquel incendio que te consuma.

Pas el tiempo y la muerte la hice ma con la extensin y la impiedad del llano. Te ofrec a manos llenas, en mi mano, el consuelo que es larga tirana.

Siempre intent salvarte en el recuerdo e impusieron su juego los espejos. Te desvaneces poco a poco y pierdo

la velada seal de tus reflejos. De tu beso y ternura no me acuerdo. No pens que morir fuera tan lejos.

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Entre el fro y la ortiga

Te han dejado olvidada los poetas en el tacto del fro y de la ortiga y en la rosa te has vuelto su enemiga tal como te anunciaron los profetas.

En el vaivn azul de las veletas y el viento atormentado que te abriga, combates contra el mal que te castiga, esa muerte que te hace dar piruetas.

Pero te salvar otra vez el verso en el que t, quiz, menos confas, el beso que por ti se har converso

y que de noche en vano desafas para solicitar al universo la persistencia eterna de los das.

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Exilio de la nada

Te esper entre los chopos y en los sauces, en la tierra que acoge el limonero y en los ros que olvidan su sendero y para hallarte crecen de sus cauces.

Te salv de la nada y de sus fauces, hice de tu recuerdo el compaero que me dice en voz baja que te quiero y te pide en voz alta que te encauces.

Te apacig en la tarde desahuciada, en las noches hendidas por la luna y en la cumbre del lobo ms arisco.

Y te bes en tu boca recobrada que retiene en la arena y en la duna la sangre coagulada del hibisco.

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Rquiem por un suicida

En la estancia vaca el suicida contempla las navajas y sus filos que cortan los tendones y los hilos del tenue resquebrajo de la vida.

Y adormeciendo el grito de la huida, escucha la cancin de los vinilos y se despide del ciprs de Silos, de toda su tristeza sin medida.

En la noche cerrada de los sueos, los temores se le hacen hogareos. Nunca detuvo el viento el fiero potro.

Porque en las alas rotas de los besos, en la piel dolorida y en los huesos, nunca qued en un hombre rastro de otro.

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Vino lento

En la conversacin tranquila has visto el paso irreductible de los aos,

cmo el cuerpo desciende los peldaos del tiempo que te vuelve viejo y listo.

Cada da regresas al existo de recuerdos antiguos y ya extraos, cuando te encuentras por los aledaos de tu casa a Ingrid Bergman, Jesucristo,

a Dante y a Petrarca, o a Virgilio que vuelve de su infierno a su otro exilio, al sueo en que conviertes su aoranza.

Disfruta de la tarde a sorbos lentos, abraza el mar y bbete los vientos, la lentitud del vino es tu tardanza.

De "Tu regreso en las lluvias" 2008:

El misterio de la rosa

Para Caterina

Si supiera entender este misterio, como un silencio oscuro que es vaco, una paz de jardn y monasterio, el viento inerme, trasnochado y fro.

Si supiera entender tu mano ausente, la frgil transparencia en que reposa tu tacto perdurable y disidente, sera se el misterio de la rosa.

Suponer que en la noche no te has ido, acompaar tu cuerpo en su partida, descubrir que el secreto se ha perdido,

eternidad de amores sin medida. Y entender al final que en m t has sido lo que se pareci ms a la vida.

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Evangelio siciliano

Para Caterina

He ledo en la noche tu evangelio, una herencia de cielos y de mares robada a algn poeta transatlntico que te habl entre rapsodias y bocetos de los lmites ficticios de la vida, mientras los delineantes de los aos terminaban sus planos sin demora para abrirte a un ocano de hielo. Conociste lugares inauditos, te perfumaste el cuerpo con esencias de una tierra vecina a Samarcanda y cubriste tu rostro con las mscaras de otoales Venecias fantasmales. Las leyendas de Persia te hechizaban y colmabas tus copas de elixires que rebosaban odio hacia la muerte, cantos carnavalescos que inventabas bajo la rendicin final del tiempo. Me enamor del aire de tu cuerpo y de tus ojos grises como nubes. Llegaste en una tarde hecha de otoo

y te fuiste con miedo entre la lluvia que te haba trado de tan lejos, de tu isla de naranjas siempre dulces, de tu isla a contraluz de los ensueos. Han pasado los aos y me tienes a expensas de tus ojos y tus manos, y este ruido metlico en lo oscuro es el ngel que aprieta tus cadenas. Llover alguna tarde mientras sueas ms lejos de este cuerpo que te escribe, porque tu soledad no es la de un cuerpo, tu soledad es ms compleja y triste, la soledad constante de tu invierno. Con suavidad derramar los frascos que esconden el olor de tu existencia, y mirar otra vez por la ventana dibujando tu cuerpo all en lo oscuro, esperando una noche y otra noche, en soledad, tu regreso en las lluvias.

