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    Gold
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    Ebook97 pages1 hour

    Gold

    By Maxim Berliner

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    About this ebook

    Dieser Band beinhaltet eine Sammlung von Erzählungen und Texten, die sich in Art und Beschaffenheit abheben von dem Gros zeitgenössischer Literatur. Auf eigenwillige Weise werden den Leserinnen und Lesern Einblicke gegeben in eine ästhetische Wahrnehmung der Welt. Die Texte umkreisen allesamt die drei zentralen Themen Leben, Kunst und Tod. Maxim Berliner schafft es, mit seinen Texten eine ganz eigene Stimmung zu erzeugen. Der Sprachduktus der Texte variiert und bietet so ein abwechslungsreiches Lesevergnügen. Mal ist die Sprache zeitgenössisch, mal fühlt man sich durch den Schreibstil des Autors zurückversetzt ins 19. Jahrhundert. Obgleich der Autor noch relativ jung und der deutschsprachigen Gegenwartsliteratur zuzuordnen ist, hat es den Anschein, als würde er sich hin und wieder mit Verlaine, Baudelaire, Mallarmé, Wilde, von Hofmannsthal und anderen literarischen Größen der Jahrhundertwende zu einem Glas Absinth treffen, um über die Schönheit der niedergehenden Welt zu sprechen. „GOLD“ von Maxim Berliner ist ein Buch für alle, die das Besondere und Andere, die das Traurig-Schöne suchen.
    LanguageDeutsch
    PublisherXinXii
    Release dateNov 10, 2016
    ISBN9783961420919
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      Gold - Maxim Berliner

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      Vorwort

      Die vorliegende Sammlung von Erzählungen und Texten ist unzeitgemäß in zweierlei Hinsicht.

      Zum einen handelt es sich dabei um Werke aus einer früheren Phase meines Lebens. Manche der Texte sind vor über zehn Jahren entstanden, die jüngsten dürften mindestens etwa fünf Jahre alt sein. Insofern wurden sie von einem anderen Maxim Berliner geschrieben, als ich es heute bin. Weder würde ich heute in Form noch in Inhalt genauso schreiben. Trotzdem schienen mir die Texte es wert zu sein, sie zu veröffentlichen und somit eine frühere Phase meines Schreibens zu dokumentieren, anstatt alles auf immerdar unbeachtet liegen zu lassen. So manches ist darin enthalten, das ich auch heute noch sehr gelungen finde; und mit dem, was sich überholt hat, weil es aufgrund meiner vorangeschrittenen Persönlichkeitsentwicklung und vielleicht auch ebenso vorangeschrittener schriftstellerischer Fertigkeiten nicht mehr meiner aktuellen Lebens- und Gedankenwelt entspricht, kann ich dennoch in publizierter Form leben, ohne mich dafür schämen zu müssen. Man darf versichert sein, dass das, wofür ich mich schämen müsste, von mir nicht zur Veröffentlichung gebracht wurde…

      Zum anderen ist die Sammlung unzeitgemäß, weil ich mir bewusst bin, in meiner Art zu schreiben und die Dinge zu betrachten und betrachten zu wollen, nicht dem vorherrschenden Typus von Autorinnen und Autoren zu entsprechen, die jenen Schreibschulen und Literaturakademien entsprungen sind, welche womöglich gutes Handwerk vermitteln, aber zugleich ein wenig die Entwicklung eines originalen und eigenständigen Stils sowohl in Hinblick auf die Sprache als auch das Sujet einzuschränken scheinen. Vielleicht aber ähneln sich die Lebenswelten jener Autorinnen und Autoren dann durch das Besuchen jener Akademien und Schulen einfach nur sosehr, so dass ihre Bücher alle ähnlich ausfallen. Wie auch immer: Es scheint mir so zu sein, dass ich eine andere Ästhetik verfolge. Das mag weniger massenkompatibel sein, aber es ist meins. Was sich in diesem kleinen Band findet, ist sicherlich nicht mehr alles meins. Aber es war zu irgendeiner Zeit einmal meins (mag es auch in relativ jungen und verqueren Jahren gewesen sein). Und das, was heute meins ist, baut auf dem auf, was einmal meins war – auch indem es sich teilweise davon distanziert oder abgewandt, in jedem Falle aber (hoffentlich) mindestens ausdifferenziert hat.

      Maxim Berliner

      Geburt

      Der Anfang, die Geburt. Wie wird man ins Leben geworfen? − Kopfüber, ungefragt und nackt. Schreiend und plärrend, geblendet. Hilflos. Unfertig und abhängig von dem Willen und dem Wohlwollen derer, die niemals an uns gedacht haben können, als sie uns machten. Vielleicht wollte man jemanden, aber das hätten beileibe nicht unbedingt wir sein müssen. Nun sind wir da und hoffen, man ist nicht zu enttäuscht über unsere zerbrechliche, schwächliche und komplexbeladene Erscheinung. Aber wir haben ja durchaus nie gesagt, dass das alles etwas sei, was wir schon immer gewollt haben.

