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    Velas de Portugal
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    Velas de Portugal
    Ebook234 pages1 hour

    Velas de Portugal

    By Luiz De Miranda

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    About this ebook

    Fugir do esmerado trabalho de linguagem é impossível para Luiz de
    Miranda, uma vez que passou os últimos 50 anos limando a metáfora.
    “Velas de Portugal”, o poeta do Sul do Brasil presta homenagem
    à cultura portuguesa, seus autores, seu espírito livre e desbravador.
    Luiz de Miranda viaja no caminho da palavra em busca de si mesmo sob
    A ótica da Língua e da Literatura Portuguesa.

    LanguagePortuguês
    PublisherEmooby
    Release dateJun 14, 2011
    ISBN9789898493996
    Velas de Portugal
    Author

    Luiz De Miranda

    Luiz de Miranda nasceu em Uruguaiana/RS, fronteira com a Argentina e Uruguai. Sucesso de público e de crítica. “Amor de Amar” vendeu 1860 exemplares em 2 meses. Livro dos Meses vendeu mais 30 mil. Livro do Pampa, 20 mil. A maioria de seus livros está com a edição esgotada. Recebeu o “Grande Prêmio de Poesia do ano de 2001”, instituído pela Academia Brasileira de Letras, pelo livro Trilogia do Azul, do Mar, da Madrugada e da Ventania. Para Ary Quintella: “Miranda é o melhor poeta vivo do Brasil”. O poeta Affonso Romano de Sant’Anna afirma: “Sua poesia é forte, é um verdadeiro “Canto General”, de Pablo Neruda, cheio degenerosa amizade. A Poesia sopra com a força mítica de Orfeu. Um Orfeu dos Pampas”. LM é verbete da Enciclopédia Biblos da Europa, a pedido da Universidade de Coimbra, Portugal, com texto composto pela crítica e professora, Dra. Regina Zilberman.Em 1988, recebeu o “Prêmio Érico Veríssimo”, da Câmara de Vereadores de Porto Alegre. Em 1997, ganhou o título “Cidadão de Porto Alegre”, por votação unânime dos vereadores.Recebeu o Prêmio “Negrinho do Pastoreio 2005”, como melhor poeta do Rio Grande do Sul. A votação foi feita por Prefeitos, Vice-Prefeitos e Secretários de Cultura do Estado. Miranda tem 28 livros publicados, num total de 2706 páginas editadas. Tem prêmios nos Estados Unidos, Itália, Paraguai e Panamá.Foi eleito Membro de Honra do Instituto Literário y Cultural Hispânico, em março de 2007, ao lado de nomes como Jorge Luis Borges, Ernesto Sábato, Isabel Allende, tornando represente do Instituto no Brasil, com sede na Califórnia (USA). Seus 40 Anos de Poesia foram comemorados no Brasil, Argentina e Paraguai. Também foi criado o “Concurso Bi Nacional Poeta Luiz de Miranda” para escritores argentinos e brasileirosEm 1987 foi eleito para a Academia Rio-grandense de Letras e em 2000 para a Academia 184Sul Brasileira de Letras, localizada em Pelotas/RS.É Sócio Honorário do Instituto João Simões Lopes Neto.Seu último livro foi editado pela Editora Global, SP,” Melhores Poemas de Luiz de Miranda,” com seleção e prefácio de Regina Zilberman. Esta coleção já publicou Fernando Pes- soa, Castro Alves, Ferreira Gullar, Camões, entre tantos autores ilustres das Letras. O livro Melhores Poemas de Luiz de Miranda tem 67 poemas num total de 207 páginas. Na Fortuna Crítica estão Ivan Junqueira e Moacyr Scliar, da Academia Brasileira de Letras; Ferreira Gullar., Gerardo Mello Mourão, Ary Quintella, Nelson Verneck Sodré, Affonso Romano de Sant’Anna, do Rio de Janeiro; Perfecto Cuadrado, da Espanha; José Augusto Seabra, de Portugal.

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      Velas de Portugal - Luiz De Miranda

      Que eu canto o peito ilustre lusitano,

      A quem Netuno e Marte obedeceram.

      Cesse tudo o que a musa antiga canta,

      Que outro valor mais alto se alevanta.

      Camões – Os Lusíadas – Canto I-3

      I

      Oro por Portugal

      que ensina

      minha mão

      chegar ao final

      deste livro de amor,

      paixão e louvor

      de um homem solitário

      do Sul do Brasil

      que leva consigo

      além das palavras

      seu cão e seu cavalo,

      pois é com Deus que falo.