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Inundacin ntima

He pensado a menudo en esa lluvia que algunas veces llega a las ciudades y no da fe de ninguna tristeza, sino que cae sola y sin remedio, como queriendo hablar de cosas buenas que la gente se obstina -y los poetasen transformar en plidas ausencias. Porque la lluvia, el mar, las nubes, todo lo que es acutico y azul es triste, porque eligen los muertos esa playa, ese oleaje, ese perenne fro, las grgolas hirvientes de nostalgia, la soledad y el llanto de los nios. A menudo he pensado en ese instante, cuando tan slo se es una promesa de luz que llegar a ser luz un da, cuando la oscuridad se manifiesta y es un mbito extrao de la vida, el cuerpo que es metfora del aire, la palabra que es carne y vivifica. He pensado a menudo en esa lluvia que llega inesperadamente y lo hace en lquidas maanas que se acercan, en tu noche olvidada entre los siglos y un tembloroso mar lleno de estrellas. La lluvia se consuma con el hombre

y se funde en el todo y en la nada. Tu regreso inminente se confirma y estoy solo en tu muerte como el agua.

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Jardn de olivos

Esta noche de sangre y lunas rotas t me has abandonado en los jardines nocturnos y olorosos de mi muerte. Pero ha sido tu marcha un desengao slo para los ojos, que no entienden que hace tiempo que te has sacrificado sin que tenga la culpa nadie y nada. En esta hora absoluta y decisiva me doy cuenta que es cierto que t has muerto porque la soledad ya no es la misma, ni tu ausencia un regalo victorioso envuelto entre metforas sencillas. Has muerto, amor, y no para mis ojos, desengaados siempre de encontrarte tan slo por las calles del recuerdo; intuyo que habrs muerto en otro sitio,

donde empieza mi muerte que transita buscando algn refugio entre tus manos ausentes, en tu cuerpo ausente, ausente donde mi corazn se vuelve nio. Invoco tu hermosura y tu regreso rezando en el jardn de los olivos, y s que ser en vano ya esperarte porque tu muerte muere ms conmigo.

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Los trabajos y los das

Para Anna Torres

Deberemos tener buena memoria para recolectar en nuestro cuerpo la cosecha de espacios compartidos, el humus de la vida en el abrazo, la dimensin exacta y cruel del tiempo. Una luna bivalva ha dibujado aquel narcotizado mar de ensueos donde los dos dormimos enlazados como hiedras que ahogan su veneno

en el cielo infinito de la noche. Deberemos tener buena memoria para no sucumbir a ese vaco de las horas perdidas como el agua, cuando la casa exude tu distancia y se empaen de muerte los cristales, cuando surque tu espritu las brumas de infinidad de ros y montaas y el manto de planetas donde el cuerpo no se vuelva la sombra de un cadver cuando llegue el otoo de los besos. Deberemos tener buena memoria para poder pensar en lo que fuimos, para creer e imaginar siquiera que ya no queda nada de los aos vividos sin tu amor cuando no estabas. Son arduos los deberes del amante, continuos y forzosos sus trabajos. Para alterar los planes de la muerte, a todo esto obliga haber amado.

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Umbral sagrado

He venido a buscarte donde emergen las tierras de un barbecho de esperanza, y en tus brazos de arcilla he sido libre modelando dictmenes de dioses que en la noche tranquila nos amaban. He venido a buscarte entre vestigios, por campos de amapolas inventadas que contemplbamos con ojos tristes, al amparo de vidas que eran agua y volvern al agua de la nada. He venido a buscarte en los relojes que marcan los amores subterrneos y el tiempo sealado de mi muerte, tantas veces perdido y recobrado. He venido a buscarte en los inventos de genios devastados por el hombre, en la alquimia de magos que se pierden en el confn del paso de los aos, en los vestidos largos de las damas de las cortes doradas de Versalles, en las mscaras rotas de Venecia, que muere todava de belleza cuando renace Tadzio de sus brazos. He venido a buscarte y ya no estabas, no estabas entre nubes bendecidas.