      Meins (Drogen-Monolog)

      Egal, was ich in meinem Leben mache − es ist alles meins. Versteht man mich? − Meine Geschichte. Was ich daraus mache, wie ich es sehe − alles, wie ich will. Ich laufe um Mauern und weiche Rammböcken aus, wie ruhig fließendes Wasser. Ich bin der Herr all meiner Blicke und unantastbar in meiner Ruhe. Nichts erreicht mich, alles wird geschluckt und täuschend umgewertet in passende Teile. So werde ich und bleibe ich und werde und bleibe der größte Mensch der Welt meines Lebens. Ich. Werde. Alles. Haben. Die höchsten Flüge. Die grässlichsten Stürze. Ich bin unerschöpflich durch dieses Mich. Es kann mir nichts passieren, denn es ist alles meins. Ich bin alles, was ich will, und es gibt keine Realität. Das Gegenteil ist unbeweisbar. Ich bin gesund: Ich kann sein, wer ich will. Man kann alles warm färben durch sich selbst, wenn man Sonne ist. Alles dreht sich um mich. Man kann alles beleuchten mit einem flammenden Odem. Alles in Brand setzen. Ich bin Ich. − Kann überhaupt jemand erahnen, was das heißt? − Unendlichkeit. Denn alles ist eins. Und alles ist meins. Wo ich bin, ist Zuhause. Ich bin der Mittelpunkt der Welt meines Lebens. Woanders passiert eigentlich nichts. Nur immer hier und jetzt. Wenn alles verschwindet − was immer wiederkehrt und bleibt, bin ich. Die Summe aller Teile und mehr, das bin ich.

      Abbruch

      Er war voller Erwartung. In den weihnachtlich beleuchteten Gassen der Altstadt spiegelten sich die Lichter der festlich geschmückten Schaufenster im feuchten Glanz des Kopfsteinpflasters. Er lief schnell, eilig, die Hände tief in den Taschen seines Mantels vergraben. Sie warteten auf ihn. Sein Blick ging nach vorne, er lächelte vor sich hin, während sein Atem in der kalten Winterluft dampfte. Überall um ihn wankten lieblos modellierte Gesichter und Gestalten. Er schaute auf seine Uhr. Im selben Moment läuteten die Glocken des nahe gelegenen Doms zur Abendmesse. Gott war ihm egal. Aber er war schon ziemlich spät dran. Nahezu überfällig in der Zeit. Da vorne war die Schwalbenstraße. Dort musste er links abbiegen, dann würde es immer noch etwa eine Viertelstunde Fußweg sein.

      Als er hinüber zur anderen Straßenseite wechselte, fuhr ein Auto hupend knapp an ihm vorbei und spritzte ihm aus einer Pfütze am Bordsteinrand schmutziges Schneewasser an seinen Mantel. Dem widmete er nicht einmal eine Drehung seines Kopfes oder einen Blick seiner Augen, die, voll von prallen Tränen, im Lichterglanz des Einkaufsviertels strahlten. Seine Hände griffen blind nach links und rechts und bekamen nichts zu fassen. Die Gesichter wichen, kurz erschrocken, vor ihm zurück. Eine Schneeflocke schwebte herab auf seinen Mund und zerschmolz langsam und wohltuend kühl auf seinen Lippen. Sein Hut wurde ihm von seiner linken Hand tiefer ins Gesicht gezogen, so dass sich dieser Vorfall nicht auf ein Neues würde wiederholen können. Der Grund der Tränen war ihm unbekannt. Es machte keinen Sinn, ihnen Wert beizumessen, denn sie entsprangen lediglich einem Gefühl, das er allzeit in und bei sich trug. Die Kombination der elektrischen Impulse in seinem Gehirn erzeugte eben diese Art von mentalem Zustand. Ihm wollte in keiner Weise mehr in den Sinn, warum ein anderes Gefühl hätte besser sein sollen als dieses, welches ihm zu Eigen war.

      Und dennoch griffen seine Hände. Funktionierende Werkzeuge, die angeblich seine waren. Wie kurios er dies empfand, hätte ihm niemand glauben wollen. Aus diesem Grunde war es auch nicht sonderlich schlimm, dass er nichts sagen konnte. Dies war auf keinen physischen oder psychischen Defekt zurückzuführen, dahingehend waren sich die Experten mittlerweile einig. Nein, er selbst wusste nach wie vor am besten, woran es lag: Er hatte einfach nie gelernt, wie Etwas-Sagen funktionierte. Wie auch? − Wenn er seinen Mund auftat, entströmte demselben ein aufgedunsenes, unkonkretes und konturloses Lallen,

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