      Oro o ofício que fura a noite

      e funda um pátio de estrelas

      nos fundos de minha casa.

      Aí está o passado,

      amigo dos livros

      e da sabedoria.

      Oro o ouro

      das lavouras

      do eco da palavra

      e seu tesouro

      e tudo muda e resplandece

      a noite amanhece,

      coberta de amores

      e de um ramalhete de orquídeas

      que deixo pousado

      em tuas brancas mãos,

      amigo do vinho

      e da liberdade.

      Perto de ti eu adivinho

      o nome e sua eternidade,

      por vozes que não conheço,

      falarei da morte

      e seu martelar contínuo

      sobre amigos,

      irmãos,

      amadas.

      À madrugada alta

      ela ceifa nossos olhos.

      O turvor nos fecha os poros,

      por isso choramos,

      lágrimas que vão à terra,

      onde tudo termina

      e a nada ilumina

      no sentimento gris,

      mas renascemos no verso

      a extrema-unção final

      e isto são Velas de Portugal.

      II

      Vou adiante

      daquilo que me mata,

      a hora não desata

      e vamos no tempo

      por alqueires de luz azul.

      O Sul é meu país,

      onde domo o potro vidente

      que é a lente dos meus olhos.

      Meu amigo e companheiro,

      meu canto não tem fronteira,

      mesmo no desterro da pampa,

      onde um homem se levanta

      e escreve novamente

      seu caminho,

      no andar lento

      do seu cão e seu cavalo

      tendo por sina o vento

      que dobra as esquinas do mundo,

      o mapa de nossa vida

      por isso chamamos bem alto,

      e somos um sobressalto

      que não conhece paradeiro.

      III

      Incêndios da minha vida,

      toda ela repartida

      dos portos de Lisboa,

      assim não canto à-toa.

      O semblante do que me nutre

      no véu da chuva,

      na neblina das horas,

      no que vira a eternidade

      minhas pobres mãos.

      Metade é solidão,

      outra metade é saudade

      que se retesa

      em rios de rima

      no pavilhão que nos guarda,

      avante armas de mil tiros,

      ou sóis do rio Tejo

      são milhares de vozes

      que virão

      um imenso vitral.

      IV

      Sou homem que vai longe

      como terras de alentejo.

      Construo ponte e farejo

      um verde horizonte.

      Toda coragem que tenho

      é pampa por valentia

      que alumia a jornada,

      povoada de mares à vista

      e chegada fora de hora,

      sem assinatura

      ou testemunho,

      é levante prematuro

      de mil cavalos

      que vão dar no mar,

      tendo por fim

      o solitário cio

      do destino

      que trago

      desde menino

      em meus alforjes de luta

      e a força que alumia

      a palavra santa de cada dia.

      V

      O que eu tinha

      sumiu na tarde gris,

      onde até os fantasmas

      agonizam e morrem.

      Trôpegos, os adeuses

      escrevem o que fiz.

      Tudo é ontem,

      e o amanhã não vem,

      apenas na aba

      do meu chapéu

      é uma perola de espanto,

      onde canto o que não sabia.

      A melancolia me habita

      o mundo é pequeno,

      mas palpita

      um breve aceno

      uma brisa leve

      que não me leva

      e me deixa cego

      nesta hora tardia

      onde há noite

      e não há dia

      e a vida é pura ventania.

      VI

      A ira inábil

      não aponta o fuzil.

      Que sobra em abril

      é o aniversário

      e o distante rosário

      das igrejas de Portugal,

      que em plenilúnio

      acende em mim

      uma vela amarelada,

      restos da minha amada,

      que partiu há anos

      por mares não sabidos.

      Me resta o amigo sombrio

      sobre este teto de avareza

      que se retesa

      sobre meus parcos ouvidos.

      Sou louco sozinho,

      acompanhado sou quieto,

      mas sou repleto de esperanças

      saúdo a estrela boreal.

      VII

      Andas este mar

      que não vejo

      por cortinas azuis

      sobre meu peito cansado.

      É morrer de desejo,

      de sede frente ao mar,

      onde volto a cantar

      as naus do espanto

      carrego o espírito da luz e da morte,

      de quem singra para viver.

      Noturno e lindo

      e vê-lo se abrindo

      em brilhos eternos.

      Ó mar que não termina,

      que fulmina a beleza

      que adeja minha sombra,

      parado dentro de casa,

      onde escrevo o poema

      em louvor e glória

      num denso jogral

      ao semelhante de Portugal.

      VIII

      As tardes caem

      em outras tardes longas

      e em ritmo de milonga

      afundam no mar.

      De minha casa

      avisto um lugar distante

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