Tu regreso en las lluvias se demora por el umbral sagrado de tu vida.

De "Ocenica" 2008:

A Gustav Klimt

Para Alejandro Duque Amusco

No les llega la luz de los diamantes. Se apagan bajo un agua sin estrellas, sin reflejos de luna vacilantes, sin ser ya propiamente slo ellas.

Las ondinas de giros ondulantes, las algas en que habitas y destellas, las danzas temerosas e inconstantes,

tampoco son ya propiamente aqullas.

Y en leos repintas tus ensueos, fantasas de un genio bizantino abocado al azul de los diseos,

al labio de oro, al pelo columbino, al cuerpo que se erige entre los sueos eterno en lo sagrado femenino.

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Los amantes pompeyanos

Para Maria-Isabel Segarra

Se encontraron de pronto, sin apenas buscarse, en un sinfn nostlgico de cuerpos sobrehumanos. Y se reconocieron ya no amigos, ni hermanos, sino frutos prohibidos locos por devorarse.

Es ahora que tienen miedo de separarse, ahora que la noche los envuelve en sus manos de ceniza y estruendos, edenes pompeyanos

que en abrazos de fuego les invita a enterrarse.

Murieron abrazados hasta el fin de los tiempos, hasta que expertos hombres, forenses de la tierra, los hallaron idnticos entre vestigios viejos,

ajenos a la muerte, al mar de contratiempos que vencieron unidos en una antigua guerra que a travs de los siglos los trajo de tan lejos.

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Muerte de Dios

Las horas peligrosas de este triunfo sobre un azul de vivos y de muertos. El hombre ya no entiende si el destino ser sobrevivir al mundo o a s mismo. Recomienza las horas, desanda los caminos, y en un lugar recndito, olvidado, de sus das perdidos se contempla como el ser de cartn reblandecido entre tormentas demasiado tristes. Tristes de luz, de azul y de reflejos.

Bajo el cielo de Dios mueren los sueos.

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Ofrenda de luz

Para Carlos Bousoo

En los bosques lejanos donde el ser inocente que fue el hombre se olvida del bien al que es llamado, existes t, el demonio que se ha crucificado al madero del sueo y al agua transparente.

Y es as, en lo invisible, que te haces evidente. Rastro del mal que nunca se hubiera propagado de no ser por la duda que acecha a cada lado de los ojos abiertos y amables del presente.

La vida es la condena. La lucha de titanes, que rige lo inmutable, sobrevive a los huesos y mueve las esferas con fuerza de palancas.

Pero queda el amor, sueo de los volcanes que en los labios enciende la lava de los besos,

una ofrenda de luz entre palomas blancas.

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Origen

Todo est en ti, porque ya nada existe si no lo nombras t sobre los sueos, si no das existencia a un simple arpegio de violines huyendo hacia el crepsculo. Porque ya nada soy si t no habitas entre nubes de pginas lluviosas, y me regresas a Borges o a Ungaretti, a escritores de luz sobre lo oscuro, a poetas de labios y de beso; porque si no es tu origen ya no es cierto este todo que empieza sobre el aire de algn libro olvidado y de la msica, que suena en los abismos de tu vida, en el joven desierto de tu tacto. En tu da infinito el sol ha muerto. Todo est en el incierto de tus manos.

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Sherezade

Reflejaba la luz de la alegra. La vida que se explica con los cuentos que invent Sherezade en los momentos ms dbiles y agnicos del da.

Y de su mundo el mundo renaca, ajeno a los carnales pensamientos del prncipe voraz de sufrimientos que, imaginndola, se estremeca.

Reclamo tu presencia de odalisca, el reto de una historia inexplicable que desbarata el miedo y lo confisca.

Que un hechizo de arcanos te liberte y en el reino del hombre y lo innombrable nos salves con un cuento de la muerte.