Victorian Vigilante - Le infernali macchine del dottor Morse (Vol. 2)
By Vittoria Corella and Federica Soprani
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Victorian Vigilante - Le infernali macchine del dottor Morse (Vol. 2) - Vittoria Corella
Indice
Capitolo I – Storie di fantasmi e di Meccagenetronica
Capitolo II – Malachy Murphy
Capitolo III – Morte e resurrezione
Capitolo IV – Il risveglio dell’Angelo
Le autrici
Intrecci
Victorian Vigilante - Le Infernali Macchine del Dottor Morse
Volume 2
di Federica Soprani e Vittoria Corella
Immagine di copertina: Corrado Vanelli - http://landofsecretarts.com
Editing e Produzione digitale: Daniele Picciuti
ISBN: 978-88-98739-50-9
Nero Press Edizioni
http://neropress.it
© Associazione Culturale Nero Cafè
Edizione digitale ottobre 2015
Federica Soprani - Vittoria Corella
Victorian Vigilante
Le Infernali Macchine del Dottor Morse
Volume 2
A Victorian Solstice Steampunk
Capitolo I – Storie di fantasmi e di Meccagenetronica
«Benedict?» L’alba filtrava attraverso gli abbaini e avvolgeva la soffitta in una luce opalescente. Quando la voce della fanciulla turbò il silenzio polveroso delle volte, alcune tortore si alzarono in volo con un gran frullar d’ali, guadagnando l’esterno attraverso una tegola divelta. Piume grigie ricaddero sull’impiantito di legno. Beatrix si strinse nello scialle. Possibile che si fosse sbagliata? Poi scorse un movimento in fondo al vasto sottotetto, laddove la luce non giungeva e l’oscurità si condensava fitta e impenetrabile. Aguzzò lo sguardo, rammaricandosi di non aver portato con sé un lume, perché quella zona della soffitta non era provvista di corrente elettrica.
«Benedict? Sei tu?» chiamò di nuovo, con voce più esitante. Badhouse, la Malacasa a volte ingannava i sensi, falsava le percezioni perfino di coloro i quali, vivendo da sempre entro le sue mura, avevano imparato presto a conoscerne i segreti e le insidie.
Trattenne il fiato, mentre dall’oscurità in fondo allo stanzone si staccava un brandello d’ombra, una bolla pulsante che prese a dirigersi galleggiando verso di lei. No, non galleggiava, volava, fragile come una fata oscura. Alla vista della falena le labbra di Beatrix s’incurvarono in un sorriso, ma ancora non osò muoversi. Sollevò solo un dito per accogliere la creatura, quando questa l’ebbe raggiunta.
Poi si voltò e corse a svegliare lo zio e a dirgli che lo Spettro era tornato.
«Davvero notevole…»
Sir Horatio depose con cautela la placca pettorale squarciata sul tavolo del laboratorio. Aveva già provveduto a rimuovere i resti del guscio rigenerante e osservava gli effetti del colpo della Baba Yaga su di essa. La donna doveva avere usato lame dure come il diamante e altrettanto resistenti per essere riuscita a penetrarla. Per non parlare della forza spaventosa con cui era stato inferto il colpo.
«Puoi ripararla?»
Solo in quel momento lo scienziato parve tornare cosciente della figura semidistesa sulla chaise longue nel suo laboratorio. Spogliato del mantello, dell’armatura e degli abiti inzuppati di sangue, lo Spettro di Nebbia era solo un uomo con indosso una maschera. Un uomo ferito che lottava per alzarsi a sedere, nonostante la stretta fasciatura che gli cingeva il petto.
«Posso ripararla, e dovrò rinforzarla» borbottò Sir Horatio, come se non fosse quello l’aspetto più preoccupante dell’intera faccenda.
«Presto?» lo incalzò lo Spettro.
«Prima possibile» tagliò corto l’altro, tornando a esaminare i bordi netti della lacerazione. Avevano assunto una colorazione più sbiadita, rispetto al resto dell’armatura, segno che il processo di rigenerazione era già iniziato. Ci sarebbero volute settimane prima che fosse completo: occorreva rendere più veloce il procedimento.
«Quella donna ha portato via Mordecai Gerolamus. Non posso permettermi di perdere tempo» insistette lo Spettro.
Finalmente Sir Horatio lo degnò della propria attenzione. Posò di nuovo il pezzo di corazza e si stropicciò gli occhi chiari dietro le lenti degli occhiali.
«Se non riusciamo a capire che cosa sia in grado di fare la tua avversaria, il tempo sarà l’ultima cosa che dovrai preoccuparti di perdere, ragazzo mio».
«Era più forte rispetto al nostro ultimo incontro. Chiunque l’abbia resa quello che è, l’ha potenziata di recente» continuò lo Spettro.
«Questo significa che con ogni probabilità il suo creatore si trova a Londra o nelle immediate vicinanze» asserì Hastings «non sono in molti a praticare innesti meccagenetronici. Pochi in Europa, nessuno in Inghilterra. Non dovrebbe essere difficile individuare qualcuno in grado di modificare fino a tal punto un essere umano».
«Il professore che ha operato il Sergente Murphy esercita a Londra. È uno straniero, potrebbe fornirci un punto di partenza. Andrò a parlare con lui oggi stesso» annunciò lo Spettro, cercando di alzarsi in piedi.
«Non provarci nemmeno!»
Beatrix Hastings accorse al capezzale dell’uomo mascherato con un vassoio tra le mani. Se ne liberò in fretta, posandolo su un tavolo, e sospinse il convalescente sulla chaise longue premendo con le mani sulle sue spalle. «Sei troppo debole, Benedict, non ti permetterò di andartene in giro a rischiare la vita!» lo redarguì, incombendo su di lui con aria battagliera.
Se il volto dietro la maschera ebbe una qualche reazione a quell’affermazione non era dato saperlo. Per un attimo le braccia e le spalle dell’uomo rimasero in tensione, come molle pronte a scattare. Poi tornò ad appoggiarsi, e le sue membra si sciolsero in una rilassatezza almeno apparente.
Lasciò che le mani delicate di Beatrix svolgessero le bende che gli fasciavano il petto, mentre lei lo aggiornava su tutto ciò che era avvenuto nella casa dalla sua ultima visita, degli infiniti acciacchi di Nan, dei nidi di corvi dietro la rimessa, dell’ultima esplosione che aveva coinvolto lei e Sir Horatio. Quest’ultimo, seduto presso