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usted está aquí: lunes 16 de marzo de 2009 → cultura → el infierno (descafeinado), según bunbury   

El infierno (descafeinado), según Bunbury
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MISAEL HABANA DE LOS SANTOS  Imprimir esta página   
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Parafraseando al poeta de Berriozábal: canonicemos a las 
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desagradecida (o)s, a los héroes, a Enrique, a Alicia, a Bunbury, que 
negando el silencio sigue deshojando flores del mal como poeta maldito, 
aunque sea para juniors y perfumados, como ocurrió la noche del 
sábado en este puerto.

En estos tiempos de creencias en las serpientes, Bunbury, fundador de  Otras notas de Cultura
la banda de rock ibérica Héroes del Silencio, realizó su ritual de poesía,  El charro  country que enterró al héroe  
guitarras, acordeón y batería, en éste auditorio estatal –cito a 
Micrónicas migrantes o costeña urbana en el 
Bunbury, “por algún gobernador…”–, rigurosamente patrullado por  país de Heidi 
chicas y chicos uniformaditos que con boleto en mano te llevan a tu 
asiento y por hombres de negro y diademas, que te miran te vigilan y 
te castigan.

En este aséptico lugar llamado forum, con aire acondicionado, donde 
bien se puede escuchar una propuesta como la de Bunbury y 24 horas 
después abre sus puertas al espectáculo de la estupidización masiva 
El artista español en una de sus  que se desenvuelve alrededor de la industria de las telenovelas.
interpretaciones Foto:  JAVIER 
VERDIN  Aquí todos es aparentemente contrario a la tradicional cultura del rock: 
control, todos sentaditos, todos chics y fashions; ni pensar en un 
toquecito que circule entre el personal, una, porque estos seguidores de Bunbury son muy correctos; 
otra porque te caen los hombres de negro y hasta te sacan y te madrean, y tal vez, la explicación más 
acertada, sea aquella que dice que a estos fans de este neobeatnik les molesta el olor de la cannabis 
porque arruina el aroma de su fragancia Paris Hilton o Dolce & Gabbana.

La noche sabatina pasada, de una luna inmensa en el cielo acapulqueño, como un queso, como el 
satélite sonriente al que le incrusta una nave espacial en el rostro.  Sí, el filme de Mellie, el francés 
creador del montaje y la escenografía, proyectado en dos pantallas, como otros cortos de clásicos del 
cine, y que sirven de background al show, magníficamente iluminado, para la propuesta estética kitsch 
de este Morrison Ibérico, que canta y escribe bien, y que puede escupir a la cara del público letras 
como éstas, mientras se contornea en un rito chamanico cargado de erotismo: malas noticias / hay 
que cargarse al mensajero / la manzana está podrida / creíste a la serpiente / mala suerte / no 
hiciste caso / es lo que querías… el veredicto está claro / soporta tu cruz . 

Más allá de la poesía de esta prostituta electrónica, por un momento vestido en terciopelo negro 
decorado con diamantes al mejor estilo de Elvis y su representativo sombrero, también llevado por los 
fieles a su iglesia, no hay buenas noticias: la música de Bunbury y grupo no ha avanzado, se ha 
estancado y comienza a fusilarse a sí mismo como en las canciones que se reúnen en su último disco y 
que dio nombre al tour que lo hizo tocar estas playas: Hellville de Luxe. Y el elegante infierno enriquista 
dista mucho de aquellos tiempos de los ángeles y de las cerezas.

Apostado originalmente, literalmente, en el culo de este coliseo construido en los albores del lavado de 
dinero en la edificación de Punta Diamante, con boleto de cortesía pagado en 400 pesos a una hábil 
comunicóloga como ésas que deambulan en el medio de medios con charola de periodista; y después, 
sin identificación, con el sólo crédito a la palabra de “soy periodista”, me colocó un edecán en el área 
de prensa que era prácticamente abarrotada por “prensa” de la cadena estatal Soy Guerrero, es decir, 
familiares y amigos de Emilio Moreno.

Desde ahí, con discreción, usé mi cantimplora llena de scotch aged  12 years hasta agotar las ocho 
onzas, para poder disfrutar estas dos horas de concierto iniciado con retardo por el embotellamiento 
que paralizó, y que de hoy en adelante paralizará, el bulevar de Las Naciones, cual periférico chilango.

Teatro lleno, muchos boletos regalados, pero al parecer los conciertos serán una realidad en el puerto, 
aunque la tónica sea presentar lo más descafeinado del espectáculo. Mala suerte para los seguidores 
de la música en Acapulco.

P.D. Y un dato curioso: en primera fila, el funcionario municipal David Guzmán Maldonado coreando  La 
señorita hermafrodita como si fuera La diferencia, de Juan Gabriel.
 
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