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    " Niente luna, stanotte. "
    " Niente luna, stanotte. "
    " Niente luna, stanotte. "
    Ebook131 pages57 minutes

    " Niente luna, stanotte. "

    By Daniela Dragoni

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    About this ebook

    Speranze e illusioni si incontrano e si scontrano attraverso le vite dei diversi personaggi che si aggirano in una città attraversata da migliaia di persone in fuga da se stessi alla disperata ricerca dei propri sogni. Le speranze di tutti loro sono riposte in un uomo solo. Che sembra non aver più niente da chiedere dalla vita. L'incontro con una ragazzina lo costringerà a guardarsi allo specchio, a fare i conti con se stesso.
    LanguageItaliano
    PublisherDaniela Dragoni
    Release dateJan 20, 2016
    ISBN9788892547469
    " Niente luna, stanotte. "

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      " Niente luna, stanotte. " - Daniela Dragoni

      NIENTE LUNA , STANOTTE

      DI

      Daniela Dragoni

      "Hear the trumpets, hear the pipers

      One hundred million angels singing

      Multitudes are marching to the big kettledrum

      Voices calling, voices crying

      Some are born and some are dying

      It's Alpha and Omega's kingdom come"

      "Sento le trombe, sento i pifferi

      Un milione di angeli cantano

      Moltitudini stanno marciando al grande timpano

      Voci chiamano, voci piangono

      Alcuno sono nati e altri stanno morendo

      È il regno dell’alfa e dell’omega che arriva"

      Johnny Cash

      The man comes around

      " I due gringo a cui mi riferisco

      dedicarono gran parte della loro vita agli affari di banca che ,

      come è noto , si possono affrontare in due modi:

      o facendo il banchiere o il rapinatore.

      I due gringo optarono per la seconda possibilità ,

      perché in quanto gringo ,

      avevano nelle vene un puritanesimo che

      li faceva restare fermamente legati a certi principi etici,

      gli stessi che li obbligavano a dividere in fretta

      con altri la ricchezza ricavata dalle rapine.

      La divisero con attori di Baltimora ,

      cantanti d’opera di New York ,

      cuochi cinesi di San Francisco ,

      prostitute color cioccolata dei bordelli di Kingston e dell’Avana ,

      indovine e fattucchiere di La Paz ,

      dubbi poeti di Santa Cruz ,

      malinconiche poetesse di Buenos Aires

      e vedove di marinai di Punta Arenas ,

      e finirono col finanziare rivoluzioni anarchiche

      in Patagonia e nella Terra del Fuoco.

      I genitori avevano dato loro due nomi ,

      Robert Leroy Parker e Harry Longabaugh ,

      ma ne ebbero molti altri :

      Mister Wilson e Mister Evans ,

      Billy e Jack ,

      Don Pedro e Don Josè.

      Nelle infinite pianure delle leggende

      entrarono però come

      Butch Cassidy e Sundance Kid. "

      Luis Sepulveda

      Patagonia Express

      Il surf è rivelazione, ti cambia la vita

      Point Break

      Dove andiamo , Sara ?

      A casa , Pongo.

      Sara cammina.

      A piedi nudi.

      Nella strada.

      Nel traffico.

      Pongo trotterella.

      Dietro di lei.

      Le mani e la bocca sporca di muffin al cioccolato.

      A casa.

      Si , a casa.

      Dentro le sue Converse sfasciate.

      Con la maglietta scucita del suo gruppo rock preferito.

      Sara si sente in compagnia.

      Di vecchi fantasmi.

      I capelli biondi appiccicati sulla fronte.

      Sudata.

      I jeans strappati.

      Continua a canticchiare una vecchia canzone.

      In quell’estate lontana.

      L’estate della gita al mare.

      Sotto un sole che scotta.

      L’odore della crema solare sulla pelle leggermente abbronzata della mamma.

      L’estate della sua prima bicicletta.

      L’estate della cicatrice al ginocchio.

      Si volta.

      È rimasta sola.

      Continua a camminare.

      In fondo ci sono ancora un sacco di canzoni che devo ancora ascoltare.

      Un sacco di film che devo ancora vedere.

      Un sacco di cose che devo ancora imparare.

      Il surf, ad esempio.

      Si.

      Il surf.

      Oggi prendo la mia vita e la porto in salvo.

      Sopra una tavola.

      Dalla finestra della sua camera Pongo non vede altro che il traffico impazzito.

      Impazzito.

      Corrono veloci milioni di veicoli.

      Corrono veloci.

      Con i loro carichi di merci e di persone.

      Con i loro carichi di storie da raccontare.

      Non vede altro.

      Le luci.

      Le macchine.

      Le persone che affollano il marciapiede sotto di lui.

      In fila.

      Uno dietro l’altro.

      In silenzio.

      Uno dietro l’altro.

      Pongo non vede altro.

      Con la faccia scomposta come in un quadro di Picasso Pongo se ne stà affacciato.

      Non vede altro.

      Niente nuvole di polvere all’orizzonte.

      In mezzo al rumore del traffico non distingue ancora il rumore sordo degli zoccoli dei cavalli.

      Niente nuvole di polvere all’orizzonte.

      Stringe il cinturone.

      Sfiora la colt.

      Niente nuvole di polvere all’orizzonte.

      Solo il traffico impazzito.

      La chiamano la città degli angeli.

      Chissà poi per quale cazzo di motivo.

      Di angeli qui , Jack , non ne ha visti passare molti.

      Sballati.

      Sfasciati.

      Perduti.

      Rifiuti.

      Rifiuti umani.

      Immondizia terrestre.

      Prostitute.

      Barboni.

      Cercatori.

      Ma angeli no.

      Almeno ancora non ne ha beccato nessuno.

      Si guarda intorno.

      No.

      Nemmeno oggi.

      Nessun angelo in vista.

      Mentre fuma le sue pall mall .

      Senza filtro.

      Mentre beve il suo whisky rigorosamente senza ghiaccio.

      No.

      Nemmeno uno.

      E’ scesa la notte.

      D’improvviso.

      Senza preavviso.

      Un altro whisky.

      Un'altra pall mall

      Senza filtro.

      Sarà meglio alzare il culo da questo sgabello.

      Uscire e vedere di rimediare qualcosa.

      Qualcosa di buono.

      Almeno stanotte.

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